poezi për një nënë

Pothuajse të gjithë, në një moment, kanë shkruar apo kushtuar poezi nënës, nga autorët e mëdhenj e deri te njerëzit e thjeshtë që nuk e kanë menduar kurrë t'i përkushtohen formalisht poezisë. Dhe nuk janë të rralla që kjo të ndodhë, pasi bëhet fjalë për qenien që jep jetë, të cilës i detyrohemi popullatës së botës, derës madhështore përmes së cilës njerëzimi arrin në këto troje, sinonim i paqartë i butësisë dhe dashurisë.

Është “nëna”, pra, një temë e pashtershme poetike, një burim i pafund frymëzimi për vargje të panumërta. Tani e tutje, një përmbledhje e pasur me poezi për një nënë të shkruar nga autorë të shtatit të uruguaianit Mario Benedetti, kilianes Gabriela Mistral, amerikanit Edgar Allan Poe, peruanëve César Vallejo dhe Julio Heredia, kubanit José Martí dhe venezuelasit. Engjëlli Marino Ramirez.

“Nëna tani”, nga poeti uruguaian Mario Benedetti

dymbëdhjetë vjet më parë

kur më duhej të shkoja

E lashë nënën time pranë dritares së saj

duke parë në rrugë

tani e marr përsëri

vetëm me një ndryshim kallam

në dymbëdhjetë vjet kaluan

para dritares së tij disa gjëra

parada dhe bastisje

thyerjet e nxënësve

turmat

grushta të tërbuar

dhe gaz nga lotët

provokime

të shtëna larg

festimet zyrtare

flamuj klandestinë

gjallë u rikuperua

pas dymbëdhjetë vjetësh

nëna ime është ende në dritaren e saj

duke parë në rrugë

Ose ndoshta ai nuk e shikon atë

thjesht rishikoni brendësinë tuaj

Nuk e di nëse me cep të syrit apo nga bluja

pa u ndezur as sytë

faqet e sepisë së obsesioneve

me njerkun që e bëri

drejtoni thonjtë dhe thonjtë

ose me gjyshen time franceze

që distilonte magjitë

ose me vëllain e tij të pashoqërueshëm

që kurrë nuk ka dashur të punojë

kaq shumë devijime imagjinoj

kur ajo ishte menaxhere në një dyqan

kur bënte rroba për fëmijë

dhe disa lepuj me ngjyrë

që të gjithë e lavdëronin

vëllai im i sëmurë ose unë me tifo

babai im i mirë dhe i mundur

për tre ose katër gënjeshtra

por e qeshur dhe e ndritshme

kur burimi ishte njoki

ajo kontrollon brendësinë e saj

tetëdhjetë e shtatë vjet gri

vazhdo të mendosh i hutuar

dhe disa theks butësie

i ka rrëshqitur si fill

ju nuk takoni gjilpërën tuaj

sikur donte ta kuptonte

kur e shoh njësoj si më parë

duke humbur rrugën

por në këtë pikë çfarë tjetër

Unë mund ta bëj këtë duke e argëtuar atë

me histori të vërteta ose të shpikura

blej atij një televizor të ri

ose t'i dorëzojë bastunin e tij.

“Caricia”, nga poetja kiliane Gabriela Mistral

Nënë, nënë, ti më puth

por une te puth me shume

dhe tufa e puthjeve të mia

as nuk te le te shikosh...

Nëse bleta hyn në zambak,

nuk e ndjen të valëvitet.

kur e fsheh djalin

Nuk mund ta dëgjosh as që merr frymë...

Unë ju shikoj, une te shikoj

pa u lodhur duke kërkuar,

dhe çfarë djali të lezetshëm shoh

ne syte e tu duket...

Pellgu kopjon gjithçka

çfarë po shikoni;

por ju keni vajza

djali juaj dhe asgjë tjetër.

sytë që më dhatë

Unë duhet t'i shpenzoj ato

duke ju ndjekur nëpër lugina,

pranë qiellit dhe detit ...

“LXV”, nga poeti peruan César Vallejo

Nënë, unë do të shkoj në Santiago nesër,

të lagem në bekimin dhe në lotët e tu.

Unë jam duke i përshtatur zhgënjimet e mia dhe rozë

plagë nga trajinet e mia të rreme.

Harku juaj i habisë do të më presë,

kolonat e tonsuruara të dëshirave tuaja

se jeta mbaron. Patio do të më presë

korridori poshtë me tondos dhe repulgos e tij

ahengje. Karrigia ime do të më presë, po

ajo pjesë e mirë me nofulla e dinastisë

lëkure, që për jo më ankesa deri në të pasme

stër-stërmbesa, nga zinxhiri deri te bari.

Unë jam duke shoshitur dashurinë time më të pastër.

