Spanische Dichter gibt es viele. Im Laufe der spanischen Geschichte sind sie aufgetaucht, aber einige stechen mehr hervor als andere. Dies ist der Fall von Antonio Machado und seine Gedichte, die zu den am besten untersuchten in Schulen und Instituten gehören und die Gesellschaft und Gefühle zu seiner Zeit widerspiegeln.
Nachfolgend haben wir einige der besten Werke dieses Dichters zusammengestellt. Wenn Sie es noch nie zuvor gelesen haben, empfehlen wir Ihnen, sich ein paar Minuten Zeit zu nehmen, denn Sie werden sicherlich von seinem Stift süchtig werden.
Porträt
Meine Kindheit sind Erinnerungen an einen Patio in Sevilla
und ein klarer Obstgarten, wo der Zitronenbaum reift;
meine Jugend, zwanzig Jahre im Land Kastilien;
Meine Geschichte, einige Fälle, an die ich mich nicht erinnern möchte.
Weder ein Verführer Mañara noch ein Bradomín war ich
– Du kennst mein ungeschicktes Dressing –;
aber ich habe den Pfeil erhalten, den Amor mir zugeteilt hat
und ich fand es toll, wie gastfreundlich sie sein können.
In meinen Adern sind Tropfen jakobinischen Blutes,
aber mein Vers entspringt einem ruhigen Frühling;
und mehr als ein gewöhnlicher Mann, der seine Lehre kennt,
Ich bin im wahrsten Sinne des Wortes gut.
Ich verehre Schönheit und moderne Ästhetik
Ich habe die alten Rosen aus dem Ronsard-Garten geschnitten;
aber ich liebe die Rasur der aktuellen Kosmetik nicht
ich bin auch keiner dieser Vögel des neuen Schwulengezwitschers.
Ich verachte die Romanzen hohler Tenöre
und der Chor der Grillen, die zum Mond singen.
Ich halte inne, um die Stimmen von den Echos zu unterscheiden,
und ich höre unter den Stimmen nur eine.
Bin ich klassisch oder romantisch? Ich weiß nicht. verlassen möchte
mein Vers, als der Kapitän sein Schwert verlässt:
berühmt für die männliche Hand, die es führte,
nicht durch das erlernte Handwerk des geschätzten Schmieds.
Ich rede mit dem Mann, der immer mit mir geht
—wer redet, hofft nur, eines Tages zu Gott zu sprechen—;
mein Monolog ist ein Gespräch mit diesem guten Freund
der mir das Geheimnis der Philanthropie gelehrt hat.
Und schließlich bin ich dir nichts schuldig; Du schuldest mir, was ich geschrieben habe.
Ich gehe zu meiner Arbeit, mit meinem Geld bezahle ich
Der Anzug, der mich bedeckt und die Villa, in der er lebte,
das Brot, das mich nährt und das Bett, wo ich liege.
Und wenn der Tag der letzten Reise kommt
und das Schiff, das niemals zurückkehren wird, fährt ab,
Sie werden mich als leichtes Gepäck an Bord finden,
fast nackt, wie die Kinder des Meeres.
Die Fliegen
Sie, die Angehörigen,
unvermeidliche Feinschmecker,
ihr gemeinen Fliegen,
du erweckst alles für mich.
Oh, gefräßige alte Fliegen
wie Bienen im April
hartnäckige alte Fliegen
auf meiner kindlichen kahlen Stelle!
Fliegen der ersten Langeweile
im Familienzimmer
die klaren Sommernachmittage
in dem ich anfing zu träumen!
Und in der verhassten Schule,
schnelle lustige Fliegen,
perseguides
aus Liebe zu dem, was fliegt,
– dass alles fliegt – klangvoll,
vom Glas abprallen
in herbsttagen...
fliegt zu jeder Stunde,
Kindheit und Jugend,
meiner goldenen Jugend;
dieser zweiten Unschuld,
Was gibt es, an nichts zu glauben,
Übliche... vulgäre Fliegen,
die von reinen Verwandten
Du wirst keinen würdigen Sänger haben:
Ich weiß, dass du posiert hast
über das verzauberte Spielzeug,
auf dem geschlossenen Buch,
über den Liebesbrief
auf den steifen Augenlidern
von den Toten
Unvermeidliche Feinschmecker,
dass ihr nicht wie die Bienen bestellt,
noch glänzt ihr wie Schmetterlinge;
winzig, widerspenstig,
ihr alten freunde
du erweckst alles für mich.
An Juan Ramón Jiménez
Es war eine Nacht des Monats
Mai, blau und heiter.
Auf der scharfen Zypresse
Der Vollmond schien,
Beleuchtung des Brunnens
wo das Wasser floss
intermittierendes Schluchzen.
Nur die Quelle ist zu hören.
Dann war der Akzent zu hören
einer versteckten Nachtigall.
Ein Windstoß brach los
die Auslaufkurve.
und eine süße Melodie
wanderte durch den ganzen Garten:
zwischen den Myrten klingelte es
ein Musiker seine Geige.
