Roberto Lowell, Poeta americano, faleceu neste dia em 1977. Nasceu em uma família pertencente à alta sociedade em Boston, mas ele teve uma vida difícil. Alcoólico, foi hospitalizado diversas vezes em instituições mentais ao longo de sua vida, e entre seus discípulos ele teve Silvia Platão y Anne Sexton. Nós nos lembramos disso com isso seleção de poemas.
Robert Lowell - Seleção de Poemas
As duas paredes
Uma parede branca enfrenta uma parede preta
em algum lugar, e eles acordam um ao outro.
Cada um queima no brilho tirado do outro.
As paredes, agora despertas, devem continuar falando,
Suas cores parecem semelhantes, dois tons de branco,
cada um vivendo à sombra do outro.
Quão sutis são essas distinções quando não podemos mais escolher.
Diante de tal vingador Don Juan ele deve ter desembainhado sua espada.
Duas paredes de pedra branca que se contraem;
sua busca pela felicidade e sua coincidência…
Neste ponto da civilização, neste ponto do mundo,
a única companhia satisfatória imaginável é a morte.
Esta manhã, com um nó na garganta, estou aqui deitado,
respirando dolorosamente a alma
New York.
La buena vida
As árvores florescem e as folhas peroladas com névoa
Sobre nós eles se abanam na taça de vinho dos olmos,
esposa, filhos e casa: o adorno central e inútil da vida;
útil, queimaduras de decomposição…
e não pelas medalhas lambendo bundas na campina dos pavões,
jogando alpiste no maldito galo lutador,
ou vomitando roxo na arena dos escravos -
na Roma de Tito, tedioso, martirizado e ávido por agradar.
A águia está cercada por novas legiões e velhas crenças.
Talvez o homem livre seja surpreendido pelo assédio imperial
(raramente agradável, um flagelo de cálculos biliares)
que continua a arrastar aqueles que de outra forma esqueceríamos,
ao cachorro adormecido, ao herói contratado para o terror,
pérolas para o colar, anéis na corrente de toque.
O niilista como herói
«Uma linha inspirada é tudo o que os nossos poetas entregam,
Mas que francês escreveu seis linhas aceitáveis, uma após a outra?
Valéry disse. Para Satanás aquele foi um dia feliz.
Ansiamos por palavras penduradas na carne do boi vivo,
mas a chama fria do papel alumínio lambe a tora metálica;
o belo e imutável fogo da infância
trai visões monótonas.
A vida é alimentada pela mudança e por definição,
Em cada estação nos livramos das guerras, das mulheres e dos carros novos
Às vezes, quando doente ou cheio de desconforto,
Eu vejo a chama contraída deste fósforo ficar verde,
O talo do milho adquire flores e extensões verdes.
Um niilista deve viver o mundo como ele é
olhando para o impossível ascendendo ao desperdício.
Os santos inocentes
Ouça, os sinos do feno tocam como
a carroça
de rodas com piso balançando no alcatrão
e o gelo cinzento, sob o moinho de cânhamo
e o canal tarpão. Babando, os bois param
maravilhado com as defesas de um carro,
e enormemente se movem ao longo do morro de San Pedro.
Eis que aqueles que não foram contaminados pela mulher, a sua dor não é
deste mundo:
Rei Herodes grita vingança próximo às pernas
de Jesus trançado e rígido no ar.
Um rei de idiotas e crianças burras. Avançar
Herodes, aquele Herodes deste mundo; e o ano,
os mil novecentos e quarenta e cinco da graça
não sem cansaço e perdas iluminam o morro de escórias
da nossa purificação; a abordagem dos bois
aos alicerces arruinados do seu estábulo,
a manjedoura sagrada onde a cama é milho
e propagação de azevinho para o Natal. Sim, como Jesus
Sob o jugo eles morrem, quem os lamentará?
Cordeiro de pastor, criança, como você ainda mente!
Como uma árvore perto da água
A escuridão invoca a escuridão e o infortúnio
está em camadas nas janelas deste planejado
Boston Babel, onde nosso dinheiro fala
e escuridão abundante em uma terra
de preparação por onde caminha a Virgem
e as rosas cercam seu rosto esmaltado
ou em estilhaços caem nas ruas ressecadas.
Nossa Senhora da Babilônia, vá em frente, vá em frente,
Eu já fui seu filho favorito,
Voa, voa na árvore, nas ruas.
As moscas, as moscas, as moscas da Babilônia
zumbido em meus tímpanos enquanto o demoníaco
funeral e longa canção do povo faz explodir a hora
de cidades flutuantes onde os pedreiros de Babel
a língua de ouro do diabo os avisa
para construir a cidade de amanhã daqui até o sol,
aquele em Boston, as ruas infernais
nunca brilha; lá a luz do sol é uma espada
que ataca o guardião do Senhor;
Moscas, moscas, na árvore, nas ruas.
Voa sobre as águas milagrosas do Atlântico
sorvete e os olhos de Bernadette
Eles viram Nossa Senhora parada na gruta
de Massabielle, tão claramente
que sua visão cegou os olhos da razão. Túmulo
está aberto e devorado em Cristo.
Ó muralhas de Jericó! e todas as ruas
que levam à nossa parede atlântica canta:
"Cantar,
Cante pela ressurreição do Rei!
As moscas, as moscas nas árvores nas ruas.