Robert Lowell, Poeti amerikan, vdiq në këtë ditë në vitin 1977. Ai kishte lindur në një familje të shoqërisë së lartë në Boston, por ai kishte një jetë të vështirë. Alkoolike, u shtrua në spital disa herë në institucionet mendore gjatë gjithë jetës së tij dhe midis dishepujve të tij ai kishte Silvia Plath y Anne Sexton. E kujtojmë me këtë përzgjedhje poezish.
Robert Lowell - Përzgjedhja e poezive
Dy muret
Një mur i bardhë përballet me një mur të zi
diku, dhe ata zgjohen nga gjumi.
Secili digjet në shkëlqimin e marrë nga tjetri.
Muret, tani zgjuar, duhet të vazhdojnë të flasin,
Ngjyrat e tyre duken të ngjashme, dy nuanca të bardha,
secili jeton në hijen e tjetrit.
Sa delikate janë këto dallime kur ne nuk mund të zgjedhim më.
Përballë një hakmarrësi të tillë Don Juan duhet ta ketë nxjerrë shpatën.
Dy mure guri të bardhë që tkurren;
kërkimi i tij për lumturinë dhe rastësia e tij…
Në këtë pikë të qytetërimit, në këtë pikë të botës,
e vetmja kompani e kënaqshme që mund të imagjinohet është vdekja.
Këtë mëngjes, një gungë në fyt, shtrihem këtu,
duke marrë frymë me dhimbje shpirti
nga New York.
Jeta e mire
Pemët lulëzojnë dhe gjethet perlajnë me mjegull
Mbi ne ata fryhen në gotën e verës së elmave,
gruaja, fëmijët dhe shtëpia: thelbi dhe zbukurimi i padobishëm i jetës;
e dobishme, djegiet e dekompozimit…
dhe jo për medaljet që lëpijnë gomarët në livadhin e palloit,
duke i hedhur farat e zogjve karin luftarak gjakatar,
ose të vjella vjollcë në arenën e skllevërve -
në Romën e Titit, i lodhshëm, i martirizuar dhe i etur për të kënaqur.
Shqiponja është e rrethuar nga legjione të reja dhe besime të vjetra.
Ndoshta njeriu i lirë habitet nga ngacmimet perandorake
(rrallë e këndshme, një plagë e gurëve të tëmthit)
që vazhdon të tërheqë zvarrë ata që përndryshe do t'i harronim,
për qenin e fjetur, për heroin e punësuar për terror,
perla për gjerdan, unaza në zinxhirin e ziles.
Nihilisti si hero
"Një linjë e frymëzuar është gjithçka që japin poetët tanë,
Por cili francez ka shkruar gjashtë rreshta të pranueshëm, njëri pas tjetrit?
tha Valery. Për Satanin ajo ishte një ditë e lumtur.
Dikush dëshiron shumë fjalë që varen nga mishi i kaut të gjallë,
por flaka e ftohtë e llamarinës lëpin trungun metalik;
zjarri i pandryshueshëm i bukur i fëmijërisë
tradhëton vizione monotone.
Jeta ushqehet nga ndryshimi dhe nga përkufizimi,
Në çdo stinë ne heqim qafe luftërat, gratë dhe makinat e reja
Ndonjëherë, kur jeni të sëmurë ose plot shqetësime,
Unë shoh flakën e kontraktuar të kësaj ndeshjeje të bëhet e gjelbër,
Kërcelli i misrit fiton lule dhe zgjatime jeshile.
Një nihilist duhet ta jetojë botën ashtu siç është
duke parë të pamundurën duke u ngjitur në humbje.
Të pafajshmit e shenjtë
Dëgjo, këmbanat e barit bien
rruga
e rrotave të shkelura lëkundet në katran
dhe akulli i hirit, nën mullirin e kërpit
dhe kanali i tarponit. Pushojnë, qetë pushojnë
i habitur nga mbrojtja e një makine,
dhe jashtëzakonisht lëvizin përgjatë kodrës së San Pedro.
Ja, dhimbja e tyre nuk është e pandotur nga gruaja
nga kjo botë:
Mbreti Herod bërtet për hakmarrje pranë këmbëve
të Jezusit të gërshetuar dhe të ngurtë në ajër.
Mbreti i idiotëve dhe fëmijëve memecë. Me tutje
Herod se Herod kjo botë; dhe viti,
një mijë e nëntëqind e dyzet e pesë të hirit
jo pa lodhje e humbje ndriçojnë kodrën e skorjeve
e pastrimit tonë; afrohen qetë
te themeli i rrënuar i stallës së tij,
grazhdi i shenjtë ku shtrati është misri
dhe lyerje e shenjtë për Krishtlindje. Po si Jezusi
Nën zgjedhë vdesin, kush do t'i qajë?
Qengji i bariut, fëmijë, sa gënjesh akoma!
Si një pemë buzë ujit
Errësira thërret errësirën dhe fatkeqësinë
është shtresuar në dritaret e këtij plani
Boston Babel ku flasin paratë tona
dhe errësirë e madhe në një tokë
të përgatitjes ku ecën Virgjëresha
dhe trëndafilat rrethojnë fytyrën e saj të smaltit
ose në copa bien në rrugë të thata.
Zoja e Babilonisë, vazhdo, vazhdo,
Unë dikur isha djali juaj i preferuar,
Fluturon, fluturon në pemë, në rrugë.
Mizat, mizat, mizat e Babilonisë
gumëzhin në daullet e veshit të mi ndërsa demoni
varrimi dhe kënga e gjatë e popullit bën që ora të shpërthejë
të qyteteve lundruese ku muratorët e Babelit
i paralajmëron gjuha e artë e djallit
për të ndërtuar qytetin e së nesërmes nga këtu në diell,
ajo në Boston rrugët e ferrit
nuk shkëlqen kurrë; atje drita e diellit është një shpatë
që sulmon kujdestarin e Zotit;
Fluturon, fluturon, në pemë, në rrugë.
Fluturon mbi ujërat e mrekullueshme të Atlantikut
akullore dhe sytë e Bernadetës
Ata panë Zonjën tonë duke qëndruar në shpellë
e Massabielle, kaq qartë
se shikimi i tij i verboi sytë e arsyes. Varri
shtrihet hapur dhe gllabëruar në Krishtin.
Oh muret e Jerikos! dhe të gjitha rrugët
që të çojnë në murin tonë të Atlantikut këndojnë:
"Këndo,
Këndoni për ringjalljen e Mbretit!
Mizat, mizat në pemë në rrugë.