Robert Lowell, Amerikansk poet, dog denna dag 1977. Han hade fötts i en familj som tillhörde det höga samhället i boston, men han hade ett svårt liv. Alkoholhaltig, lades in på sjukhus flera gånger i mentalsjukhus under hela sitt liv och bland sina lärjungar hade han Silvia Plath y Anne Sexton. Vi minns det med detta urval av dikter.
Robert Lowell — Urval av dikter
De två väggarna
En vit vägg vetter mot en svart vägg
någonstans, och de väcker varandra.
Var och en brinner i strålglansen från den andra.
Väggarna, nu vakna, måste fortsätta tala,
Deras färger verkar lika, två nyanser av vitt,
var och en lever i skuggan av den andra.
Hur subtila dessa distinktioner är när vi inte längre kan välja.
Inför en sådan hämnare DONJUAN han måste ha lossat sitt svärd.
Två vita stenmurar som drar ihop sig;
hans sökande efter lycka och hans sammanträffande...
Vid denna tidpunkt i civilisationen, denna punkt i världen,
det enda tillfredsställande företaget man kan tänka sig är döden.
I morse, en klump i halsen, ligger jag här,
smärtsamt andas själen
från New York.
Det goda livet
Träden blommar och löven pärla av dimma
Över oss fläktar de sig i almarnas vinglas,
hustru, barn och hus: livets kärna och värdelösa utsmyckning;
hjälpsam, nedbrytning bränner...
och inte för medaljerna som slickar åsna på påfågelängen,
kastar fågelfrö på den blodiga kamphanen,
eller kräks lila på slavarenan—
i Titus Rom, tråkig, martyrdödande och ivriga att behaga.
Örnen är omgiven av nya legioner och gamla trosuppfattningar.
Kanske är den fria mannen överraskad av imperiets trakasserier
(sällan trevlig, ett gallstensgissel)
som fortsätter att dra de som vi annars skulle glömma,
till den sovande hunden, till hjälten som anlitats för skräck,
pärlor till halsbandet, ringar på ringkedjan.
Nihilisten som hjälte
"En inspirerad rad är allt som våra poeter levererar,
Men vilken fransman har skrivit sex acceptabla rader, en efter en?
sa Valery. För Satan var det en lycklig dag.
Man längtar efter ord som hänger från den levande oxens kött,
men foliens kalla låga slickar den metalliska stocken;
barndomens oföränderliga vackra eld
förråder monotona visioner.
Livet drivs av förändring och per definition,
I varje säsong blir vi av med krig, kvinnor och nya bilar
Ibland, när man är sjuk eller full av obehag,
Jag ser den här matchens sammandragna låga bli grön,
Majsstjälken får blommor och gröna förlängningar.
En nihilist måste leva världen som den är
tittar på det omöjliga att gå upp till slöseri.
De heliga oskyldiga
Lyssna, höklockorna ringer som
vägen
av trampade hjul svänger på tjäran
och aska isen, under hampakvarnen
och tarponkanalen. Dregglar, oxarna slutar
förvånad över försvaret av en bil,
och enormt mycket rör de sig längs San Pedros kulle.
Se, de som är obefläckade av kvinnan, deras smärta är det inte
från denna värld:
Kung Herodes ropar hämnd bredvid benen
av Jesus flätad och stel i luften.
En kung av idioter och dumma barn. Ytterligare
Herodes den Herodes den här världen; och året,
nådens tusen nio hundra fyrtiofem
inte utan trötthet och förluster lyser kullen av slagg
av vår rening; oxarna närmar sig
till den förstörda grunden av hans stall,
den heliga krubban där bädden är majs
och järnek pålägg till jul. Ja som Jesus
Under oket dör de, vem ska sörja dem?
Herde lamm, barn, vad stilla du ligger!
Som ett träd vid vattnet
Mörkret framkallar mörker och olycka
är skiktad i fönstren av denna planerade
Boston Babel där våra pengar talar
och överdådigt mörker på ett land
av förberedelser där Jungfrun går
och rosorna omger hennes emaljansikte
eller i splitter faller de på torra gator.
Vår Fru av Babylon, fortsätt, fortsätt,
Jag var en gång din favoritson,
Flugor, flugor på trädet, på gatorna.
Flugorna, flugorna, flugorna i Babylon
nynna i mina trumhinnor medan den demoniska
begravning och lång sång av folket får timmen att explodera
av flytande städer där Babels murare
djävulens gyllene tunga varnar dem
att bygga morgondagens stad härifrån till solen,
den i Boston, de infernaliska gatorna
den lyser aldrig; där är solljuset ett svärd
som angriper Herrens väktare;
Flugor, flugor, på trädet, på gatorna.
Flyger över Atlantens mirakulösa vatten
glass och Bernadettes ögon
De såg Vår Fru stå i grottan
av Massabielle, så tydligt
att hans syn förblindade förnuftets ögon. Grav
ligger öppet och förtärt i Kristus.
Åh Jerikos murar! och alla gator
som leder till vår Atlantvägg sjunger:
"Sjunga,
Sjung för kungens uppståndelse!
Flugorna, flugorna på trädet på gatorna.