Reinaldo Arenas, shkrimtar dhe disident kuban, i lindur një ditë si sot e vitit 1943. Për ta kujtuar sot sjellim këtë përzgjedhje poezish të veprës së tij, nga e cila spikat romani i tij autobiografik para se të bjerë nata, shkruar gjatë kohës që ishte i burgosur, të cilin e çoi kinema në vitin 2000 dhe ai luajti Javier Bardem.
Reinaldo Arenas
Arenas ka lindur në Ujëra të pastra, në një familje të përulur dhe fshatare, dhe në adoleshencë ai u bashkua me revolucion të udhëhequr nga Fidel Castro dhe Che Guevara.
Romani i tij i parë dhe i fundit i botuar në Kubë në moshën 19-vjeçare u titullua Celestine para agimit, sepse pjesa tjetër e veprës së tij u botua jashtë vendit. Në vitet gjashtëdhjetë ai ishte viktimë e masave të qeverisë kubane kundër homoseksualët. Por ishte në vitet shtatëdhjetë kur iku pasi ai u akuzua për abuzim seksual dhe u arrestua dhe pak kohë më pas u arrestua përsëri dhe i burgosur në burgun e El Morros.
Ai numëroi gjithçka Para se të bjerë nata. por kishte vepra të tjera si Pallati i skunks shumë të bardhë, Qendrore , përfundoni paradën, Arturo, Ylli më i ndritshëm, ngjyra e verës y Sulmi.
Reinaldo Arenas - Përzgjedhje poezish
sonete nga ferri
Gjithçka që mund të kishte qenë, edhe sikur të ishte,
Nuk ka qenë kurrë siç është ëndërruar.
Zoti i mjerimit është kujdesur
për t'i dhënë realitetit një kuptim tjetër.
Një ndjenjë tjetër, e paparashikuar kurrë,
mbulon deri në dëshirën e realizuar;
kështu që kënaqësia e shijuar ende
nuk mund të barazohet kurrë me të shpikur.
Kur ëndrra juaj është realizuar
(detyrë e vështirë, shumë e vështirë)
nuk do të ketë ndjenjën e suksesit
përkundrazi mbetet në trurin e lodhur
intuita e errët e të jetuarit
nën shumëvjeçare con nënshtruar.
Jo, muzikë këmbëngulëse
Jo, muzikë këmbëngulëse, më fol për qiellin!
ku është e detyrueshme gërmimi i tokës.
Nuk mendoj se ka një ngushëllim të tillë
ku është vetëm të jetosh luftë shumëvjeçare.
Epo, kush nga tmerri e ka tërhequr velin tashmë
e di se vetëm tmerri përmban bota.
E padobishme është kënga juaj, zjarrmia dhe zelli juaj:
Dëgjoj mbylljen e derës së fundit.
Dhe marramendja e atij çasti është kaq e madhe
se zëri më i guximshëm tashmë është inat
zhurmës së saj të thatë, zhurmës së saj vdekjeprurëse,
madje edhe tingujt më muzikorë
para një grumbulli të tillë portash
thashethemet e saj janë gjithashtu të heshtura.
hëna e fundit
Pse kjo ndjenjë të shkoj të të kërkoj
ku sado të fluturosh
Nuk kam pse të të gjej.
Çfarë terrori të përjetshëm më shtyn tani
mbi kaq shumë terror të ngjall gjithmonë.
Dhimbja jonë nuk do të gjejë prehje
(Kjo gjetja do të ishte fillimi i një fjalie tjetër)
dhe për të njëjtën arsye nuk do të ndalem kurrë së menduari për ju.
Luna, edhe një herë këtu jam i ndaluar
në udhëkryqin e tmerreve të shumta.
E kaluara është e gjitha e humbur
Dhe nëse ngrihem nga e tashmja
Është për të parë që jam lënduar
(dhe vdekja)
sepse unë tashmë e kam jetuar të ardhmen.
Ky, padiskutim, është fat
që për të ardhur nga ferri përballem.
dashnor i çuditshëm,
Më duhet vetëm të sodis fytyrën tënde
(e cila eshte e imja)
sepse unë dhe ti jemi një lumë
që përshkon një djerrinë të pandërprerë,
rrethore dhe e pafundme:
një klithmë e vetme
Pra, Cervantes-i ishte me një krah
Kështu që Cervantes ai ishte me një krah;
i shurdhër, Bethoven; Villon, hajdut;
Góngora ishte aq i çmendur sa ecte mbi një shtyllë.
Dhe Proust? Sigurisht, peder.
Tregtar skllevërish, po, ishte Don Nicolás Tanco,
dhe Virxhinia u zhyt,
Lautrémont vdiq i ngrirë për vdekje në një stol.
Mjerisht, edhe Shekspiri ishte një peder.
Gjithashtu Leonardo dhe Federico Garcia,
Whitman, Michelangelo dhe Petronius,
Gide, Genet dhe Visconti, fatalët.
Kjo është, zotërinj, biografia e shkurtër
(op, harrova të përmend Shën Antonin!)
e atyre që janë të përpiktë art solid.
ju dhe unë jemi të dënuar
ju dhe unë jemi të dënuar
nga zemërimi i një zoti që nuk tregon fytyrën e tij
për të kërcyer në një vend të djegur
ose të fshihesh në bythën e ndonjë përbindëshi.
Unë dhe ti gjithmonë të burgosur
të atij mallkimi të panjohur.
Pa jetuar, duke luftuar për jetën.
Pa kokë, duke vënë një kapele.
Vagabonda pa kohë e pa hapësirë,
një natë e pandërprerë na rrethon,
na ngatërron këmbët, na pengon.
Ne ecim duke ëndërruar për një pallat të madh
dhe dielli, imazhi i tij i thyer, na kthen
u shndërrua në një burg që na strehon.
Nuk janë të vdekurit ata që provokojnë
Nuk është personi i vdekur ai që shkakton trullimin
Është befasi të shohim se si harrojmë
vdekja e tij, dhimbja jonë e madhe.
I vdekuri ka mbetur, ne ikim.
Nuk është i vdekuri, jo, ai që del në pension.
Ne jemi ata që po diskutojmë,
mbi kufomën që na shikon në heshtje,
mundësia për të vazhduar të mbijetojë.
Kur në kujtim shohim të vdekurit
(lojëra me kohë, skaner makabër)
Nuk është, pra, personi i vdekur që po shohim:
Jemi ne që mbetemi të zymtë
duke parë se si dukemi pa tmerr
atij që në tmerrin e madh po kalbet.