Fotografie: José Hierro. ABC. (c) Clara Amat.
Zum Madrilenen Jose Hierro Es gilt als einer der großen zeitgenössischen Dichter Spanisch sprechend und heute ist es 19 Jahre her, dass er uns verlassen hat. Auch im nächsten Jahr wird sein XNUMX. Geburtstag sein. Er gehörte zur sogenannten "Generation des halben Jahrhunderts" und sein Werk enthält soziale und engagierte Themen mit dem Menschen, dem Lauf der Zeit und der Erinnerung. New Yorker Notizbuch y Freude sind zwei seiner wichtigsten Veröffentlichungen. Er gewann auch einige der renommiertesten Auszeichnungen wie den Nationalpreis für Literatur, den Kritikerpreis 1957, den Prinz-von-Asturien-Preis oder den Cervantes. Geht das Auswahl von Gedichten in seiner Erinnerung.
José Hierro - Gedichte
Gipfel
Fest, unter meinem Fuß, wahr und sicher,
aus Stein und Musik habe ich dich;
nicht wie damals, wenn jeder moment
du bist aus meinem Traum aufgewacht.
Jetzt kann ich deine zarten Hügel berühren,
das frische Grün deines Wassers.
Jetzt stehen wir uns wieder von Angesicht zu Angesicht gegenüber
wie zwei alte Kameraden.
Neuer Song mit neuen Instrumenten.
Du singst, du schläfst mich ein und du wiegst mich.
Du machst aus meiner Vergangenheit eine Ewigkeit.
Und dann zieht sich die Zeit nackt aus.
Sing dir, öffne das Gefängnis, wo du wartest
so viel angesammelte Leidenschaft!
Und sehen Sie, wie unser altes Image verloren geht
vom Wasser mitgerissen.
Fest, unter meinem Fuß, wahr und sicher,
aus Stein und Musik habe ich dich.
Herr, Herr, Herr: trotzdem.
Aber was hast du mit meiner Zeit gemacht?
Innere Freude
In mir spüre ich es, obwohl es sich verbirgt. Nass
meine dunklen inneren Wege.
Wer weiß, wie viele magische Gerüchte
auf das düstere Herz verlässt sie.
Manchmal geht sein roter Mond in mir auf
oder lehne mich auf seltsame Blumen.
Sie sagen, dass er gestorben ist, das von seinem Grün
der Baum meines Lebens ist abgestreift.
Ich weiß, dass er nicht tot ist, denn ich lebe. Ich nehme,
im verborgenen Königreich, wo er sich versteckt,
das Ohr seiner wahren Hand.
Sie werden sagen, dass ich gestorben bin und nicht sterbe.
könnte es so sein, sag mir wo
Könnte sie regieren, wenn ich sterbe?
Schlafende Seele
Ich legte mich auf das Gras zwischen den Baumstämmen
Blatt für Blatt entblößen sie ihre Schönheit.
Ich lasse die Seele träumen:
Ich würde im Frühjahr wieder aufwachen.
Die Welt ist wiedergeboren, wiedergeboren
du bist geboren, Seele (du warst tot).
Ich weiß nicht, was in dieser Zeit passiert ist:
Sie haben geschlafen, in der Hoffnung, ewig zu sein.
Und so viel die hohe Musik dir singt
aus den wolken und so sehr sie dich lieben
Erkläre den Kreaturen, warum sie evozieren
diese schwarze und kalte Zeit, auch wenn du so tust
mach deins so viel Leben verschüttet
(es war das Leben und du hast geschlafen), du kommst nicht mehr an
um die Fülle seiner Freude zu erreichen:
du hast geschlafen, als alles wach war.
Unser Land, unser Leben, unsere Zeit ...
(Meine Seele, die dir gesagt hat zu schlafen!)
Der Feind
Er sieht uns an. Es verfolgt uns. Innerhalb
von dir, in mir, schaut uns an. Schreien
ohne Stimme, volles Herz. Seine Flamme
es hat heftig in unserem dunklen Zentrum.
Lebe in uns. Er will uns wehtun. ich betrete
in dir. Heulen, brüllen, brüllen.
Ich fliehe, und sein schwarzer Schatten ergießt sich,
totale Nacht, die uns entgegenkommt.
Und es wächst, ohne aufzuhören. Nimmt uns mit
wie die Oktoberwindflocken. Busch
mehr als vergessen. Mit Kohlen versengen
unauslöschlich. Am Boden zerstört zurücklassen
Tage der Träume. Glücklos
die ihm unser Herz öffnen.
Wie die Rose: nie ...
Wie die Rose: nie
ein Gedanke trübte dich.
Das Leben ist nicht für dich
das wird von innen geboren.
Schönheit, die du hast
es ist gestern in seiner zeit.
Das nur in deinem Aussehen
dein Geheimnis wird gehütet.
Vergangenheit gibt dir nicht
sein eindringliches Geheimnis.
Erinnerungen trüben dich nicht
der Kristall deiner Träume.
Wie kann es schön sein
Blume, die Erinnerungen hat.
Die Hand ist diejenige, die sich erinnert ...
Die Hand ist die, die sich erinnert
Reise durch die Jahre
fließt in die Gegenwart
immer daran erinnern.
Er zeigt nervös
was lebte vergessen.
die Hand der Erinnerung,
rettet ihn immer.
Die gespenstischen Bilder
sie werden sich verfestigen,
Sie werden weiterhin sagen, wer sie waren,
warum sie zurückgekehrt sind.
Warum waren sie Traumfleisch,
reines nostalgisches Zeug.
Die Hand rettet sie
ihrer magischen Vorhölle.
Abendlicht
Es macht mich traurig, wenn ich daran denke, dass ich diesen Raum eines Tages wieder sehen möchte.
kehre zu diesem Augenblick zurück.
Es macht mich traurig, davon zu träumen, mir die Flügel zu brechen
gegen Wände, die sich erheben und ihn daran hindern, mich wiederzufinden.
Diese blühenden Zweige, die fröhlich pochen und brechen
die ruhige Erscheinung der Luft,
diese Wellen, die meine Füße von knuspriger Schönheit benetzen,
der Junge, der das Abendlicht auf seiner Stirn hält,
dieses weiße Taschentuch ist vielleicht aus einigen Händen gefallen,
als sie nicht mehr erwarteten, dass ein Liebeskuss sie berühren würde ...
Es macht mich traurig, diese Dinge zu sehen, diese Dinge zu wollen, diese Dinge zu behalten.
Es macht mich traurig, davon zu träumen, wieder nach ihnen zu suchen, wieder nach mir zu suchen,
einen weiteren Nachmittag wie diesen mit Zweigen bevölkern, die ich in meiner Seele behalte,
in mir selbst lernen, dass ein Traum nicht wieder geträumt werden kann.
Quelle: Eine tiefe Stimme