Michel Houellebecq ka një ditëlindje. 5 poezi të veprës së tij

Michel Houellebecq. Fotografi: EFE Andreu Dalmau

Michel Houellebecq lindi në një ditë si sot nga 1958 në ishullin e Reunion. Shkrimtar, eseist dhe poet, është autor i romaneve që e kanë bërë atë një yll të diskutueshëm të mediave ndërkombëtare. Por është gjithashtu një nga tregimtarë bashkëkohorë më të fuqishëm dhe transgresivë. Dhe poete. Sot zgjedh 5 poezi të veprës së tij lirike.

Michel Houellebecq

Ai lindi me emrin Michel Thomas, por miratoi pseudonimin e Michel Houellebecq për gjyshen e tij, e cila ishte ajo që e rriti.

Ajo arriti sukses në 2001, me të njëjtin vlerësim si të refuzuar Platformë. Dhe më vonë, me Harta dhe territori, pati një ndikim të madh pasi fitoi Çmimi Goncourt. Por polemika e tij më e madhe shkoi me Paraqitja, ku ngre një Francë të ardhshme islamike.

Su poezi ndiq të njëjtën linjë të rrëfimit të tij dhe vjen për të kompletuar figurën e njërit prej pak shkrimtarëve vërtet radikalë në letërsinë bashkëkohore.

Në punën e tij poezi (botuar nga Anagrama) bashkon katër librat e tij të zhanrit -Mbijetoni, Ndjenja e luftës, Ndjekja e lumturisë Rilindja- dhe është në versionin dygjuhësh. Varg alternativ i lirë, prozë klasike dhe poetike me temat më të larmishme.

Në poezi nuk jetojnë vetëm personazhet, por fjalët.

Michel Houellebecq

5 poezi

Trupi im

Trupi im është si një thes i veshur me fije të kuqe
Dhoma është e errët, sytë e mi po shkëlqen dobët
Kam frikë të ngrihem, ndihem brenda
Diçka e butë, e keqe, që lëviz.

Unë e urrej këtë mish për vite me rradhë
Kjo më mbulon kockat. Nga sipërfaqja dhjamore,
I ndjeshëm ndaj dhimbjes, pak sfungjer;
Pak më poshtë, një organ shtrëngohet.

Unë të urrej ty, Jezu Krisht, që më ke dhënë një trup
Miqtë zhduken, gjithçka ikën, shpejt,
Vitet kalojnë, ata ikin dhe asgjë nuk ringjallet,
Nuk dua të jetoj dhe vdekja më frikëson

plas

Në palëvizshmëri, heshtja e paprekshme,
Jam aty Une jam vetem. Nëse më godasin, unë lëviz.
Mundohem të mbroj një gjë të kuqe dhe gjakderdhëse
Bota është një kaos i saktë dhe i pafalshëm.

Ka njerëz përreth, i dëgjoj të marrin frymë
Dhe hapat e tij mekanikë kryqëzohen në kafaz.
Sidoqoftë, unë kam ndjerë dhimbjen dhe zemërimin;
Afër meje, shumë afër, një njeri i verbër psherëtin.
Unë kam mbijetuar një kohë të gjatë. Kjo është qesharake.
Më kujtohet shumë mirë koha e shpresës
Dhe madje kujtoj fëmijërinë time të hershme
Por mendoj se ky është roli im i fundit.

Ti e di E pashë qartë që në sekondën e parë,
Ishte paksa ftohtë dhe djersitja nga frika
Ura ishte thyer, ishte ora shtatë
Çarja ishte aty, e heshtur dhe e thellë.

Një jetë e asgjë

Unë tashmë u ndjeva i moshuar menjëherë pas lindjes;
Të tjerët luftuan, dëshiruan, psherëtijnë;
Në mua nuk ndjeva asgjë përveç një malli të paqartë.
Unë kurrë nuk kam pasur diçka si një fëmijëri.
Në thellësitë e pyjeve të caktuara, në një qilim me myshk,
Trungjet e neveritshme të pemëve mbijetojnë në gjethet e tyre;
Rreth tyre formohet një atmosferë zie;
Kërpudhat lulëzojnë në lëkurën e tij të nxirë dhe të ndyrë.
Unë kurrë nuk kam shërbyer asgjë ose askush;
Gjynah Ju jetoni keq kur është për veten tuaj.
Lëvizja më e vogël është një problem,
Ndiheni të mjeruar dhe megjithatë të rëndësishëm.
Ju lëvizni në mënyrë të paqartë, si një bug e vogël.
Vështirë se jeni më asgjë, por çfarë kohe të keqe keni!
Ju mbani me vete një lloj humnere
Mesatar dhe i lëvizshëm, paksa qesharak.
Ju ndaloni ta shihni vdekjen si diçka fatale;
Kohë pas kohe qesh; sidomos në fillim;
Ju përpiqeni më kot të përvetësoni përbuzjen.
Atëherë ju pranoni gjithçka, dhe vdekja bën pjesën tjetër.

Kohë të gjatë

Gjithmonë ka një qytet, me gjurmë të poetëve
Se midis mureve të saj ata kanë kaluar fatet e tyre
Uji gjithandej, murmuritjet e kujtesës
Emrat e njerëzve, emrat e qyteteve, harresa.

Dhe e njëjta histori e vjetër gjithmonë fillon përsëri,
Horizontet e zhveshura dhe dhomat e masazhit
Vetmi e supozuar, lagje e respektuar,
Megjithatë, ka njerëz që ekzistojnë dhe kërcejnë.

Ata janë njerëz të një specie tjetër, njerëz të një race tjetër,
Ne vallëzojmë lartësuar një vallëzim mizor
Dhe, me pak miq, ne kemi parajsën,
Dhe kërkesa e pafund për hapësira;

Koha, koha e vjetër, që planifikon hakmarrjen e saj,
Thashethemet e pasigurta të jetës që kalon
Fëshfërima e erës, pikimit të ujit
Dhe dhoma e verdhë në të cilën përparon vdekja.

A nuk është kjo

A nuk është kjo Mundohem ta mbaj trupin tim në gjendje të mirë. Mbase ka vdekur, nuk e di. Somethingshtë diçka që duhet bërë dhe unë nuk e bëj. Ata nuk më kanë mësuar. Këtë vit jam plakur shumë. Unë kam pirë tetë mijë cigare. Koka shpesh më ka lënduar. Megjithatë duhet të ketë një mënyrë për të jetuar; diçka që nuk është në libra. Ka qenie njerëzore, ka personazhe; por nga një vit në tjetrin mezi i njoh fytyrat.

Unë nuk e respektoj njeriun; megjithatë e kam zili.


Përmbajtja e artikullit i përmbahet parimeve tona të etika editoriale. Për të raportuar një gabim klikoni këtu.

Bëhu i pari që komenton

Lini komentin tuaj

Adresa juaj e emailit nuk do të publikohet. Fusha e kërkuar janë shënuar me *

*

*

  1. Përgjegjës për të dhënat: Miguel Ángel Gatón
  2. Qëllimi i të dhënave: Kontrolloni SPAM, menaxhimin e komenteve.
  3. Legjitimimi: Pëlqimi juaj
  4. Komunikimi i të dhënave: Të dhënat nuk do t'u komunikohen palëve të treta përveç me detyrim ligjor.
  5. Ruajtja e të dhënave: Baza e të dhënave e organizuar nga Occentus Networks (BE)
  6. Të drejtat: Në çdo kohë mund të kufizoni, rikuperoni dhe fshini informacionin tuaj.