Gedichte an eine Mutter

Fast jeder hat irgendwann Gedichte geschrieben oder einer Mutter gewidmet, von den großen Autoren bis hin zu einfachen Leuten, die nie daran gedacht haben, sich formell der Poesie zu widmen. Und das ist nicht ungewöhnlich, denn wir sprechen von dem lebensspendenden Wesen, dem wir die Weltbevölkerung verdanken, die großherzige Tür, durch die die Menschheit diese Länder erreicht, ein eindeutiges Synonym für Zärtlichkeit und Liebe.

Es ist also „die Mutter“, ein unerschöpfliches poetisches Thema, eine unendliche Inspirationsquelle für unzählige Verse. Von nun an eine reiche Sammlung von Gedichten an eine Mutter, geschrieben von Autoren wie dem Uruguayer Mario Benedetti, der Chilenin Gabriela Mistral, dem Amerikaner Edgar Allan Poe, den Peruanern César Vallejo und Julio Heredia, dem Kubaner José Martí und dem Venezolaner Engel Marino Ramírez.

„Die Mutter jetzt“ des uruguayischen Dichters Mario Benedetti

vor zwölf Jahren

als ich gehen musste

Ich ließ meine Mutter an ihrem Fenster zurück

Blick auf die Allee

jetzt bekomme ich es zurück

nur mit einem Stock Unterschied

in zwölf Jahren verging

vor seinem Fenster einige Dinge

Paraden und Razzien

Studentenausbrüche

Menschenmassen

tollwütige Fäuste

und Tränengas

Provokationen

Schüsse weg

offizielle Feiern

geheime Flaggen

lebendig erholt

nach zwölf Jahren

Meine Mutter steht immer noch an ihrem Fenster

Blick auf die Allee

Oder vielleicht sieht er sie nicht an

Überprüfen Sie einfach Ihr Inneres

Ich weiß nicht, ob aus dem Augenwinkel oder aus heiterem Himmel

ohne zu blinzeln

Sepia-Seiten von Obsessionen

mit einem Stiefvater, der ihn gemacht hat

nägel und nägel glätten

oder mit meiner französischen Großmutter

der Zaubersprüche destilliert

oder mit seinem ungeselligen Bruder

der nie arbeiten wollte

so viele Umwege stelle ich mir vor

als sie Managerin in einem Geschäft war

als er Kinderkleidung machte

und ein paar bunte Hasen

dass alle ihn lobten

mein kranker Bruder oder ich mit Typhus

mein guter und besiegter Vater

für drei oder vier Lügen

aber lächelnd und hell

als die Quelle Gnocchi war

sie überprüft ihr Inneres

siebenundachtzig jahre grau

denke weiter abgelenkt

und etwas Zärtlichkeit

es ist wie ein Faden weggerutscht

Sie treffen Ihre Nadel nicht

als wollte er sie verstehen

wenn ich sie sehe, so wie zuvor

Verschwendung der Allee

aber an dieser Stelle was sonst

Ich kann sie amüsieren

mit wahren oder erfundenen Geschichten

Kauf ihm einen neuen Fernseher

oder gib ihm seinen Stock.

„Caricia“ der chilenischen Dichterin Gabriela Mistral

Mutter, Mutter, du küsst mich

aber ich küsse dich mehr

und der Schwarm meiner Küsse

lässt dich nicht mal gucken...

Betritt die Biene die Lilie,

du spürst sein Flattern nicht.

wenn du deinen Sohn versteckst

Man hört ihn nicht einmal atmen...

Ich beobachte dich, Ich beobachte dich

ohne müde zu werden,

und was für ein süßer Junge ich sehe

vor deinen augen erscheinen...

Der Teich kopiert alles

was Sie sehen;

aber du hast Mädchen

Ihr Sohn und sonst nichts.

die Augen, die du mir gegeben hast

Ich muss sie ausgeben

indem ich dir durch die Täler folge,

am Himmel und am Meer...

„LXV“ des peruanischen Dichters César Vallejo

Mutter, ich fahre morgen nach Santiago,

nass zu werden in deinem Segen und in deinen Tränen.

Ich akzeptiere meine Enttäuschungen und das Rosa

wund meiner falschen trajines.

Dein Wunderbogen wird mich erwarten,

die tonsurierten Säulen deiner Wünsche

dass das Leben endet. Die Terrasse wird auf mich warten

der darunter liegende Korridor mit seinen Tondos und Repulgos

Party machen. Mein Stuhl wird auf mich warten, ayo

dieses gute Kieferstück der Dynastie

Leder, das für kein Gemurre mehr am Hintern

Ur-Ur-Enkelinnen, von der Leine bis zur Winde.

Ich durchforste meine reinste Zuneigung.

