poesie a una madre

Quasi tutti, a un certo punto, hanno scritto o dedicato poesie a una madre, dai grandi autori alle persone comuni che non hanno mai pensato di dedicarsi formalmente alla poesia. E non è raro che ciò avvenga, poiché si tratta dell'essere che dà la vita, a cui dobbiamo la popolazione del mondo, la porta magnanima attraverso la quale l'umanità raggiunge queste terre, sinonimo inequivocabile di tenerezza e amore.

È "la madre", dunque, tema poetico inesauribile, fonte infinita di ispirazione per innumerevoli versi. D'ora in poi, un ricco compendio di poesie a una madre scritte da autori del calibro dell'uruguaiano Mario Benedetti, della cilena Gabriela Mistral, dell'americano Edgar Allan Poe, dei peruviani César Vallejo e Julio Heredia, del cubano José Martí e del venezuelano Angelo Marino Ramirez.

“La mamma adesso”, del poeta uruguaiano Mario Benedetti

dodici anni fa

quando dovevo andare

Ho lasciato mia madre vicino alla sua finestra

guardando il viale

ora lo riprendo

solo con una differenza di canna

in dodici anni passati

davanti alla sua finestra alcune cose

sfilate e incursioni

evasioni studentesche

folle

pugni rabbiosi

e gas dalle lacrime

provocazioni

spari via

celebrazioni ufficiali

bandiere clandestine

vivo recuperato

dopo dodici anni

mia madre è ancora alla finestra

guardando il viale

O forse non la guarda

basta rivedere le tue viscere

Non so se con la coda dell'occhio o di punto in bianco

senza nemmeno battere ciglio

pagine seppia di ossessioni

con un patrigno che lo ha creato

raddrizzare unghie e unghie

o con mia nonna francese

che distillava incantesimi

o con il fratello poco socievole

che non ha mai voluto lavorare

tante deviazioni immagino

quando era manager in un negozio

quando faceva vestiti per bambini

e alcuni conigli colorati

che tutti lo lodassero

mio fratello malato o io con il tifo

mio padre buono e sconfitto

per tre o quattro bugie

ma sorridente e brillante

quando la fonte erano gli gnocchi

controlla le sue viscere

ottantasette anni di grigio

continua a pensare distratto

e qualche accento di tenerezza

è scivolato via come un filo

non incontri il tuo ago

come se volesse capirla

quando la vedo uguale a prima

sprecando il viale

ma a questo punto cos'altro

Posso farlo divertire

con storie vere o inventate

compragli un nuovo televisore

o dagli il suo bastone.

“Caricia”, della poetessa cilena Gabriela Mistral

Mamma, mamma, baciami

ma ti bacio di più

e lo sciame dei miei baci

non ti lascerò nemmeno guardare...

Se l'ape entra nel giglio,

non senti il ​​suo svolazzare.

quando nascondi tuo figlio

Non puoi nemmeno sentirlo respirare...

ti guardo, Ti guardo

senza stancarsi di guardare,

e che ragazzo carino vedo

ai tuoi occhi appaiono...

Lo stagno copia tutto

cosa stai guardando;

ma tu hai le ragazze

tuo figlio e nient'altro.

gli occhi che mi hai dato

li devo spendere

nel seguirti per le valli,

dal cielo e dal mare...

“LXV”, del poeta peruviano César Vallejo

Mamma, domani vado a Santiago,

per bagnarmi nella tua benedizione e nelle tue lacrime.

Sto accomodando le mie delusioni e il rosa

dolente delle mie false tragine.

Il tuo arco di meraviglia mi aspetterà,

le colonne tonsurate dei tuoi desideri

che la vita finisce. Il patio mi aspetterà

il corridoio sottostante con i suoi tondi e repulghi

festa. La mia sedia mi aspetterà, ayo

quel pezzo di dinastico dalla buona mascella

cuoio, quello per non più brontolare alle natiche

pronipoti, dal guinzaglio al convolvolo.

Sto setacciando il mio affetto più puro.