Unë po nxjerr, a nuk e dëgjoni sontën duke gulçuar?

nuk dëgjon goditjen e objektivave?

Unë po kap formulën tuaj të dashurisë

për të gjitha vrimat në këtë dysheme.

Oh sikur të shtroheshin fletushkat e pathëna

për të gjitha kasetat më të largëta,

për të gjitha takimet më të veçanta.

Kështu, i vdekur i pavdekshëm. Kështu që.

Nën harqet e dyfishta të gjakut tënd, ku

duhet të shkosh aq në majë të këmbëve, se edhe babai im

për të shkuar atje,

u përul para më pak se gjysmës së njerëzve,

deri sa ishe i vogli i parë që kishe.

Kështu, i vdekur i pavdekshëm.

Mes kolonadës së kockave të tua

që nuk mund të bjerë e as të qajë,

dhe në anën e të cilit as fati nuk mundi të ndërhynte

asnjë gisht i tij.

Kështu, i vdekur i pavdekshëm.

A) Po.

Për nënën time, nga poeti amerikan Edgar Allan Poe

Sepse besoj se në qiej, lart,

engjëjt që pëshpëritin me njëri-tjetrin

Ata nuk gjejnë mes fjalëve të tyre dashuri

askush aq i përkushtuar sa "Nëna",

që gjithmonë ti Unë e kam vënë atë emër,

ti që je më shumë se nënë për mua

dhe ti ma mbush zemrën, ku vdekja

të liro shpirtin e Virxhinias.

Nëna ime, e cila vdiq shumë shpejt

Nuk ishte gjë tjetër veçse nëna ime, por ti

ti je nëna të cilës e kam dashur,

dhe kështu je më i dashur se ai,

ashtu si, pafundësisht, gruaja ime

e doja shpirtin tim më shumë se veten.

"Nëna ime shkoi në parajsë", nga poeti venezuelian Ángel Marino Ramírez

nëna ime shkoi në parajsë

me të atin në shpinë,

duke kënduar lutjen e tij të yllit

dhe krenare për fenerin e saj magjik.

Tre gjëra e udhëhoqën jetën e tij;

pretendimi i besimit është një,

përzieni misrin me ujin; tjera,

rrisni familjen tuaj, një tjetër.

Nëna ime shkoi në parajsë

Ajo nuk shkoi vetëm, ajo mori me vete lutjen e saj,

ajo u largua e rrethuar nga shumë mistere,

nga litanitë e tij me zë të ashpër,

nga tregimet e tij për budaren e nxehtë,

nga nxitimi i tij i shqetësuar i tempujve

dhe keqkuptimi i tij për vdekjen.

Një kujtim nuk e zhvendos jetën,

por e plotëson boshllëkun.

Nëna ime shkoi në parajsë

pa pyetur asgje,

pa i thënë lamtumirë askujt,

pa e mbyllur bllokimin,

pa shprehjen e tij energjike,

pa kavanozin e fëmijërisë së tij të ashpër,

pa shtegun e gropës së ujit.

Nëna ime shkoi në parajsë

dhe dëshpërimi im është ta kujtoj atë.

Më ka mbetur një imazh arbitrar

se unë do të skalit shkrimin e saj.

Në prag të një vargu, aty do të jetë.

Në vështirësinë e një problemi, ai do të jetë aty.

Në gëzimin e një triumfi, atje do të jetë.

Në thelb të një vendimi, aty do të jetë.

Në orbitën imagjinare të nipërve të tij, atje do të jetë.

Dhe kur shikoj llambën e fuqishme të qiellit,

atje do të jetë.

“Një poemë që është Elena”, nga poeti peruan Julio Heredia

Julio Heredia

Ishte vajza e zezë.

Pas largimit të Adrianës, ai kishte

për të gjithë të afërmit e qytetit.

Pastaj u rrit si zambakët

nga fusha

ndërsa merr librin

e para e metaforave

Koha graduale që e solli

nga atriumet e Barrancos dhe detit të Magdalenës.

Në prag ajo ishte një vendase e një rruge

shenja e të cilit nuk mbetet më dhe, deri më sot, do të ngatërrohet

sytë e tij në një natë në La Perla,

nga ai port i Callaos.

Kur puberteti do të ketë veshur e modës së vjetër

dhe veprat e tyre dhe ditët e tyre nxjerrin në pah lotët e tyre.

Por ata që e kanë dëgjuar do ta raportojnë këtë

Fshije buzëqeshjen nga lotët, ata do të thonë këtë

mishëron dinamikën e palmave

lëkundej nga deti

Elena është arsyeja e atij komplimenti.

Kukulla e gomës dhe ndihma e katranit në fillim

Fetishi i zonjës së një kështjelle,

se për të tillë ai duhej të pranonte në ruletë

se ajo vendosi: nga pemishtet e San Miguelit

në kasollet e Rakelës dhe rrëmbyesit të saj.

