Fotografie: scriitori.org
Guadalupe Grande, Poeta Madrilen, eseist și critici, a murit la Madrid imediat ce a început acest 2021 din cauza unei boala de inima, cu 55 de ani. Fiică unică și a poeților Felix Grande și Francesca Aguirre, odată cu ea se termină o linie literară remarcabilă. În memoria sa, merge asta selecție de 4 poezii aparținând operei sale.
Guadalupe Grande
Diplomă în Antropologia socială de la Universitatea Complutense, de-a lungul carierei sale a participat la evenimente literare precum Primul spectacol de poezie ibero-americană și Festivalul Internațional de Poezie din Medellín sau festivalul INVERSO Madrid. În calitate de critic literar, a lucrat în El Independiente, El Urogallo, Reseña sau El Mundo, printre alte ziare și reviste.
De asemenea, a lucrat în zona de comunicare a Teatrul Regal și a fost responsabil pentru activitatea poetică a Universitatea Populară José Hierro, în San Sebastián de los Reyes.
În 1995 a primit Premiul Rafael Alberti de Cartea lui Lilithși a publicat și cărțile de poezie Cheia de ceață, Hărți de ceară y Hotel pentru arici.
4 poezii
Cenușa
Dicționar de inventar
enumeră numărul precis
calculul unui limbaj
că nu putem înțelege
Spun că nu există uitare;
există moarte și umbre ale celor vii,
Există naufragii și amintiri palide
există frică și nesăbuință
și din nou umbre și frig și piatră.
Uitarea este doar un artificiu al sunetului;
doar un final perpetuu care merge
de la carne la piele și de la piele la os.
La fel cum primele cuvinte sunt făcute din apă
și apoi noroi
iar după piatră și vânt.
Instantaneu
Mersul pe jos nu este suficient
praful drumului nu face viață
Privirea în altă parte
Apă pe hârtie
și spumă pe cuvânt
Ești o crăpătură în timp, părinte:
nimic din tine nu durează și totul rămâne.
Pronunță primul cuvânt
iar dezastrul a fost unul singur,
în acel moment când te desenăm
fața zilelor.
Nu se putea,
nu ar putea fi niciodată,
nu ar fi putut fi niciodată,
și totuși tenace sunt umbrele
în vocația sa de carne,
încăpățânându-ți respirația
și încăpățânat cuvântul său.
Viața nu are nume.
Urma
Suntem o chestiune de ciudățenie
cine urma să ne spună
că am suferit atât de mult
Dar memoria noastră nu arde
și nu mai știm să murim
Amintirea vieții,
amintirea zilelor și a vieții,
cuțit care deschide lumea
răspândind niște curaje pe care nu le pot descifra.
Amintirea după-amiezilor și a luminii,
luminezi aspectul
tu ești supravegherea implacabilă,
busola severă, martorul închisorii
care înnodează timpul în temnița sa.
Ce cauți, memorie, ce cauți.
Mă urmărești ca un câine flămând
iar tu îți înclini privirea miloasă la picioarele mele;
adulmecând, pernicios, pe drum
urma zilelor care au fost,
că nu mai sunt și că nu vor mai fi niciodată.
Zdrențele fericirii te îmbracă
iar pustiirea te-a făcut precaut;
amintirea vieții, amintirea zilelor și a vieții.
Langa usa
Casa este goală
și parfumul speranței răutăcioase
parfumează fiecare colț
Cine ne-a spus
pe măsură ce ne întindeam spre lume
pe care le-am găsi vreodată
adăpost în acest deșert.
Cine ne-a făcut să credem, să avem încredere,
- mai rău: așteptați-,
că în spatele ușii, sub ceașcă,
în acel sertar, după cuvânt,
în acea piele,
rana noastră ar fi vindecată.
Cine a săpat în inimile noastre
și mai târziu nu știau ce să planteze
și ne-a lăsat această groapă fără sămânță
unde există doar speranță.
Cine a venit mai departe
și ne-a spus încet,
într-o clipă de lăcomie,
că nu era niciun colț de așteptat.
Cine a fost atât de nemilos, cine,
care ne-a deschis această împărăție fără cupe pentru noi,
fără uși sau ore blânde,
fără armistiții, fără cuvinte cu care să forjezi lumea.
Este bine să nu mai plângem
seara încă cade încet.
Să facem ultima plimbare
a acestei nenorocite speranțe.
Fuentes: Lumea - Poezii ale sufletului
Ce poezii frumoase și ce femeie elocventă și exemplară.
-Gustavo Woltmann.