Ich stoße aus, kannst du die Sonde nicht keuchen hören?

hörst du nicht auf Ziele schlagen?

Ich halte deine Formel der Liebe fest

für alle Löcher in diesem Boden.

Oh, wenn die unausgesprochenen Flyer ausgelegt wären

für alle entferntesten Bänder,

für die unterschiedlichsten Termine.

Also tot unsterblich. So.

Unter den doppelten Bögen deines Blutes, wo

Sie müssen so auf Zehenspitzen gehen, dass sogar mein Vater

dort hingehen,

erniedrigte sich zu weniger als der Hälfte des Menschen,

bis du das erste Kind warst, das du hattest.

Also tot unsterblich.

Zwischen den Kolonnaden deiner Knochen

das nicht fallen oder weinen kann,

und auf deren Seite sich nicht einmal das Schicksal einmischen konnte

kein einziger Finger von ihm.

Also tot unsterblich.

Also

An meine Mutter des amerikanischen Dichters Edgar Allan Poe

Weil ich glaube, dass in den Himmeln oben,

die Engel, die miteinander flüstern

Sie finden unter ihren Worten keine Liebe

keine so ergeben wie "Mutter",

seit immer du Ich habe diesen Namen gegeben,

Du bist mehr als Mutter für mich

und du füllst mein Herz, wo der Tod

befreie die Seele von Virginia.

Meine eigene Mutter, die sehr bald starb

Es war nichts als meine Mutter, aber du

Du bist die Mutter, die ich liebte,

und so bist du lieber als dieser,

genau wie unendlich meine Frau

liebte meine Seele mehr als sich selbst.

„Meine Mutter kam in den Himmel“ des venezolanischen Dichters Ángel Marino Ramírez

Meine Mutter kam in den Himmel

mit seinem Vater auf dem Rücken,

sein Sternengebet singen

und stolz auf ihre magische Laterne.

Drei Dinge leiteten sein Leben;

der Anspruch des Glaubens ist einer,

Mischen Sie den Mais mit dem Wasser; andere,

erziehen Sie Ihre Familie, eine andere.

Meine Mutter kam in den Himmel

Sie ging nicht alleine, sie nahm ihr Gebet mit,

Sie ging, umgeben von vielen Geheimnissen,

seiner rauen Litaneien,

seiner Geschichten von heißem Budare,

seines ängstlichen Treibens in den Tempeln

und sein Missverständnis des Todes.

Eine Erinnerung verdrängt das Leben nicht,

aber es füllt die Lücke.

Meine Mutter kam in den Himmel

ohne etwas zu fragen,

ohne sich von jemandem zu verabschieden,

ohne das Schloss zu schließen,

ohne seinen energischen Ausdruck,

ohne den Krug seiner harten Kindheit,

ohne den Weg des Wasserlochs.

Meine Mutter kam in den Himmel

und meine Verzweiflung ist, mich an sie zu erinnern.

Mir bleibt ein willkürliches Bild

dass ich von ihr schreiben werde.

Am Vorabend eines Verses wird es da sein.

In der Schwierigkeit eines Problems wird es da sein.

In der Freude über einen Triumph, da wird es sein.

Im Wesentlichen eine Entscheidung, da wird es sein.

In der imaginären Umlaufbahn seiner Enkelkinder wird er sein.

Und wenn ich die mächtige Lampe des Himmels anschaue,

da wird es sein.

„Ein Gedicht, das Elena ist“, des peruanischen Dichters Julio Heredia

Julio Heredia

Es war das schwarze Mädchen.

Nach Adrianas Abreise hatte er es getan

für alle Angehörigen der Stadt.

Dann wuchs es wie die Lilien

Feld

als er das Buch aufhebt

erste der Metaphern

Allmähliche Zeit, die sie brachte

von Atrien von Barranco und dem Meer von Magdalena.

Am Vorabend war sie gebürtig aus einer Straße

dessen Vorzeichen nicht mehr erhalten bleibt und bis heute verwirren wird

seine Augen auf eine Nacht in La Perla,

von diesem Hafen von Callao.

Wenn die Pubertät angezogen sein wird démode

und ihre Werke und ihre Tage zeigen ihre Tränen.

Aber die, die es gehört haben, werden das berichten

Wisch dein Lächeln von den Tränen, das werden sie sagen

verkörpert die Dynamik von Palmen

vom Meer geschwungen

Elena ist der Grund für dieses Kompliment.

Zuerst Gummipuppe und Wurfhilfe

Dame eines Schlossfetischs,

dass er dafür dem Roulette zustimmen musste

dass sie entschied: von den Obstgärten von San Miguel

zu den Hütten von Raquel und ihrem Entführer.

Folgen Sie der Slumlinie, umrunden Sie die Stadt.

Nun ist sie es, die das Schicksal der Verrückten hütet.

