Dita Ndërkombëtare e Poezisë. 8 sonete për të festuar

Edhe një vit sot Dita Ndërkombëtare e Poezisë dhe nuk ka asgjë më të mirë për të bërë sesa ta lexosh atë. Ai që na pëlqen më shumë, nga çdo autor dhe epokë, në çdo gjuhë. Unë i kam zgjedhur këto 8 sonete. Jane nga Espronceda, Góngora, Unamuno, Hurtado de Mendoza, Sor Juana Inés de la Cruz, Carolina Coronado, Rosario Acuña dhe Federico García Lorca. Sepse çdo ditë duhet të vëmë në ndihmë vargje të mira.

Hoze de Espronceda

I freskët, i harlisur, i pastër dhe aromatik

I freskët, i harlisur, i pastër dhe aromatik,
gala dhe zbukurim i lapsit me lule,
gallatë e vendosur në buqetën e ngritur,
aroma përhap trëndafilin e porsalindur.

Por nëse dielli që digjet një zjarr i zemëruar
dridhjet e topit në flakë të ndezura,
aroma e ëmbël dhe ngjyra e humbur,
gjethet e saj mbajnë atmosferën e nxituar.

Kështu që fati im shkëlqeu për një moment
mbi krahët e dashurisë, dhe një re të bukur
Unë bëra mbase lavdi dhe gëzim.

Por oh! ajo e mirë u kthye në hidhërim,
dhe pa gjethe në ajër ngrihet
lulja e embel e shpreses sime.

Luis de Gongora

Për xhelozinë

Oh mjegull e shtetit më të qetë,
Zemërim ferri, gjarpër i lindur keq!
Oh nepërkë e fshehur helmuese
Nga livadhi jeshil në gjirin aromatik!

Oh midis nektarit të dashurisë së vdekshme të Helmit,
Se në një gotë kristali ju merrni jetën!
Oh shpatë mbi mua me një flokë të mbajtur,
Nga nxitja e frenimit të fortë të dashur!

Oh zell, i favorit të xhelatit të përjetshëm!
Kthehu në vendin e trishtuar ku ishe,
Ose te mbretëria (nëse përshtateni atje) nga frika;

Por ju nuk do të përshtateni atje, sepse ka pasur kaq shumë
Se hani vetë dhe nuk mbaroni,
Ju duhet të jeni më i madh se vetë ferri.

Diego Hurtado nga Mendoza

Ngrita sytë, nga e qara e lodhur

Ngrita syte, nga e qara e lodhur,
T'i kthehemi pjesës tjetër të dikurshme;
Dhe meqenëse nuk e pashë atje ku ishte më parë,
I zbrita me lot të lagur.

Nëse kam gjetur ndonjë të mirë në kujdesin tim,
Kur isha me e lumtur,
Epo, unë tashmë e humba atë për shkakun tim,
Arsyeja është se unë qaj ata tani dyfishuar.

I vendosa të gjitha qirinjtë në bonanza,
Pa mosbesim në mirëkuptimin njerëzor;
Një stuhi lëvizëse u ngrit,

Sikur tokë dhe det dhe zjarr dhe erë
Mos shko kundër shpresës sime,
Dhe ata dënuan vetëm vuajtjet.

Miguel de Unamuno

Nata e hënës së plotë

Natën e bardhë në atë ujë të kristaltë
ai fle mbetet në shtratin e tij të lagunës
në cilën hënë të plotë të rrumbullakët
çfarë po udhëheq një ushtri me yje

qiri, dhe një lis i rrumbullakët pasqyrohet
në pasqyrë pa asnjë kaçurrel;
natë e bardhë në të cilën uji vepron si djep
të doktrinës më të lartë dhe më të thellë.

Shtë një lot nga qielli që përqafohet
ai e mban Natën në krahë;
Shtë një lot nga qielli që ka pozuar

dhe në heshtjen e natës lutu
lutja e dashnorit të dorëhequr
vetëm për të dashuruar, e cila është pasuria e tij e vetme.

Sor Juana Ines de la Cruz

Lë të kuptohet për neveritjen e tij ndaj veseve

Kur më ndjek, Botë, për çfarë të intereson?
Si mund të të ofendoj, kur thjesht provoj
vë bukuritë në mirëkuptimin tim
dhe jo mirëkuptimi im në bukuritë?

Unë nuk vlerësoj thesare ose pasuri;
dhe kështu gjithmonë më bën më të lumtur
vendosi pasuri në mendimin tim
jo mendimi im për pasuritë.

Dhe unë nuk e vlerësoj bukurinë që ka skaduar,
është plaçkë civile e epokave,
as pasuria nuk me kenaq fementida,

duke marrë për të mirën në të vërtetat e mia,
konsumoni kotësi të jetës
sesa të konsumosh jetën në kotësi.

Karolina Koronado

Në një pikë vese

Lot i gjallë i agimit të freskët,
të cilit i detyrohet jeta e luleve të thara,
dhe livadhi i etur midis gjetheve thith;
bie që dielli me reflektimet e tij praron;

Kjo në çehren e luleve joshëse
tronditur nga zefiri më i vogël,
e kuqja përzie ngjyrën tuaj të borës
dhe bora e saj e ndezur e kuqe e ndezur:

Ejani dhe përzieni me thirrjen time të trishtuar
dhe të të konsumoj në faqen time të ndezur;
se mbase do të vrapojnë më ëmbël

lotët e hidhur që unë gllabëroj ...
por sa pikë vese
i humbur në rrjedhën e të qarit tim ...!

Rosario de Acuna

Bie

Dielli vë zjarrin nën re;
mjegullat i thyejnë perdet e trasha
shiu zbret dhe rrjedh lumenj
prej qelqi të butë livadhi mblidhet.

Zog i dashur, insekt i dashur,
ata ndiejnë, herën e fundit, xhelozinë e ndezur;
dallëndysha dhe zogjtë e saj marshojnë:
pylli është zbukuruar me një nuancë të artë.

Eshte ketu! Deti ngre shkumën e tij
dhe parfume të acartë në tokë që ai dërgon ...
Kush nuk të do? Midis mjegullave rozë,

kurorëzuar me myrtles dhe dafina,
u ka dhënë ambrosi hardhive,
derdhje frutash, duke dhuruar mjaltë!

Federico Garcia Lorca

Plagët e dashurisë

Kjo dritë, ky zjarr gllabërues.
Ky skenar gri më rrethon.
Kjo dhimbje për vetëm një ide.
Kjo ankth i parajsës, botës dhe kohës.

Kjo britmë gjaku që zbukuron
lirë pa puls tani, çaj lubrifikant.
Kjo peshë e detit që më godet.
Ky akrep që banon në gjoksin tim.

Ata janë një kurorë dashurie, një shtrat i të plagosurve,
ku pa gjumë, ëndërroj praninë tënde
mes rrënojave të gjoksit tim të fundosur.

Dhe megjithëse kërkoj majën e maturisë
zemra jote më jep luginën
me hemlock dhe pasion të shkencës së hidhur.