Bijna iedereen heeft wel eens gedichten geschreven of opgedragen aan een moeder, van de grote auteurs tot gewone mensen die er nooit aan hebben gedacht zich formeel aan poëzie te wijden. En het is niet ongebruikelijk dat dit gebeurt, aangezien we het hebben over het wezen dat leven geeft, aan wie we de wereldbevolking te danken hebben, de grootmoedige deur waardoor de mensheid deze landen bereikt, een ondubbelzinnig synoniem van tederheid en liefde.
Het is dus "de moeder", een onuitputtelijk poëtisch onderwerp, een oneindige bron van inspiratie voor talloze verzen. Vanaf nu een rijk compendium van moedergedichten geschreven door auteurs van het formaat van de Uruguayaan Mario Benedetti, de Chileense Gabriela Mistral, de Amerikaan Edgar Allan Poe, de Peruanen César Vallejo en Julio Heredia, de Cubaan José Martí en de Venezolaan Engel Marino Ramirez.
"De moeder nu", door de Uruguayaanse dichter Mario Benedetti
twaalf jaar geleden
toen ik moest gaan
Ik liet mijn moeder achter bij haar raam
kijkend naar de laan
nu krijg ik het terug
alleen met een stok verschil
in twaalf jaar verstreken
voor zijn raam wat dingen
optochten en razzia's
ontsnappingen van studenten
drukte
hondsdolle vuisten
en gas van tranen
provocaties
schoten weg
officiële feesten
clandestiene vlaggen
levend hersteld
na twaalf jaar
mijn moeder staat nog steeds voor haar raam
kijkend naar de laan
Of misschien kijkt hij haar niet aan
bekijk gewoon je binnenkant
Ik weet niet of het uit de hoek van het oog of uit het niets komt
zonder zelfs maar te knipperen
sepia pagina's met obsessies
met een stiefvader die hem gemaakt heeft
nagels en nagels rechtzetten
of met mijn Franse oma
die spreuken destilleerde
of met zijn ongezellige broer
die nooit wilde werken
zoveel omwegen stel ik me voor
toen ze manager was in een winkel
toen hij kinderkleding maakte
en enkele gekleurde konijnen
dat iedereen hem prees
mijn zieke broer of ik met tyfus
mijn goede en verslagen vader
voor drie of vier leugens
maar glimlachend en helder
toen de bron gnocchi was
ze controleert haar binnenkant
zevenentachtig jaar grijs
blijf denken afgeleid
en een vleugje tederheid
het is als een rode draad weggegleden
je komt je naald niet tegen
alsof hij haar wilde begrijpen
als ik haar hetzelfde zie als voorheen
de laan verspillen
maar op dit punt wat nog meer
Ik kan haar amuseren
met waargebeurde of verzonnen verhalen
koop een nieuwe tv voor hem
of geef hem zijn wandelstok.
“Caricia”, door de Chileense dichteres Gabriela Mistral
Moeder, moeder, je kust me
maar ik kus je meer
en de zwerm van mijn kussen
laat je niet eens kijken...
Als de bij de lelie binnengaat,
je voelt het niet fladderen.
als je je zoon verbergt
Je hoort hem niet eens ademen...
Ik kijk naar je, ik kijk naar je
zonder moe te worden van het kijken,
en wat een schattige jongen zie ik
voor je ogen verschijnen...
De vijver kopieert alles
waar je naar kijkt;
maar je hebt meisjes
uw zoon en niets anders.
de ogen die je me gaf
Ik moet ze uitgeven
door je te volgen door de valleien,
door de lucht en door de zee...
“LXV”, van de Peruaanse dichter César Vallejo
Moeder, ik ga morgen naar Santiago,
om nat te worden in je zegen en in je tranen.
Ik pas mijn teleurstellingen en het roze toe
pijn van mijn valse trajines.
Je boog van verwondering zal op me wachten,
de getonsureerde kolommen van je verlangens
dat het leven eindigt. De patio zal op me wachten
de gang beneden met zijn tondo's en repulgo's
feesten. Mijn stoel zal op me wachten, ayo
dat goedbegaafde stuk dynastiek
leer, dat voor niet meer mopperen op de billen
achter-achterkleindochters, van riem tot winde.
Ik ben mijn puurste genegenheid aan het doorzoeken.
Ik werp uit, hoor je de sonde niet hijgen?
hoor je geen doelen raken?
