Silvina Ocampo at isa sa kanyang mga kwento

Naglalakad sa paligid ng site Taringa, kung saan ang eclectic character ng kanyang mga post ay maaaring magbigay sa isang artikulo ng sikolohiya para sa mga aso, kasama ang isa pa sa pilosopiya ng Heideggerian, nakatagpo ako ng isang post na talagang nagpasaya sa akin, pati na rin ang nagulat sa akin sa aking kamangmangan.

Karapat-dapat si Silvina Ocampo ng isang post, kung saan nai-publish ang isang kwento na hindi ko nabasa, at nasisiyahan akong hanapin. Nais kong ibahagi ito sa iyo, kasama ang isang pagsusuri na mismong si Borges ang nagsulat tungkol sa manunulat.

«Tulad ng Diyos ng unang talata ng Bibliya, ang bawat manunulat ay lumilikha ng isang mundo. Ang paglikha na ito, hindi katulad ng banal, ay hindi exnibus; Ito ay nagmumula sa memorya, mula sa pagkalimot na bahagi ng memorya, mula sa nakaraang panitikan, mula sa mga nakagawian ng isang wika at, mahalagang, mula sa imahinasyon at pagkahilig. […] Ipinapanukala sa atin ni Silvina Ocampo ng isang katotohanan kung saan ang chimerical at ang homemade ay magkakasamang buhay, ang maselan na kalupitan ng mga bata at ang malambing na lambingan, ang Paraguayan duyan ng isang ikalimang at mitolohiya. Pinahahalagahan niya ang mga kulay, kakulay, hugis, matambok, malukong, metal, magaspang, pinakintab, opaque, translucent, bato, halaman, hayop, ang kakaibang lasa ng bawat oras at ng bawat panahon, ang musika, ang hindi gaanong misteryoso tula at ang bigat ng mga kaluluwa, kung saan nagsasalita si Hugo. Sa mga salitang maaaring tukuyin ito, ang pinaka-tumpak, sa palagay ko, ay mahusay. "

Jorge Luis Borges

Siya para sa iba pa - Silvina Ocampo

Inaasahan kong makita siya ngunit hindi kaagad, dahil ang aking kaguluhan ay magiging napakalaki. Palagi niyang ipinagpaliban ang aming pagpupulong, sa ilang kadahilanan naintindihan niya o hindi. Isang simpleng pagdadahilan na hindi ito makita o makita ito sa ibang araw. At sa gayon lumipas ang mga taon, nang walang oras na nadarama, maliban sa balat ng mukha, sa hugis ng tuhod, leeg, baba, binti, sa pag-agos ng boses, sa paraan ng paglalakad, pakikinig, paglalagay ng kamay sa pisngi, inuulit ang isang parirala, sa diin, sa pagkainip, kung ano ang walang nakapansin, sa takong na dumarami, sa mga sulok ng labi, sa iris ng mga mata, sa mga mag-aaral, sa mga bisig, sa tainga na nakatago sa likod ng buhok, sa buhok, sa mga kuko, sa siko, oh, sa siko!, sa paraan ng pagsasabi kumusta ka? o talaga o pwede na o sa anong oras? o hindi ko siya kilala. Hindi, hindi mga Brahms, Beethoven, well, ilang mga libro. Ang katahimikan, na mas mahalaga kaysa sa presensya, ay naghabi ng kanilang mga intriga.

Walang pagpupulong, iyon ay hindi ganap na walang katotohanan, naganap: isang tumpok ng mga pakete ang tumakip sa akin at siya, kumakain ng tinapay at may hawak na isang bote ng alak at isang Coca-Cola, ay nagkunwaring kinamayan ako. Walang paltos ang may nadapa at ang paalam ay nauna sa ano? Tumawag ang telepono, palaging mali, ngunit ang paghinga ng isang tao ay eksaktong tumutugma sa kanyang paghinga, at pagkatapos, sa kadiliman ng silid, lumitaw ang kanyang mga mata, sa kulay ay lumitaw ang timbre ng walang hanggang boses na iyon, isang boses na ipinabatid ito sa disyerto o na may ilang mga sanga ng ilog na dumadaloy sa pagitan ng mga bato nang hindi na nakakarating sa bibig nito, isang ilog na ang pinagmulan, sa pinakamataas na bundok, ay nakakaakit ng pumas o mga litratista na nagmula sa malayo upang makita ang mga kababalaghan na ito. Gusto kong makita ang mga taong katulad niya. Ang ilan na mukhang halos magkapareho, kung sila ay naglupasay; o isang paraan upang ganap na isara ang mga eyelid, na parang may masakit.

Nagustuhan ko rin ang pakikipag-usap sa mga taong nakikipag-usap sa kanya dati o maraming nakakakilala sa kanya o kung sino ang pupunta sa kanya sa mga panahong iyon. Ngunit ang oras ay tumatakbo, tulad ng isang tren na kailangang maabot ang patutunguhan, kapag ang bantay ay kumakatok sa pintuan ng pasahero na natutulog o nagpapahayag sa susunod na istasyon, ang pagtatapos ng paglalakbay. Kailangan naming magkita. Nasanay na kami na hindi nagkita na hindi kami nagkita. Bagaman hindi ako sigurado na hindi ko ito nakita, kahit sa bintana. Sa madilim na ilaw ng hapon na iyon, naramdaman kong may kulang.

Dumaan ako sa harap ng isang salamin at hinanap ang sarili ko. Hindi ko nakita sa loob ng salamin ngunit ang kubeta sa silid at ang estatwa ng isang Diana the Huntress na hindi ko pa nakita sa lugar na iyon. Ito ay isang salamin na nagpanggap na isang salamin, tulad ng walang kabuluhang pagpapanggap ko.

Pagkatapos ay natatakot siyang magbukas ang pinto at lumitaw siya anumang oras at magtapos ang mga pagpapaliban na panatilihin ang kanilang pag-ibig na buhay. Humiga siya sa sahig sa rosas ng isang karpet at naghintay, naghintay para sa kampanilya sa harapan ng pintuan upang tumigil sa pag-ring, naghintay, naghintay, at naghintay. Hinintay niyang mawala ang huling sinag ng araw, pagkatapos ay binuksan niya ang pinto at pumasok ang hindi inaasahan. Magkahawak kamay sila. Nahulog sila sa rosas sa karpet, gumulong tulad ng isang gulong, pinag-isa ng isa pang pagnanasa, ng ibang mga braso, ng ibang mga mata, ng iba pang mga buntong hininga. Sa sandaling iyon ang karpet ay nagsimulang lumipad nang tahimik sa lungsod, mula sa kalye hanggang sa kalye, mula sa kapitbahayan hanggang sa kapitbahayan, mula sa parisukat hanggang sa parisukat, hanggang sa maabot ang gilid ng abot-tanaw, kung saan nagsimula ang ilog, sa isang tigang na beach, kung saan lumaki ang Cattails at lumipad ang mga bangaw. Dahan-dahan ng bukang-liwayway, napakabagal na hindi nila napansin ang araw o ang kakulangan ng gabi, o ang kawalan ng pag-ibig, o ang kawalan ng lahat ng kanilang nabuhay, naghihintay para sa sandaling iyon. Nawala sila sa imahinasyon ng isang pagkalimot - siya para sa isa pa, para sa isa pa- at sila ay nagkasundo.