Es war ein Klageakkord
von Jugend und Liebe
für den Mond und den Wind,
das Wasser und die Nachtigall.
„Der Garten hat einen Brunnen
und der Brunnen eine Chimäre…»
Eine traurige Stimme sang,
Seele des Frühlings
Die Stimme und die Geige verstummten
er stellte seine Melodie ab.
Melancholie blieb
im Garten wandern.
Nur die Quelle ist zu hören.
Das Verbrechen war in Granada
1. Das Verbrechen
Er wurde gesehen, wie er zwischen Gewehren ging,
eine lange Straße hinunter
geh hinaus ins kalte Feld,
noch mit frühen Morgensternen.
Sie haben Federico getötet
als das Licht erschien.
Die Truppe der Henker
er wagte nicht, ihr ins Gesicht zu sehen.
Sie schlossen alle ihre Augen;
Sie beteten: Nicht einmal Gott rettet dich!
Tot fiel Federico
Blut auf der Stirn und Blei im Darm?
… Dass das Verbrechen in Granada war
weißt du, armes Granada!?, in seinem Granada.
2. Der Dichter und der Tod
Er wurde alleine mit ihr gesehen,
keine Angst vor seiner Sense.
Schon die Sonne in Turm und Turm, die Hämmer
auf Amboss? Amboss und Amboss der Schmieden.
Friedrich sprach
zu Tode rufen. Sie hörte zu.
"Denn gestern in meinem Vers, Partner,
der Schlag deiner trockenen Handflächen erklang,
und du gabst meinem Singen das Eis und den Rand
zu meiner Tragödie deiner silbernen Sichel,
Ich werde dir das Fleisch vorsingen, das du nicht hast,
Die Augen, die dir fehlen,
Dein Haar, das der Wind schüttelte,
die roten lippen wo sie dich geküsst haben...
Heute wie gestern, Zigeuner, mein Tod,
wie gut mit dir allein
durch diese Lüfte von Granada, mein Granada!»
3.
Er wurde beim Gehen gesehen...
Arbeitet auf, Freunde!
aus Stein und träume in der Alhambra,
ein Grab für den Dichter,
an einem Brunnen, wo Wasser weint,
und ewig sagen:
das Verbrechen war in Granada, in seinem Granada!
Ich habe geträumt, dass du mich genommen hast
Ich habe geträumt, dass du mich genommen hast
einen weißen Weg hinunter,
in der Mitte des grünen Feldes,
in Richtung des Blaus der Berge,
in Richtung der blauen Berge,
ein ruhiger Morgen.
Ich fühlte deine Hand in meiner
deine Hand als Begleiter,
deine mädchenhafte Stimme in meinem Ohr
wie eine neue Glocke,
wie eine jungfräuliche Glocke
einer Frühlingsdämmerung.
Sie waren deine Stimme und deine Hand,
in Träumen so wahr! ...
Lebe, hoffe, wer weiß
Was die Erde schluckt!
das vergängliche Morgen
Das Spanien der Blaskapelle und des Tamburins,
geschlossen und Sakristei,
Frascuelo und Maria gewidmet,
spöttischer Geist und ruhelose Seele,
Es muss seinen Marmor und seinen Tag haben,
sein unfehlbares Morgen und sein Dichter.
Vergebens wird das Gestern ein Morgen erzeugen
leer und vielleicht flüchtig.
Es wird eine junge Eule und Tarambana sein,
eine Tunika mit Bolero-Formen,
in der Art des realistischen Frankreichs
ein wenig zum Gebrauch des heidnischen Paris
und im Stil des Spezialisten Spaniens
im Schraubstock zur Hand.
Dieses unterlegene Spanien, das betet und gähnt,
alt und Spieler, Zaragatera und traurig;
dieses unterlegene Spanien, das betet und angreift,
wenn er sich herablässt, seinen Kopf zu benutzen,
sie wird noch Männchen gebären
Liebhaber heiliger Traditionen
und von heiligen Wegen und Manieren;
die apostolischen Bärte werden gedeihen,
und andere kahle Stellen auf anderen Schädeln
sie werden strahlen, ehrwürdig und katholisch.
Das eitle Gestern wird ein Morgen erzeugen
leer und zufällig! Passagier,
der Schatten einer wilden Eule,
von einem Sayón mit Bolero-Anhängern;
Das leere Gestern wird ein leeres Morgen geben.
Wie die Übelkeit eines vollgestopften Betrunkenen
von schlechtem Wein, eine rote Sonnenkrone
von trübem Kot die Granitspitzen;
Es gibt einen Magen morgen geschrieben
am pragmatischen und süßen Nachmittag.
Aber ein anderes Spanien wird geboren
das Spanien des Meißels und des Hammers,
mit dieser ewigen Jugend, die wird
aus der soliden Vergangenheit der Rasse.
Ein unerbittliches und erlösendes Spanien,
Spanien, das dämmert
mit einer Axt in seiner rächenden Hand,
Spanien des Zorns und der Idee.
Gibt es weitere Gedichte von Antonio Machado, die sich Ihrer Meinung nach von den anderen abheben? Was sind deine Favoriten?