Januar. Auswahl von 5 Gedichten für den Wintermonat

Januar. Neues Jahr, neue Anfänge und Ziele, Illusionen und Hoffnungen, diesmal mehr denn je. Januar, Wintermonat schlechthin. Wir müssen auch damit beginnen ein bisschen Poesie. Das ist mein Auswahl an Sonetten und Gedichten verschiedene Autoren jeden Alters, aus Quevedo a Axt bis Neruda o Frieden.

Erster Januar - Octavio Paz

Die Türen des Jahres öffnen sich,
wie die der Sprache,
Auf dem Weg zum Unbekannten.
Letzte Nacht hast du mir gesagt:
Morgen
Einige Zeichen müssen verfolgt werden,
Zeichne eine Landschaft, webe ein Grundstück
auf der Doppelseite
des Papiers und des Tages.
Morgen müssen wir erfinden,
nochmal,
die Realität dieser Welt.

Ich öffnete spät meine Augen.
Für die Sekunde einer Sekunde
Ich fühlte was der Azteke,
Stalking
vom Felsen des Vorgebirges,
durch die Risse des Horizonts,
die ungewisse Rückkehr der Zeit.

Nein, das Jahr war zurückgekehrt.
Es füllte den ganzen Raum
und meine Augen berührten es fast.
Zeit, ohne unsere Hilfe,
Ich habe gelegt,
in einer Reihenfolge, die mit gestern identisch ist,
Häuser auf der leeren Straße,
Schnee auf den Häusern,
Stille im Schnee.

Du warst an meiner Seite
und ich sah dich wie Schnee,
zwischen den Erscheinungen schlafen.
Zeit ohne unsere Hilfe
erfinden Häuser, Straßen, Bäume,
schlafende Frauen.

Wenn du deine Augen öffnest
wir werden wieder gehen,
zwischen den Stunden und seinen Erfindungen
und indem man auf Erscheinungen verweilt
Wir werden die Zeit und ihre Konjugationen bezeugen.
Wir werden die Türen dieses Tages öffnen,
Wir werden das Unbekannte betreten

Hospiz - Antonio Machado

Es ist das Hospiz, das alte Provinzhospiz,
das heruntergekommene Herrenhaus aus geschwärzten Fliesen
wo im Sommer Swifts nisten
und die Krähen kreischen in Winternächten.
Mit seinem Giebel nach Norden, zwischen den beiden Türmen
der alten Festung, das schmutzige Gebäude
von rissigen Wänden und schmutzigen Wänden
Es ist eine Ecke des ewigen Schattens. Das alte Hospiz!
Während die Januarsonne ihr schwaches Licht sendet,
sein trauriges verschleiertes Licht über den kargen Feldern,
An einem kleinen Fenster erscheinen sie bei Tageslicht,
einige blasse, fassungslose und kranke Gesichter,
die blauen Berge der Sierra zu betrachten;
Oder aus dem weißen Himmel, wie in einer Grube,
den weißen Schnee auf die kalte Erde fallen lassen,
auf dem kalten Land der stille Schnee ...

Januar Schmetterlinge - Luis Gonzaga Urbina

Eines Tages grauer und trüber Winter. Haben,
Der Garten ist faul, die Blumen schläfrig,
müde das Wasser, das kaum hält
Stellen Sie die Düsen der Düsen aufrecht.

Es gibt keine zwitschernden Vögel; es ertönen keine Stimmen;
und in der Anämie von Licht und Grün,
zwei Schmetterlinge, die kommen und gehen
aromatisierte farbige Flügel schütteln.

Du suchst Honig, du Täuschungen! Honig existiert nicht mehr,
und ein Trope greift mich an, sehr alt und sehr traurig:
die zwei Illusionen meines ganzen Lebens.

(Zu lieben! Geliebt zu werden!) Sind zwei Schmetterlinge
in einem verwelkten Garten ohne Rosen….
Sie sind zwei Nachzügler aus dem Frühjahr.

Sonett XLI - Pablo Neruda

Unglück des Monats Januar, wenn die gleichgültig
Mittag stellt seine Gleichung am Himmel auf,
ein hartes Gold wie Wein aus einer vollen Tasse
Fülle die Erde bis an ihre blauen Grenzen.
Unglück dieser Zeit ähnlich wie Trauben
kleine, die bittergrün gruppierten,
verwirrte, verborgene Tränen der Tage
bis das Wetter seine Cluster veröffentlichte.
Ja, Keime, Schmerzen, alles was pocht
erschrocken, im knisternden Januarlicht,
es wird reifen, es wird brennen, wenn die Früchte brennen
Geteilt werden die Sorgen sein: die Seele
wird einen Windstoß geben, und die Wohnung
Es wird sauber mit frischem Brot auf dem Tisch sein.

Die drei letzten kastilischen Musen - Francisco de Quevedo

Ich schaue auf diesen Berg, der im Januar altert.
und cana sehe ich mit schnee ablaufen
sein Gipfel, der kalt, dunkel und kurz ist,
Die Sonne sieht sie an, die sie zuerst gemalt hat.
Ich sehe das an vielen Stellen schmeichelhaft,
entweder gibt er sein Eis weg oder er trinkt es;
der, dankbar für sein Mitleid, sich bewegt
der freie und gesprächige Kristallmusiker.
Aber in den Alpen deiner wütenden Brust,
Ich sehe nicht, dass deine Augen zu meinen
Gib, sei Feuer, das Eis, das du liebst.
Meine eigene Flamme vervielfacht sich kalt,
und in meiner eigenen Asche verbrenne ich gefroren,
beneiden das Glück dieser Flüsse.