Fotografie originală: (c) La Razón.
Poetul din Alicante Francesca Aguirre, mai bine cunoscut sub numele de Paca Aguirre, a murit la Madrid la 88 de ani ani. Aparținând așa-numitelor «o altă generație a anilor 50»A fost unul dintre puținii autori care erau încă activi. Simbolism, profunzime, profunzime dar și sărbătorirea vieții, apropiere, nostalgie și dragoste ele alcătuiesc o operă de recunoaștere târzie, dar demnă de ea cu drepturi depline. Acestea sunt 4 dintre poeziile sale pe care il evidentiez.
Francesca Aguirre
Era fiica pictorului Imagine de substituent Lorenzo Aguirre și a fost căsătorit cu Felix Grande, un alt poet important, cu care a avut o fiică și poet, Guadalupe Grande.
Publicarea a durat mult și a fost considerată foarte influențat de Antonio Machado în ceea ce privește procesul de creație literară, care ar trebui să fie un reflectarea propriei existențe mai mult decât acea muncă creativă. Această influență machadiană a fost, de asemenea, ceea ce s-a remarcat cel mai mult atunci când a primit Premiul Național de Literatură anul trecut.
Dintre cele mai cunoscute și relevante lucrări ale sale, trebuie remarcat Itaca, premiat cu Leopoldo Panero de poezie. Cu Istoria unei anatomii a primit Premiul Național de Poezie în 2011.
4 poezii
Itaca
Și cine a fost vreodată la Ithaca?
Cine nu-și cunoaște panorama aspră,
inelul mării care îl comprimă,
intimitatea austeră pe care ne-o impune,
tăcerea extremă care ne urmărește?
Itaca ne rezumă ca o carte,
ne însoțește spre noi înșine,
ne dezvăluie sunetul așteptării.
Pentru că așteptarea sună:
continuă să răsune vocile dispărute.
Itaca ne denunță bătăile inimii vieții,
ne face complici la distanță,
paznici orbi ai unei cărări
ce se face fără noi,
că nu vom putea uita pentru că
nu există uitare pentru ignoranță.
Este dureros să te trezești într-o zi
și contemplă marea care ne îmbrățișează,
care ne unge cu sare și ne botează ca noi copii.
Ne amintim de zilele vinului împărtășit
cuvintele, nu ecoul;
mâinile, nu gestul aplecat.
Văd marea care mă înconjoară,
bum albastru prin care te-ai pierdut,
Verific orizontul cu lăcomie epuizată,
Las ochii o clipă
îndeplinește frumosul său birou;
apoi mă întorc cu spatele
și îmi îndrept pașii spre Ithaca.
***
Ultima zăpadă
Pentru Pedro García Domínguez
O minciună frumoasă te însoțește,
dar nu ajunge să te mângâie.
Știi doar ce spun ei despre ea
ce cărți enigmatice îți explică
care spun o poveste fabuloasă
cu cuvinte pline de sens,
plin de claritate și greutate exacte,
și că totuși nu înțelegi.
Dar credința ta te salvează, te păstrează.
O minciună frumoasă te veghează
chiar dacă nu te poate vedea și tu știi asta.
O știți în acel mod inexplicabil
în care știm ce ne doare cel mai mult.
Plouă din cer timp și umbră,
plouă inocența și durerea nebună.
Un foc de umbre te luminează,
în timp ce zăpada stinge stelele
care au fost cândva jar permanent.
O minciună frumoasă te însoțește;
la milioane infinite de ani lumină,
intactă și plină de compasiune, zăpada se răspândește.
***
Martor al excepției
Maribel și Ana
O mare, o mare este ceea ce am nevoie.
O mare și nimic altceva, nimic altceva.
Restul este mic, insuficient, sărac.
O mare, o mare este ceea ce am nevoie.
Nu un munte, un râu, un cer.
Nu, nimic nimic,
doar o mare.
Nu vreau flori, nici mâini,
nu o inimă care să mă consoleze.
Nu vreau inimă
în schimbul unei alte inimi.
Nu vreau să-mi vorbească despre dragoste
în schimbul iubirii.
Vreau doar o mare:
Am nevoie doar de o mare.
La o distanță de apă,
o apă care nu scapă,
o apă milostivă
ce să-mi spăl inima
și lăsați-l pe țărm
să fie împins de valurile sale,
lins de limba ei de sare
care vindecă rănile.
O mare, o mare de care să fii complice.
O mare pentru a spune totul.
O mare, crede-mă, am nevoie de o mare,
o mare în care mările plâng
și nimeni nu observă.
***
Cu mult timp în urmă
Pentru Nati și Jorge Riechmann
Îmi amintesc o dată când eram copil
mi s-a părut că lumea este un deșert.
Păsările ne abandonaseră pentru totdeauna:
stelele nu aveau sens,
iar marea nu mai era la locul ei,
De parcă ar fi fost un vis greșit
Știu asta odată când eram copil
lumea era un mormânt, o gaură imensă,
o groapă care a înghițit viața,
o pâlnie prin care a fugit viitorul.
Este adevărat că odată, acolo, în copilărie,
Am auzit tăcerea ca un țipăt de nisip.
Sufletele, râurile și templele mele au tăcut,
sângele meu s-a oprit, parcă brusc,
fără să înțeleg de ce, m-ar fi oprit.
Și lumea a dispărut, doar eu am rămas:
o uimire la fel de tristă ca moartea tristă,
o ciudățenie ciudată, umedă, lipicioasă.
Și o ură lacerantă, o furie ucigașă
care, pacient, s-a ridicat la piept,
a ajuns până la dinți, făcându-i să scrâșnească.
Este adevărat, a fost cu mult timp în urmă, când a început totul,
când lumea avea dimensiunea unui om,
și eram sigur că într-o zi tatăl meu se va întoarce
iar în timp ce cânta în fața șevaletului său
corăbiile ar sta nemișcate în port
iar luna avea să iasă cu fața ei cremă.
Dar nu s-a mai întors niciodată.
Doar picturile sale rămân,
peisajele sale, bărcile sale,
lumina mediteraneană care se afla în pensulele sale
și o fată care așteaptă pe un debarcader îndepărtat
și o femeie care știe că morții nu mor.