Sto espellendo, non senti la sonda ansimare?

non senti colpire i bersagli?

Sto catturando la tua formula d'amore

per tutti i buchi in questo pavimento.

Oh, se i volantini non detti fossero disposti

per tutti i nastri più lontani,

per tutti gli appuntamenti più distinti.

Così, morto immortale. Così.

Sotto i doppi archi del tuo sangue, dove

devi andare così in punta di piedi, che anche mio padre

per andare lì,

si è umiliato a meno della metà dell'uomo,

fino ad essere il primo piccolo che hai avuto.

Così, morto immortale.

Tra il colonnato delle tue ossa

che non può cadere né piangere,

e al cui fianco nemmeno il fato poteva intromettersi

nemmeno un suo dito.

Così, morto immortale.

R) Sì.

A mia madre, del poeta americano Edgar Allan Poe

Perché credo che nei cieli, lassù,

gli angeli che sussurrano l'un l'altro

Non trovano tra le loro parole d'amore

nessuno così devoto come "Madre",

da sempre tu Ho dato quel nome,

tu che sei più che madre per me

e riempi il mio cuore, dove la morte

liberare l'anima della Virginia.

Mia madre, che è morta molto presto

Non era altro che mia madre, ma tu

sei la madre di cui ho amato,

e così sei più caro di quello,

proprio come, infinitamente, mia moglie

amava la mia anima più di se stessa.

“Mia madre è andata in paradiso”, del poeta venezuelano Ángel Marino Ramírez

mia madre è andata in paradiso

con suo padre sulla schiena,

cantando la sua preghiera stellare

e fiera della sua lanterna magica.

Tre cose hanno guidato la sua vita;

la pretesa della fede è una,

mescolare il mais con l'acqua; Altro,

cresci la tua famiglia, un'altra.

Mia madre è andata in paradiso

Non è andata da sola, ha portato con sé la sua preghiera,

se n'è andata circondata da tanti misteri,

delle sue litanie dalla voce aspra,

dei suoi racconti di hot budare,

del suo ansioso andirivieni di templi

e la sua incomprensione della morte.

Un ricordo non sostituisce la vita,

ma colma il vuoto.

Mia madre è andata in paradiso

senza chiedere niente,

senza salutare nessuno,

senza chiudere la serratura,

senza la sua espressione energica,

senza il barattolo della sua dura infanzia,

senza il percorso della pozza d'acqua.

Mia madre è andata in paradiso

e la mia disperazione è ricordarla.

Mi rimane un'immagine arbitraria

che scolpirò la scrittura di lei.

Alla vigilia di un verso, ci sarà.

Nella difficoltà di un problema, ci sarà.

Nella gioia di un trionfo, ci sarà.

Nell'essenza di una decisione, ci sarà.

Nell'orbita immaginaria dei suoi nipoti, eccolo lì.

E quando guardo la potente lampada del cielo,

lì sarà.

“Una poesia che è Elena”, del poeta peruviano Julio Heredia

Giulio Heredia

Era la ragazza nera.

Dopo la partenza di Adriana, l'aveva fatto

per tutti i parenti della città.

Poi è cresciuto come i gigli

dal campo

mentre prende il libro

prima delle metafore

Tempo graduale che l'ha portata

da atri di Barranco e il mare di Magdalena.

Alla vigilia era originaria di una strada

il cui segno non resta più e, ad oggi, confonderà

i suoi occhi in una notte a La Perla,

da quel porto di Callao.

Quando la pubertà avrà vestito demodé

e le loro opere e i loro giorni sfoggiano le loro lacrime.

Ma chi l'ha sentito lo riferirà

Asciuga il tuo sorriso dalle lacrime, lo diranno

incarna la dinamica delle palme

cullato dal mare

Elena è la ragione di quel complimento.

Bambola di gomma e aiuto per il beccheggio all'inizio

signora di un feticcio del castello,

che per tale doveva acconsentire alla roulette

che ha deciso: dai frutteti di San Miguel

alle capanne di Raquel e del suo rapitore.

