Anthony Gala ka vdekur në 92 vjeç në Kordobë këtë të diel. Poet, dramaturg dhe romancier, u shtrua në spital për shkak të komplikimeve në gjendjen delikate shëndetësore. Lindur ne brazatorta, Ciudad Real, u zhvendos në fëmijërinë e tij në Cordova dhe përfundoi duke qenë një nga fqinjët e saj më të shquar.
Me një punë të gjerë që përfshin gjithashtu disa çmime, duke përfshirë Teatri Kombëtar Calderón de la Barca nga Fushat e blerta të Edenit ose Planet nga dorëshkrimi i kuq, ka shumë suksese të tjera Antonio Gala me tituj si ata të Petra Regalada, armik intim o Testament andaluzian në poezi dhe mbi të gjitha, novela si Pasioni Turk o Përtej kopshtit (me versionet përkatëse të filmit). Dhe si kolumnist, rubrika e tij në El Mundo, përqafimi, ishte një nga më të lexuarit. E kujtojmë me këtë përzgjedhje poezish.
Antonio Gala - Poezi
Bagdad
Kisha shume nevoje qe ti te me doje
se sapo mbërrita të deklarova dashurinë time.
Unë ju mora dritat, urat dhe autostradat,
rroba artificiale.
Dhe të lashë të zhveshur, pothuajse inekzistente,
nën hënë dhe timen
Për princeshat sumere,
kur u dogjën me xhevahire vezulluese,
dhëmbët e tyre të rinj ende shkëlqenin;
kafkat e tyre ishin thyer para gjerdanëve të tyre;
sytë e tyre u shkrinë para medaljeve të tyre….
Nën hënë, dhëmbët e tij ende shkëlqenin,
ndërsa unë ju posedova lakuriq dhe timin.
gji
Si të hamë pa ty, pa të devotshmit
zakoni i krahëve të tu
që freskojnë ajrin dhe rinovojnë dritën?
Pa ty as bukë as verë,
as jetë, as uri, as lëng
ngjyra e mëngjesit
Ata nuk kanë asnjë kuptim dhe janë të padobishme.
Jashtë është deti
atje, në botë, ju jeni.
Të ha pa mua:
urinë tuaj, bukën tuaj, verën tuaj dhe mëngjesin tuaj.
Unë këtu, para mbulesave të tavolinës opake
dhe pijen e hidhur
para pjatave pa shije apo ngjyra.
Mundohem, po përpiqem, por si
ha pa ty, ose per cfare...
Ju keni marrë erën tuaj të pyllit
dhe shijen e jetës.
Jashtë janë deti dhe ajri.
Brenda, unë vetëm përballë tavolinës së shtruar
që ka humbur zërin dhe gëzimin e tij.
Matins
Heshtni, të dashuruar, dhe pushtoni buzën
me puthjen mos shqiptoni fjalë boshe
duke kërkuar zemrën tënde
në një gjoks tjetër, i gulçuar dhe i varfër
si e jotja,
tashmë në buzë të agimit.
Kur të zotërova për herë të parë
ata luanin drekë
në Manastirin e Mercedarias.
Errësira e ajrit u drodh
pëllumba të mërzitur të papritur.
Me hezitim, shpirti buzëqeshi,
Pa e kuptuar pse, rreth belit tuaj.
Dhe pastaj, në dhomën e gjumit të sapohapur,
hynin lahuta dhe lëvdata
që shpirti im e përsëriste me krenari
butësisht në veshin tuaj.
Heshtni të dashuruarit dhe jini të zënë
buzën me puthjen.
ndërsa unë të puthja
ndërsa unë të puthja
ju zuri gjumi në krahët e mi
Unë kurrë nuk do të harroj.
u shfaqën dhëmbët tuaj
mes buzëve:
të ftohtë, të largët, të tjerë.
Ti tashmë ishe ikur.
Nën trupin tim ndoqi tuajin,
dhe goja jote nën gojën time.
por ju lundruat
nga detet e heshtura në të cilat nuk isha.
i palëvizshëm dhe i heshtur
u largove me not
ndoshta pergjithmone...
Të braktisa në bregun e ëndrrave të tua.
Me mishin tim ende të ngrohtë
U ktheva në faqen time:
Unë jam tashmë i imi, i largët, një tjetër.
E gjeta maskimin në rërë.
"Lamtumirë", të thashë,
dhe hyra në ëndrrën time,
ëndrrën time
në të cilën nuk jetoni.
Mesdhetar
Rripi im të shtrëngon belin,
dhe buzeqeshja jote zemra ime.
Ne fluturojmë mbi ishujt e patreguar
dhe kalimi ynë retë shpërndahen.
Si t'i kthejmë puthjes harmoninë
pa gulçim?
Si të planifikoni natën e përbashkët
pas kaq mungese?
Vetëm ajri është aleati ynë
sepse dëshira jonë është për ajër të pastër.
Kur zbresim në tokë
krahët do të vazhdojnë të rrahin:
ajri i krahëve
është mbështetja jonë e vetme
dhe krahët e ajrit shtrati ynë.
Lumenjtë derdhen në dete blu
ndërsa deti derdhet në gjoksin tënd.
më përqafo në krahët e tu
që të mos më prekë një tjetër ajër
por fryma jote, nga e cila jetoj dhe vdes.
nën qiellin e paprekshëm
bërë nga drita dhe prisni,
më përqafo, dashuria ime, me krahët e tu.
Më mbaj mbi të korruptuarit
qyteti i shenjtë i njerëzve.
Antonio Gala - Sonnets
Është koha për të marrë fluturimin
Është koha për të marrë fluturimin
zemër, zog shtegtar i bindur.
Historia juaj e tanishme ka mbaruar
dhe një tjetër i shkruan goditjet e tij nëpër qiell.
Nuk ka kohë për të ndjerë ngushëllimin;
jeta vazhdon, urgjente dhe kalimtare.
Ndryshoni qëllimin e trajektores suaj,
dhe gris velin e thellë të së nesërmes.
Nëse ndjenja, më e pabindur,
mohohet imperativi natyror,
ngrihu ti, i gjithanshëm dhe trim.
Tregtia juaj është e përditshme dhe vendimtare:
ndërsa dielli shkëlqen, ju do të jeni të nxehtë;
sa të zgjasë jeta, do të jesh gjallë.
Ella
Koha e dashuruar piu në gojën tënde
dhe e ngjeshi me puthjet e një pëllumbi.
Qafa jote është e dëlirë, mbi arin duket
vetëm për arin e dashur.
Lunado flokët, zemra lunado,
skuqem vetëm nga ajri i aromës.
Lulëkuqja ruse merr bustin tënd
dhe të largon nga deti blu-jeshil.
Pamja juaj e mjaltit, moçali që digjet,
drita e vjetër me dritat e reja
-porsa zgjuar dhe tashmë i lodhur- alia.
Fitorja ju lëndon, dhe butë
ju mbani fatin tuaj të dashurisë,
jeta ime delikate dhe e përgjakshme.