Ik leg je formule van liefde vast
voor alle gaten in deze vloer.
Oh als de onuitgesproken flyers waren opgemaakt
voor alle meest afgelegen banden,
voor de meest uiteenlopende afspraken.
Dus dood onsterfelijk. Dus.
Onder de dubbele bogen van je bloed, waar
je moet zo op je tenen lopen, dat zelfs mijn vader
erheen gaan,
vernederde zich tot minder dan de helft van de mens,
totdat je de eerste kleine was die je had.
Dus dood onsterfelijk.
Tussen de colonnade van je botten
die niet kan vallen of huilen,
en wiens kant zelfs het lot zich niet kon bemoeien
geen enkele vinger van hem.
Dus dood onsterfelijk.
A) Ja.
Aan mijn moeder, van de Amerikaanse dichter Edgar Allan Poe
Omdat ik geloof dat in de hemel, hierboven,
de engelen die tegen elkaar fluisteren
Ze vinden onder hun woorden geen liefde
niemand zo toegewijd als "Moeder",
sinds altijd jij Ik heb die naam gegeven,
jij die meer dan moeder voor mij bent
en je vult mijn hart, waar de dood
laat je de ziel van Virginia bevrijden.
Mijn eigen moeder, die heel snel stierf
Het was niets anders dan mijn moeder, maar jij
jij bent de moeder van wie ik hield,
en dus ben je dierbaarder dan die ene,
net als, oneindig, mijn vrouw
hield meer van mijn ziel dan van zichzelf.
"Mijn moeder ging naar de hemel", door de Venezolaanse dichter Ángel Marino Ramírez
mijn moeder ging naar de hemel
met zijn vader op zijn rug,
zijn stergebed zingen
en trots op haar toverlantaarn.
Drie dingen leidden zijn leven;
de claim van het geloof is één,
meng de maïs met het water; ander,
voed je gezin op, nog een.
Mijn moeder ging naar de hemel
Ze ging niet alleen, ze nam haar gebed mee,
ze vertrok omringd door vele mysteries,
van zijn harde stem litanieën,
van zijn verhalen over hete budare,
van zijn angstige drukte van tempels
en zijn misverstand over de dood.
Een herinnering verdringt het leven niet,
maar het vult het gat.
Mijn moeder ging naar de hemel
zonder iets te vragen,
zonder afscheid te nemen van iemand,
zonder het slot te sluiten,
zonder zijn energieke uitdrukking,
zonder de pot van zijn harde jeugd,
zonder het pad van de waterpoel.
Mijn moeder ging naar de hemel
en mijn wanhoop is haar te herinneren.
Ik blijf achter met een willekeurig beeld
dat ik het schrijven van haar zal beeldhouwen.
Aan de vooravond van een couplet, daar zal het zijn.
In de moeilijkheid van een probleem zal het er zijn.
In de vreugde van een triomf, daar zal het zijn.
In de essentie van een beslissing, daar zal het zijn.
In de denkbeeldige baan van zijn kleinkinderen, daar zal hij zijn.
En als ik kijk naar de machtige lamp van de hemel,
daar zal het zijn.
“Een gedicht dat Elena is”, van de Peruaanse dichter Julio Heredia
Het was het zwarte meisje.
Na Adriana's vertrek wel
voor alle familieleden van de stad.
Toen groeide het als de lelies
veld
terwijl hij het boek oppakt
eerste metaforen
Geleidelijke tijd die haar bracht
door atriums van Barranco en de zee van Magdalena.
Aan de vooravond was ze een inwoner van een straat
wiens teken niet langer blijft en tot op heden zal verwarren
zijn ogen op een nacht in La Perla,
vanuit die haven van Callao.
Wanneer de puberteit zich zal hebben aangekleed démode
en hun werken en hun dagen pronken met hun tranen.
Maar wie het gehoord heeft, zal dat melden
Veeg je glimlach van de tranen, dat zullen ze zeggen
belichaamt de dynamiek van palmbomen
bewogen door de zee
Elena is de reden voor dat compliment.
Rubberen pop en pitchhulp in het begin
dame van een kasteelfetisj,
dat hij daarvoor moest instemmen met roulette
dat besloot ze: uit de boomgaarden van San Miguel
naar de hutten van Raquel en haar ontvoerder.
Volg de sloppenwijklijn, omcirkel de stad.
Nu is zij het die het lot van de gekke vrouw beschermt.