Fliehe vor Ungeschicklichkeit, vor Lethargie, vor dem Entführer.

Und jagen die Spuren, die der Zug hinterlassen hat

Wo der gute alte Mann von der Sonne angekommen ist

von Schilf und Lehmziegeln, die verstummten.

Sie, Feuer in den Braceros des Wohnmobils.

Studiere die ersten und letzten Buchstaben.

Er hat bisher gearbeitet und gelernt

in der das Tier sehr menschlich wird.

Sie, Lüfte der Karibik.

Ella, sie sind von ihrem Kampf.

Am Tag im Juli, wenn die Sonne es bedeckt, wird es geboren

ohne die Prahlerei derer, die ohne Gesten kommen und gehen.

seine Herkunft,

unbekannt oder irgendein Erfinder von Schmerzmitteln.

Ich würde versichern, dass es von Kriegern kommt, das hat es

der Keim, mit dem Heraldik und eine Dynastie gegründet werden.

Ihre Brustwarzen sind klugerweise gleich weit entfernt, so dass,

hebt beim Stillen den Brudermord-Instinkt auf

von Rómulo, das bin ich / von Remo, das ist der andere.

Er hat viermal mit dem Triumph seines Kampfes geboren,

gerettet durch ihre eigenen Gaben,

und so, mit der Liebe von Benjamin.

Und so, mit der Liebe von Benjamin,

Sie möchten, dass Ihr Lächeln anhält.

Gestern im Beuteltier geschützt

ist (ist mir aufgefallen)

ein Dichter, der jetzt

Ich gebe dir.

„Mutter meiner Seele“ des kubanischen Dichters José Martí

Mutter der Seele, liebe Mutter

sie sind deine Eingeborenen; ich möchte singen

weil meine Liebesseele geschwollen ist,

Obwohl sehr jung, vergisst man nie

das Leben musste mir geben.

Die Jahre vergehen, die Stunden vergehen

dass ich an deiner Seite gehen möchte,

für deine fesselnden Liebkosungen

und das sieht so verführerisch aus

die meine starke Brust zum Schlagen bringen.

Ich frage Gott ständig

für das unsterbliche Leben meiner Mutter;

weil es sehr angenehm ist, auf der stirn

spüre die Berührung eines brennenden Kusses

das aus einem anderen Mund ist nie dasselbe.

„Das Waisenhaus eines alten Mannes“ des venezolanischen Dichters Juan Ortiz

Es spielt keine Rolle, wann das Waisenhaus ankommt:

Sei wie ein Kind,

als ein Erwachsener,

von alt …

Wenn du kommst,

man bleibt ohne Docht, der ihn an den Boden bindet,

ohne Dämme in den Augen,

Der Mensch macht ein Meer, das nur sich selbst sieht,

ohne Horizont und Ufer,

eine Klinge, die so geschnitten ist, dass jedes Ende eine eigene Kante hat.

Anker meines Bootes,

"Gott segne dich, Mijo", der dich nicht mehr besucht,

Teile, wo mein Name in jedem unerwarteten Moment geboren wird,

und ich verblasse den Boden ohne das Recht auf Waffenstillstand,

ohne mögliches Gurren,

denn das Heilmittel wäre deine Stimme,

und wie du,

er ist abwesend.

Unter dieser Stadt, die du mit deinem Hunger und deiner Schlaflosigkeit errichtet hast,

mit den Karten auf dem Tisch,

eiserner Schild aus Fleisch, Haut und Knochen,

Da ist ein Junge, der dich ruft,

das liegt in der Nostalgie

weigert sich zu verstehen, warum seine Lieblingsrebe keinen Schatten mehr spendet.

Madre,

Ich muss dir schreiben

Es gibt keine Liebe in der Asche

noch im Feuer, das es eilig hat

Er hat den Körper gelöscht, den er mir gebracht hat.

Hinter Käfern weint ein kleiner Junge mit grauem Haar,

sehnt sich nach einer Stimme,

die beredte Flora einer Umarmung,

Zärtlichkeit, die einen Donnerstag in Stücken tröstet

verstreut für diese Nacht, die nicht erwartet wird.

Heute auf dem Bürgersteig

in der Stunde der Waisenhäuser,

der unmöglichen Gruppe von Abschieden

– wie gestern Arepas zusammenbauen,

serviert den ererbten Eintopf,

und morgen in anderen Dingen und übermorgen und übermorgen …

Ich empfange wieder die wilden Bestien des Abschieds

der großmütigen Tür, stark und süß

das brachte meine Seele in dieses Leben,

und egal, wer mit Ihren Essentials daherkommt,

keine worte sind wert

kein meersalz in der wunde...

Mutter,

Ich muss dir schreiben

Mutter…

Mutter…

Mutter…