Reinaldo Arenas, scriitor și disident cubanez, născut o zi ca azi în 1943. Pentru a-l aminti astăzi aducem asta selecție de poezii a operei sale, dintre care se remarcă romanul său autobiografic înainte de căderea nopții, scris în timp ce era închis, pe care a dus-o cinema în anul 2000 și l-a jucat pe Javier Bardem.
Reinaldo Arenas
Arenas s-a născut în Ape limpezi, într-o familie umilă și țărănească, iar în adolescență s-a alăturat revoluție condusă de Fidel Castro și Che Guevara.
Primul și ultimul său roman publicat în Cuba la doar 19 ani a fost intitulat Celestine înainte de zori, pentru că restul lucrării sale a fost publicată în străinătate. În anii şaizeci a fost victima măsurilor guvernului cubanez împotriva homosexuali. Dar a fost în anii șaptezeci când a fugit după ce a fost acuzat de abuz sexual şi arestat şi la scurt timp după aceea arestat din nou şi închis în închisoarea din El Morro.
A numărat totul Înainte de căderea nopții. dar a existat alte lucrari ca Palatul sconcilor foarte albi, Centrala , termina parada, Arturo, Cea mai strălucitoare stea, culoarea verii y Asaltul.
Reinaldo Arenas — Selecție de poezii
sonete din iad
Tot ce ar fi putut fi, chiar dacă a fost,
Nu a fost niciodată așa cum a fost visat.
Zeul mizeriei a avut grijă
pentru a da realității un alt sens.
Un alt sens, neprevăzut niciodată,
acoperă până la dorința realizată;
încât plăcerea încă savurate
nu poate egala niciodată inventatul.
Când visul tău s-a împlinit
(sarcină dificilă, foarte dificilă)
nu va exista nici un sentiment de a fi reușit
mai degrabă rămâne în creierul obosit
intuiția întunecată de a fi trăit
sub peren con subdued.
Nu, muzică tenace
Nu, muzică tenace, vorbește-mi despre rai!
unde este obligatoriu să sapi pământul.
Nu cred că există o asemenea consolare
unde este doar să trăiască război peren.
Ei bine, cine de groază a tras deja vălul
știe că numai groază conține lumea.
Inutil este cântecul, ardoarea și zelul tău:
Aud ultima ușă închizându-se.
Și stupoarea acelui snap este atât de mare
că vocea cea mai îndrăzneață se supără deja
la zgomotul ei uscat, la vuietul său mortal,
și chiar și cele mai muzicale sunete
înaintea unui asemenea zgomot de porți
zvonul ei este, de asemenea, mut.
ultima lună
De ce acest sentiment de a merge să te caute
unde oricat de mult ai zbura
Nu trebuie să te găsesc.
Ce teroare atemporală mă impulsionează acum
deasupra atâta teroare te evocă mereu.
Durerea noastră nu va găsi odihnă
(acea constatare ar fi să începi o altă propoziție)
și din același motiv nu voi înceta niciodată să te contempl.
Luna, din nou aici sunt reținută
la răscrucea de mai multe spaiuri.
Trecutul este totul pierdut
Și dacă mă trezesc din prezent
Este să văd că sunt rănit
(si moartea)
pentru că am trăit deja viitorul.
Asta, incontestabil, asta este noroc
că pentru venirea din iad mă confrunt.
amant ciudat,
Trebuie doar să-ți contempl fața
(care este al meu)
pentru că tu și cu mine suntem un râu
care traversează un pustiu neîncetat,
circular și infinit:
un singur strigăt
Deci Cervantes avea un singur braț
Deci asta Cervantes era cu un singur braț;
surd, Beethoven; Villon, hoț;
Góngora era atât de nebun încât a mers pe o pilonă.
Și Proust? Bineînțeles, ticălosule.
Dealer de sclavi, da, era Don Nicolás Tanco,
iar Virginia s-a aruncat,
Lautrémont a murit înghețat pe o bancă.
Din păcate, și Shakespeare era un ticălos.
De asemenea, Leonardo și Federico Garcia,
Whitman, Michelangelo și Petronius,
Gide, Genet și Visconti, cei fatali.
Aceasta este, domnilor, scurta biografie
(hopa, am uitat să-l menționez pe Sfântul Antonie!)
a celor care sunt punctuali solid art.
tu și cu mine suntem condamnați
tu și cu mine suntem condamnați
prin mânia unui domn care nu-și arată fața
a dansa pe un loc carbonizat
sau să se ascundă în fundul vreunui monstru.
Tu și cu mine mereu prizonieri
a acelui blestem necunoscut.
Fără a trăi, luptând pentru viață.
Fără cap, punând o pălărie.
Vagabonzi fără timp și fără spațiu,
o noapte neîncetată ne înconjoară,
ne încurcă picioarele, ne împiedică.
Mergem visând la un palat grozav
iar soarele, imaginea lui spartă, ne întoarce
transformat într-o închisoare care ne adăpostește.
Nu morții provoacă
Nu persoana decedată provoacă stupoarea
Este surpriza să vedem cum uităm
propria lui moarte, marea noastră tristețe.
Mortul rămâne, plecăm.
Nu mortul, nu, este cel care se retrage.
Noi suntem cei care discutăm,
pe cadavrul care ne privește în tăcere,
posibilitatea de a continua să supraviețuiască.
Când în memorie morții îi vedem
(jocuri de timp, scanner macabru)
Nu este, deci, persoana moartă pe care o vedem:
Noi suntem cei care rămânem posomorâți
văzând cum arătăm fără groază
celui care în marea groază putrezește.