Vlucht voor onhandigheid, voor lethargie, voor de ontvoerder.
En achter de sporen aan die de trein heeft achtergelaten
is aangekomen waar de goede oude man van de zonne-energie
van riet en adobes die in stilte vervielen.
Zij, vuur in de braceros van de camper.
Bestudeer de eerste en laatste letters.
Hij heeft tot nu toe gewerkt en geleerd
waarin het beest heel menselijk wordt.
Zij, airs of the Caribbean.
Ella, ze zijn van haar gevecht.
Op de dag van juli, wanneer de zon het bedekt, wordt het geboren
zonder de opschepperij van degenen die komen en gaan zonder gebaren.
zijn oorsprong,
onbekende of een of andere uitvinder van pijnstillers.
Ik zou verzekeren dat het van krijgers komt, dat is het geval
de kiem waarmee heraldiek en een dynastie zijn gegrondvest.
Haar tepels zijn wijselijk op gelijke afstand van elkaar zodat,
bij het geven van borstvoeding, annuleert het broedermoordinstinct
van Rómulo, dat ben ik / van Remo, dat is de ander.
Hij is vier keer bevallen met de triomf van zijn wedstrijd,
gered door haar eigen gaven,
en dus, met de liefde van Benjamin.
En dus, met de liefde van Benjamin,
Je wilt dat je glimlach lang meegaat.
Gisteren beschut in het buideldier
is (ik heb gemerkt)
een dichter die nu
Ik geef je.
"Moeder van mijn ziel", door de Cubaanse dichter José Martí
Moeder van de ziel, lieve moeder
zij zijn uw inboorlingen; ik wil zingen
omdat mijn ziel van liefde opgezwollen is,
Hoewel erg jong, vergeet je het nooit
dat het leven mij te bieden had.
De jaren gaan voorbij, de uren vliegen
dat ik aan jouw zijde zin heb om te gaan,
voor je betoverende liefkozingen
en het ziet er zo verleidelijk uit
die mijn sterke borst doen kloppen.
Ik vraag het constant aan God
voor het onsterfelijke leven van mijn moeder;
omdat het heel aangenaam is, op het voorhoofd
voel de aanraking van een brandende kus
dat uit een andere mond nooit hetzelfde is.
"Het weeshuis van een oude man", door de Venezolaanse dichter Juan Ortiz
Het maakt niet uit wanneer het weeshuis arriveert:
wees als een kind,
als een volwassene,
van oud...
Wanneer komen,
men blijft achter zonder pit om hem aan de grond te binden,
zonder dammen in de ogen,
de mens maakt een zee die alleen zichzelf ziet,
zonder horizon of kust,
een mes dat is gesneden met elk uiteinde zijn eigen rand.
Anker van mijn boot,
"God zegene je, mijo" die niet langer op bezoek komt,
delen waar mijn naam op elk onverwacht moment wordt geboren,
en ik zak weg zonder het recht op wapenstilstand,
zonder mogelijk te koeren,
omdat de remedie je stem zou zijn,
en zoals jij,
hij is afwezig.
Onder deze stad die je hebt gebouwd met je honger en slapeloosheid,
met de kaarten op tafel,
ijzeren schild van vlees, huid en botten,
er is een jongen die je roept,
dat ligt in de nostalgie
weigeren te begrijpen hoe zijn favoriete wijnstok geen schaduw meer geeft.
Moeder,
Ik moet je schrijven
er is geen liefde in de as
noch in het vuur dat haast heeft
hij wiste het lichaam uit dat hij me bracht.
Achter kevers huilt een kleine jongen met grijs haar,
hunkert naar een stem,
de welsprekende flora van een knuffel,
tederheid die een donderdag in stukken troost
verspreid voor die nacht die niet wordt verwacht.
Vandaag op de stoep
in het uur van weeshuizen,
van het onmogelijke cluster van afscheid
-zoals gisteren arepa's in elkaar zetten,
serveren van de geërfde stoofpot,
en morgen in andere dingen en overmorgen en overmorgen...
Ik ontvang weer de woeste beesten van het afscheid
van de grootmoedige deur, sterk en lief
die mijn ziel in dit leven bracht,
en het maakt niet uit wie er met je benodigdheden komt,
geen woorden zijn de moeite waard
geen zeezout in de wonde...
moeder,
Ik moet je schrijven
moeder…
moeder…
moeder…