Ndiqni vijën e lagjeve të varfëra, rrethoni qytetin.

Tani është ajo që mbron fatin e gruas së çmendur.

Ik nga ngathtësia, nga letargjia, nga robëruesi.

Dhe duke ndjekur shinat e lëna nga treni

ka mbërritur aty ku plaku i mirë i diellit

prej kallamash e qerpiçi që ranë në heshtje.

Ajo, zjarri në braceros e kamper.

Studioni shkronjat e para dhe të fundit.

Ai ka punuar dhe mësuar deri tani

në të cilën bisha bëhet shumë njerëzore.

Ajo, ajri i Karaibeve.

Ella, ata janë nga beteja e saj.

Në ditën e korrikut, kur e mbulon dielli, lind

pa mburrjen e atyre që vijnë e ikin pa gjeste.

origjinën e saj,

i panjohur ose ndonjë shpikës i qetësuesve të dhimbjes.

Do të siguroja që vjen nga luftëtarë, që ka

mikrob me të cilin themelohet heraldika dhe një dinasti.

Thithat e saj janë me mençuri të barabarta në mënyrë që,

kur ushqehet me gji, anulon instinktin vëllavrasës

i Rómulo, që jam unë / i Remos, që është tjetri.

Ai ka lindur katër herë me triumfin e garës së tij,

e shpëtuar nga dhuratat e saj,

dhe kështu, me dashurinë e Beniaminit.

Dhe kështu, me dashurinë e Beniaminit,

Ju dëshironi që buzëqeshja juaj të zgjasë.

Dje strehuar në marsupia

është (kam vënë re)

një poet që tani

ju jap.

"Nëna e shpirtit tim", nga poeti kuban José Martí

Nënë e shpirtit, nënë e dashur

ata janë vendasit tuaj; Unë dua të këndoj

sepse shpirti im i dashurisë është fryrë,

Edhe pse shumë i ri, nuk harron kurrë

që duhet të më jepte jeta.

Vitet kalojnë, orët fluturojnë

Se në krahun tënd kam dëshirë të shkoj

për përkëdheljet tuaja magjepsëse

dhe duket kaq joshëse

që më bëjnë gjoksin tim të fortë.

Unë vazhdimisht i kërkoj Zotit

për nënën time jetën e pavdekshme;

sepse është shumë e këndshme, në ballë

ndjeni prekjen e një puthjeje djegëse

se nga një gojë tjetër nuk është kurrë njësoj.

“Jetimorja e një plaku”, nga poeti venezuelian Juan Ortiz

Nuk ka rëndësi kur arrin jetimorja:

te jesh si femije,

si i rritur,

të vjetër…

Kur vjen,

dikush mbetet pa fitil për ta lidhur në tokë,

pa diga në sy,

njeriu bën një det që sheh vetëm veten e tij,

pa horizont e breg,

një teh që pritet me çdo skaj buzën e vet.

Spiranca e varkës sime,

"Zoti të bekoftë mijo" që nuk e viziton më,

pjesë ku emri im lind në çdo moment të papritur,

dhe unë zbehem në dysheme pa të drejtën e armëpushimit,

pa gëlltitje të mundshme,

sepse ilaçi do të ishte zëri yt,

dhe si ti,

ai mungon.

Nën këtë qytet që ke ngritur me urinë dhe pagjumësinë tënde,

me letrat në tavolinë,

mburojë e hekurt e mishit, lëkurës dhe kockave,

është një djalë që të thërret,

që qëndron në nostalgji

duke refuzuar të kuptojë se si hardhia e tij e preferuar nuk jep më hije.

Nëna,

Më duhet të të shkruaj

nuk ka dashuri në hi

as në zjarr që me nxitim

e fshiu trupin që më solli.

Pas brumbujve një djalë i vogël me flokë gri qan,

dëshiron një zë,

flora elokuente e një përqafimi,

butësi që ngushëllon një të enjte copë-copë

të shpërndara për atë natë që nuk pritet.

Sot në trotuar

në orën e jetimoreve,

e grupit të pamundur të lamtumirës

- si dje duke montuar zona,

duke shërbyer zierjen e trashëguar,

dhe nesër në gjëra të tjera dhe pasnesër dhe pasnesër…-

Unë pranoj përsëri bishat e egra të lamtumirës

e derës madhështore, e fortë dhe e ëmbël

që ma solli shpirtin në këtë jetë,

dhe pa marrë parasysh se kush vjen së bashku me gjërat tuaja thelbësore,

asnjë fjalë nuk vlen

pa kripë deti në plagë...

nënë,

Më duhet të të shkruaj

nëna…

nëna…

nëna…