Reinaldo Arenas, scrittore e dissidente cubano, è nato un giorno come oggi nel 1943. Per ricordarlo oggi portiamo questo selezione di poesie della sua opera, di cui spicca il suo romanzo autobiografico prima del tramonto, scritto mentre era imprigionato, che ha preso a cinema nel 2000 e ha interpretato Javier Bardem.
Reinaldo Arenas
Arenas è nato a Aguas Claras, in una famiglia umile e contadina, e nella sua adolescenza entrò a far parte del rivoluzione guidato da Fidel Castro e Che Guevara.
Si intitolava il suo primo e ultimo romanzo pubblicato a Cuba a soli 19 anni Celestino prima dell'alba, perché il resto del suo lavoro è stato pubblicato all'estero. Negli anni Sessanta fu vittima dei provvedimenti del governo cubano contro il omosessuale. Ma era negli anni settanta quando fuggì dopo essere stato accusato di abusi sessuali e arrestato e poco dopo arrestato di nuovo e imprigionato nel carcere di El Morro.
Ha contato tutto dentro Prima che scenda la notte. ma c'era altri lavori come Il palazzo delle puzzole bianchissime, Il centrale , finire la sfilata, Artù, La stella più luminosa, il colore dell'estate y L'assalto.
Reinaldo Arenas - Selezione di poesie
sonetti dall'inferno
Tutto ciò che avrebbe potuto essere, anche se è stato,
Non è mai stato come sognato.
Il dio della miseria si è preso cura
dare alla realtà un altro significato.
Un altro senso, mai previsto,
copre fino al desiderio realizzato;
in modo che il piacere ancora goduto
non può mai eguagliare l'inventato.
Quando il tuo sogno si è avverato
(compito difficile, molto difficile)
non ci sarà alcuna sensazione di aver avuto successo
piuttosto rimane nel cervello affaticato
l'oscura intuizione di aver vissuto
sotto perenne con sottomessa.
No, musica tenace
No, tenace musica, parlami del ciel!
dove è obbligatorio scavare la terra.
Non credo che ci sia una tale consolazione
dove è solo vivere la guerra perenne.
Ebbene, chi dell'orrore ha già steso il velo
sa che solo orrore il mondo contiene.
Inutile è il tuo canto, ardore e zelo:
Sento l'ultima porta che si chiude.
E lo stupore di quello schiocco è così grande
che la voce più ardita già risente
al suo rumore secco, al suo ruggito mortale,
e anche il più musicale dei suoni
prima di un tale frastuono di cancelli
anche la sua voce sta mutando.
l'ultima luna
Perché questa sensazione di venire a cercarti
dove non importa quanto voli
Non devo trovarti.
Quale terrore senza tempo ora mi spinge
sopra tanto terrore sempre t'evochi.
Il nostro dolore non troverà riposo
(che trovarlo significherebbe iniziare un'altra frase)
e per lo stesso motivo non smetterò mai di contemplarti.
Luna, ancora una volta eccomi trattenuto
al crocevia di molteplici paure.
Il passato è tutto perduto
E se mi alzo dal presente
È per vedere che sono ferito
(e morte)
perché ho già vissuto il futuro.
Quella, indiscutibilmente, è fortuna
che per venire dall'inferno affronto.
strano amante,
Devo solo contemplare il tuo viso
(che è mio)
perché tu ed io siamo un fiume
che attraversa un deserto incessante,
circolare e infinito:
un solo grido
Quindi Cervantes era con un braccio solo
affinché Cervantes era monco;
sordo, Beethoven; Villon, ladro;
Góngora era così pazzo che camminava su un trampolino.
E Proust? Certo, frocio.
Mercante di schiavi, sì, era Don Nicolás Tanco,
e Virginia si è tuffata,
Lautrémont è morto assiderato su una panchina.
Ahimè, anche Shakespeare era un finocchio.
Anche Leonardo e Federico Garcia,
Whitman, Michelangelo e Petronio,
Gide, Genet e Visconti, i fatali.
Questa è, signori, la breve biografia
(ops, ho dimenticato di menzionare Sant'Antonio!)
di chi è puntuale solida arte.
tu ed io siamo condannati
tu ed io siamo condannati
dall'ira di un signore che non mostra il suo volto
ballare in un luogo carbonizzato
o nascondersi nel culo di qualche mostro.
Tu ed io sempre prigionieri
di quella maledizione sconosciuta.
Senza vivere, lottando per la vita.
Senza testa, indossando un cappello.
Vagabondi senza tempo e senza spazio,
una notte incessante ci circonda,
ci intralcia i piedi, ci ostacola.
Camminiamo sognando un grande palazzo
e il sole, sua immagine spezzata, ci restituisce
trasformato in una prigione che ci ospita.
Non sono i morti che provocano
Non è la persona morta che provoca lo stupore
È la sorpresa vedere come dimentichiamo
la sua stessa morte, il nostro grande dolore.
Il morto rimane, si parte.
Non è il morto, no, che va in pensione.
Siamo noi che stiamo discutendo,
sul cadavere che silenzioso ci guarda,
la possibilità di continuare a sopravvivere.
Quando nella memoria vediamo i morti
(giochi del tempo, scanner macabro)
Non è, quindi, la persona morta che stiamo vedendo:
Siamo noi che rimaniamo cupi
vedere come guardiamo senza orrore
a chi nel grande orrore sta marcendo.