Segui la linea dei bassifondi, fai il giro della città.

Ora è lei che protegge il destino della pazza.

Fuggi dalla goffaggine, dal letargo, dal rapitore.

E inseguendo i binari lasciati dal treno

è arrivato dove il buon vecchio del solare

di canne e mattoni che caddero nel silenzio.

Lei, fuoco nei braceros del camper.

Studia la prima e l'ultima lettera.

Finora ha lavorato e imparato

in cui la bestia diventa molto umana.

Lei, arie caraibiche.

Ella, vengono dalla sua battaglia.

Nel giorno di luglio, quando il sole lo copre, nasce

senza il vanto di chi va e viene senza gesti.

la sua origine,

sconosciuto o qualche inventore di antidolorifici.

Assicuro che viene da guerrieri, che ha

il germe con cui si fonda l'araldica e una dinastia.

I suoi capezzoli sono saggiamente equidistanti in modo che,

durante l'allattamento annulla l'istinto fratricida

di Rómulo, che sono io / di Remo, che è l'altro.

Ha partorito quattro volte con il trionfo della sua gara,

salvata dai suoi stessi doni,

e così, con l'amore di Benjamin.

E così, con l'amore di Benjamin,

Vuoi che il tuo sorriso duri.

Ieri al riparo nella marsupia

è (ho notato)

un poeta che ora

Ti do.

"Madre della mia anima", del poeta cubano José Martí

Madre dell'anima, cara madre

sono i tuoi nativi; voglio cantare

perché la mia anima d'amore si è gonfiata,

Anche se molto giovane, non si dimentica mai

che la vita doveva darmi.

Gli anni passano, le ore volano

che al tuo fianco ho voglia di andare,

per le tue accattivanti carezze

e l'aspetto così seducente

che fanno battere il mio forte petto.

Chiedo costantemente a Dio

per mia madre la vita immortale;

perché è molto piacevole, sulla fronte

sentire il tocco di un bacio ardente

che da un'altra bocca non è mai uguale.

"L'orfanotrofio di un vecchio", del poeta venezuelano Juan Ortiz

Non importa quando arriva l'orfanotrofio:

essere come un bambino,

come un adulto,

di vecchio…

Quando vieni,

uno rimane senza stoppino per legarlo a terra,

senza dighe negli occhi,

l'uomo fa un mare che vede solo se stesso,

senza orizzonte né riva,

una lama che viene tagliata con ciascuna estremità il proprio bordo.

Ancora della mia barca,

"Dio ti benedica, mijo" che non visita più,

parti dove nasce il mio nome in ogni momento inaspettato,

e svanisco sul pavimento senza il diritto alla tregua,

senza possibile tubare,

perché il rimedio sarebbe la tua voce,

e come te,

è assente.

Sotto questa città che hai eretto con la tua fame e la tua insonnia,

con le carte in tavola,

scudo di ferro di carne, pelle e ossa,

c'è un ragazzo che ti chiama,

che sta nella nostalgia

rifiutandosi di capire come la sua vite preferita non dia più ombra.

Madre,

ti devo scrivere

non c'è amore nelle ceneri

né nel fuoco che ha fretta

ha cancellato il corpo che mi ha portato.

Dietro gli scarafaggi un ragazzino dai capelli grigi piange,

desidera una voce,

la flora eloquente di un abbraccio,

tenerezza che conforta un giovedì a pezzi

sparsi per quella notte che non è prevista.

Oggi sul marciapiede

nell'ora degli orfanotrofi,

dell'impossibile grappolo di addii

—come ieri assemblando arepas,

servire lo stufato ereditato,

e domani in altre cose e il giorno dopo e il giorno dopo...

Ricevo di nuovo le bestie feroci dell'addio

della porta magnanima, forte e dolce

che ha portato la mia anima a questa vita,

e non importa chi arriva con le tue cose essenziali,

nessuna parola vale

niente sale marino nella ferita...

madre,

ti devo scrivere

madre…

madre…

madre…