Vincent Nunez, Cordoba nga Aguilar de la Frontera, vdiq në një ditë si sot në 2002. Ai konsiderohet si një nga poetët më të rëndësishëm Andaluzianë të gjysmës së dytë të shekullit të kaluar. Disa nga veprat e tij janë Elegji për një mik të vdekur, Ditët e Tokës, Poezi paraardhëse, Muzg në Poley, i cili fitoi Çmimin Kombëtar të Kritikëve. Ose tre libra me aforizma: Entimema, Sofizmi y sorite. Në vitin 1990 ai u vlerësua me Medaljen e Argjendtë të Letrave Andaluziane. Ta mbash mend ose ta zbulosh, kjo është një përzgjedhje e poezive të tij.
Vicente Nuñez - Përzgjedhja e poezive
Të dua ty
Të duash ty nuk ishte një buqetë me trëndafila pasdite.
Të lë ndonjë ditë përgjithmonë dhe të mos të shoh ...?
Më mbetet akoma një ferr tjetër më i madh.
Prisni që të ktheheni përtej vdekjes.
***
Një poezi
A është një poezi një puthje dhe kjo është arsyeja pse është kaq e thellë?
Një poezi - a më do? - ulet - mos fol-
në buzët e mia që abdikojnë duke kënduar nëse më puth.
A është e shkruar, përvetësuar, përqafuar një poezi?
Oh labirint i ëmbël i dritës, o errësirë,
o konfuzion i larte dhe i fshehte, dashuria ime.
***
Duart e tua
E di shumë mirë që nuk do të jenë duart tuaja
e kuqe, prej argjile të pakundërshtueshme njerëzore,
ato që do të më lëndojnë pavarësisht vetes nesër.
E juaja është ëndrra ime? Të miat janë të kota
sferat e labirinteve dhe arkanave.
Unë e di shumë mirë gjendjen e tij ruffian,
dhe sa humbet ai që gjithmonë fiton
përveç dy sulmeve sovrane.
Çfarë vlejnë ata pa mua, çfarë ka duruar
kur digjen si yje,
nga kur i putha pa te dashur?
Një hi prej ari të rënë,
disa ndezje që nuk ishin të tyret ...
Trëndafila të leckave në duart e vdekjes.
***
Këndim
Ai që kalon i shpërfillur nga harqet e botës.
Ai që përhap klamat e tij të arta në tokë.
Ai që merr frymë në pyll tingullin e shiut
dhe harro kujdesin e saj nën shelgje.
Ai që të puth krahët dhe dridhet dhe shndërrohet
megjithë sulmin e gjithçkaje dhe të tij.
Ai që në hijen tënde rënkon si një perlë e dridhur.
Ai që kalon, ai që zgjatet, ai që aspiron dhe harron.
Ai që puthet, ai që dridhet dhe shndërrohet. Ai që rënkon.
***
Perëndimi i diellit
Shpella me askënd që e dinte ujin
dhe shpatullat e propozojave të detit kundër shkëmbinjve
ata nuk ishin një muzikë më lart,
apo edhe provokohet para barkave prej druri.
I ftohti i Më të Lartit,
pas zjarrit diellor të maleve,
u derdh një fishkëllimë e trashë dhe ne u rrahëm.
"Engjëjt janë anije dhe nuk llogariten".
Dhe kur e the
pa atë përpjekje që pamundëson kujtesën,
një gjoks i butë mbin papritur:
Engjëjt janë, lënë në praninë e tyre;
ndërsa gëzimi më pushtoi.
***
Letër nga një zonjë
Shpesh kam menduar për një linjë nga Eliot;
ajo në të cilën një zonjë bindëse dhe e goditur
ai u shërben çaj miqve të tij midis jargavaneve të shpejtë.
Unë do ta kisha dashur atë, ashtu si e jotja,
jeta ime është një pritje e kotë dhe e pafund.
Por ja dhe është vonë, dhe ajo vdiq shumë kohë më parë,
dhe nga një letër e vjetër e përkryer banalisht
kujtesa e saj shpërndan aromë shumëvjeçare dhe të rrallë.
Londër, Nëntëmbëdhjetë Shtatë. I dashur mik:
Kam qenë gjithmonë i sigurt, e dini, se një ditë ...
Por përpiquni të më falni nëse tërhiqem; eshte dimer
Dhe ju nuk jeni të vetëdijshëm se sa pak kujdesem për veten time.
Do te pres ty Dëllinjat janë rritur dhe pasditet
ato kulmojnë drejt lumit dhe ishujve të kuq.
Jam i trishtuar dhe, nëse nuk arrini, një subjekt psherëtimash
do të fundosë kabinetin e një sateni me kuadrate,
në bajgë të ndyrë të mërzisë dhe humbjes.
Për ju do të ketë një kullë, një kopsht të pikëlluar
dhe disa kambana të lagështa të harmonisë;
Dhe nuk do të ketë çaj ose libra ose miq ose paralajmërime
Epo, nuk do të jem i ri dhe as nuk do të dëshiroj të shkosh ... ».
Dhe kjo zonjë e Eliot, kaq e butë dhe e qetë,
gjithashtu do të jetë zhdukur në jargavan,
Dhe flamuri i keq i vetëvrasjes do të digjej
një moment në dhomë me britmën e saj të errët.