Reinaldo Arenas, kubansk författare och dissident, föddes en dag som idag 1943. För att minnas honom idag tar vi med detta urval av dikter av hans verk, varav hans självbiografiska roman sticker ut innan natten faller, skriven medan han satt i fängelse, vilket han tog till bio år 2000 och han spelade Javier Bardem.
Reinaldo Arenas
Arenas föddes i Klart vatten, i en ödmjuk och bondefamilj, och i sin tonårstid gick han med i revolution ledd av Fidel Castro och Che Guevara.
Hans första och sista roman som publicerades på Kuba bara 19 år gammal fick titeln Celestine före gryningen, eftersom resten av hans verk publicerades utomlands. På sextiotalet var han ett offer för den kubanska regeringens åtgärder mot homosexuella. Men det var på sjuttiotalet när flydde efter att han anklagats för sexuella övergrepp och gripits och kort därefter greps igen och fången i El Morros fängelse.
Han räknade in allt Innan natten faller. men det fanns andra verk som De mycket vita skunkarnas palats, Centralen , avsluta paraden, Arturo, Den ljusaste stjärnan, sommarens färg y Överfallet.
Reinaldo Arenas — Urval av dikter
sonetter från helvetet
Allt som kunde ha varit, även om det har varit,
Det har aldrig varit som man drömt om.
Misärens gud har tagit hand
att ge verkligheten en annan mening.
Ett annat sinne, aldrig förutsett,
täcker upp till önskan som förverkligas;
så att nöjet fortfarande åtnjöt
kan aldrig vara lika med det påhittade.
När din dröm har gått i uppfyllelse
(svår, mycket svår uppgift)
det kommer inte att finnas någon känsla av att ha lyckats
snarare stannar den kvar i den trötta hjärnan
den mörka intuitionen av att ha levt
under perenn con dämpad.
Nej, seg musik
Nej, seg musik, tala till mig om himlen!
där det är obligatoriskt att gräva jorden.
Jag tror inte att det finns en sådan tröst
där det bara är att leva evigt krig.
Tja, vem av skräck har redan dragit slöjan
vet att det bara är skräck som världen innehåller.
Värdelös är din sång, iver och iver:
Jag hör den sista dörren stängas.
Och stupor av den där snapsen är så stor
att den djärvaste rösten redan förtrets
till dess torra brus, dess dödliga dån,
och även de mest musikaliska ljuden
inför ett sådant ståhej av portar
dess rykte tystnar också.
sista månen
Varför denna känsla av att leta efter dig
vart oavsett hur mycket du flyger
Jag behöver inte hitta dig.
Vilken tidlös skräck som driver mig nu
över så mycket terror alltid framkalla dig.
Vår sorg kommer inte att finna vila
(att hitta det skulle vara att starta en annan mening)
och av samma anledning kommer jag aldrig att sluta tänka på dig.
Luna, här är jag återigen fängslad
vid korsningen av flera skräck.
Det förflutna är helt förlorat
Och om jag reser mig från nuet
Det är att se att jag är sårad
(och döden)
för jag har redan levt framtiden.
Det, obestridligen, det är tur
att för att jag kommer från helvetet står jag inför.
konstig älskare,
Jag behöver bara begrunda ditt ansikte
(som är min)
för du och jag är en flod
som korsar en oupphörlig ödemark,
cirkulär och oändlig:
ett enda rop
Så Cervantes var enarmad
Så det Cervantes han var enarmad;
döv, Beethoven; Villon, tjuv;
Góngora var så galen att han gick på en stylta.
Och Proust? Självklart, bög.
Slavhandlare, ja, det var Don Nicolás Tanco,
och Virginia tog ett steg,
Lautrémont dog ihjälfrusen på en bänk.
Tyvärr var Shakespeare också en bög.
Även Leonardo och Federico Garcia,
Whitman, Michelangelo och Petronius,
Gide, Genet och Visconti, de ödesdigra.
Detta är, mina herrar, den korta biografin
(oops, jag glömde nämna Saint Anthony!)
av dem som är punktlig gedigen konst.
du och jag är dömda
du och jag är dömda
av en herres vrede som inte visar sitt ansikte
att dansa på en förkolnad plats
eller att gömma sig i rumpan på något monster.
Du och jag är alltid fångar
av den okända förbannelsen.
Utan att leva, kämpa för livet.
Huvudlös, tar på sig en hatt.
Vagabonds utan tid och utan utrymme,
en oupphörlig natt omger oss,
den trasslar in våra fötter, hindrar oss.
Vi går och drömmer om ett stort palats
och solen, dess trasiga bild, ger oss tillbaka
förvandlas till ett fängelse som skyddar oss.
Det är inte de döda som provocerar
Det är inte den döde som orsakar dämpningen
Det är en överraskning att se hur vi glömmer
hans egen död, vår stora smärta.
Den döde finns kvar, vi går.
Det är inte den döde, nej, som går i pension.
Det är vi som diskuterar,
på liket som tyst tittar på oss,
möjligheten att fortsätta överleva.
När i minnet de döda ser vi
(tidsspel, makaber skanner)
Det är alltså inte den döda personen vi ser:
Det är vi som förblir dystra
se hur vi ser ut utan skräck
till den som i den stora fasan ruttnar.