Alfonso Reyes ishte një poet dhe shkrimtar i cili vdiq në këtë ditë të vitit 1959 në Mexico City për shkak të një sëmundjeje të zemrës. Ai u nominua pesë herë për Çmimin Nobel në Letërsi dhe fitoi atë Letërsia Kombëtare në Meksikë në vitin 1945, por ai ishte i lidhur ngushtë me Spanjën. Figura e tij e kujtojmë apo zbulojmë me këto poezi të zgjedhura nga vepra e tij.
Alfonso Reyes
Studimi Derecho dhe në vitin 1909 ai themeloi Athenaeum Rinor së bashku me shkrimtarë të tjerë si Pedro Henríquez Ureña, Antonio Caso dhe José Vasconcelos Calderón. Ai botoi librin e tij të parë, çështje estetike, kur isha 21 vjeç. Revolucioni meksikan ishte një pikë kthese që e shtyu atë të vinte në Spanjë, ku qëndroi deri në vitin 1924. Ai bashkëpunoi në Revista filologjike spanjolle, Revista Perëndimore dhe Revue Hispanique. Këtu iu përkushtua letërsisë dhe e kombinoi me të gazetari. Ai gjithashtu punoi në Qendrën për Studime Historike të Madridit nën drejtimin e Ramón Menéndez Pidal.
Veprat e tij përfshijnë libra me poezi, kritika, ese dhe kujtime dhe romane.
Alfonso Reyes - Poezi
Havanë
Nuk është Kuba, ku deti tret shpirtin.
Nuk është Kuba - të cilën Gaugin nuk e pa kurrë,
që Pikaso nuk e pa kurrë,
Ku zezakët visheshin me të verdha dhe vishnje
Ata rrethojnë trotuarin, midis dy dritave,
dhe sytë e mundur
Ata nuk i fshehin më mendimet e tyre.
Nuk është Kuba – ajo që dëgjoi Stravisnsky
Organizoni tingujt e marimbas dhe güiros
Në funeralin e Papa Monteros,
Ñañigo me një kallam dhe rumbero poshtër.
Nuk është Kuba - ku është Yankee koloniale
Ai shëron veten nga afset e nxehta duke pirë "slushies"
E flladit, në tarracat e lagjes;
Aty ku policia dezinfekton
Thithja e mushkonjave më të fundit
Ata ende gumëzhin në spanjisht.
Nuk është Kuba – ku deti është transparent
Në mënyrë që plaçka e Maine të mos humbasë,
Dhe një kontraktues revolucionar
E lyen të bardhë ajrin e pasdites,
Fanning, me një buzëqeshje veterane,
Nga karrigia juaj lëkundëse, aroma
E doganave kokosi dhe mango.
Kërcënimi i luleve
Lule lulekuqe:
më mashtroni dhe mos më doni.
Sa shumë e ekzagjeroni aromën,
sa e ekstremoni skuqjen tuaj,
lule që pikturon rrathë të errët
dhe nxirre shpirtin te dielli!
Lule lulekuqe.
Njëri dukej si ju
në skuqjen me të cilën mashtron,
dhe gjithashtu sepse ai kishte,
si ju, qerpikët e zi.
Lule lulekuqe.
Njeri dukej si ty...
Dhe dridhem vetëm për të parë
dorën tënde të vendosur në timen:
Dridhja mund të mos gdhijë një ditë
kur te behesh femer!
Mezi
Ndonjëherë, i bërë nga asgjë,
një efluvium ngrihet nga toka.
Papritur, në heshtje,
Kedri psherëtin me aromë.
Si jemi ne te hollat?
zbërthimi i një sekreti,
sapo shpirti të lëshojë rrugë
vërshon burimi i një ëndrre.
Sa gjë e mjerë dembeli
arsyeja kur në heshtje,
një si rrezet e diellit
Më rrëzon, nga kujtesa jote!
Ndërsa pasditja bie, miqtë afrohen
Ndërsa pasditja bie, miqtë afrohen;
por zëri i vogël nuk pushon së qari.
Ne mbyllim dritaret, dyert, grilat,
por pika e keqardhjes vazhdon të bjerë.
Nuk e dimë nga vjen zëri i vogël;
Kemi kërkuar fermën, stallën, kashtën.
Fusha fle në ngrohtësinë e diellit të butë,
por zëri i vogël nuk pushon së qari.
-Rrota e ferisit gërryese! -thonë më të mprehtët-.
Por këtu nuk ka rrota ferri! Çfarë gjëje unike!
Ata shohin njëri-tjetrin të habitur, heshtin
sepse zëri i vogël nuk pushon së qari.
Ajo që dikur ishte e qeshura, tani është një shqetësim i sinqertë.
dhe një shqetësim i paqartë i pushton të gjithë,
dhe të gjithë thonë lamtumirë dhe ikin me nxitim,
sepse zëri i vogël nuk pushon së qari.
Kur vjen nata, qielli është tashmë një ngashërim
madje edhe drutë e zjarrit në vatër bën sikur qan.
Të vetëm, pa folur me njëri-tjetrin, ne qajmë me zë të lartë,
por zëri i vogël nuk pushon së qari.
Sot dëgjuam nga poeti
Sot dëgjuam nga poeti:
Midis gukatjes së organeve të gojës
Dhe duke varur krahët e yjeve të fundit,
Ai ndaloi kalin e tij.
Kampi i grave përplasi duart,
Veshja e tortillave të misrit.
Vajzat kafshuan kërcellet e luleve,
Dhe të moshuarit vulosën miqësi të përlotur
Ndër libacionet e agimit të thellë.
Ata mbanin pellgje uji,
Dhe shefi po bëhej gati
Për të larë gjoksin, kokën dhe mjekrën e tyre.
Poçarët e shtatë grave
Tashmë po përkëdhelnin qypat e lagur.
Fëmijët e vendit që nuk bën asgjë
Ata ndezën puro të gjata si shkopinj.
Dhe në sakrificën e mëngjesit,
Qengja për të gjithë
Ata rrotulloheshin me tela mbi piqe
Mbi ndriçimin e trungjeve aromatike.
Sot dëgjuam nga poeti,
Sepse flinte mbi kalë.
Ai tha se ata mbajnë Zotin në brirët e tyre
Dhe nata ka trëndafila acid
Në qilimat e dy muzgëve.
Lagjja e detit hiqet
Lagjja e detit shfuqizohet:
Mjafton të dimë se na kanë kurrizin,
Se ka një dritare të madhe dhe të gjelbër
Ku për të notuar.