Robert Lowell, Poeta americano, muore oggi nel 1977. Era nato in una famiglia appartenente all'alta società del Boston, ma ha avuto una vita difficile. alcolico, è stato ricoverato più volte in ospedale istituti mentali per tutta la sua vita, e tra i suoi discepoli ebbe Silvia Plath y Anna Sexton. Lo ricordiamo con questo selezione di poesie.
Robert Lowell - Selezione di poesie
Le due mura
Un muro bianco si affaccia su un muro nero
da qualche parte, e si svegliano a vicenda.
Ciascuno arde nello splendore preso dall'altro.
I muri, ormai svegli, devono continuare a parlare,
I loro colori sembrano simili, due tonalità di bianco,
ognuno vive all'ombra dell'altro.
Quanto sono sottili queste distinzioni quando non possiamo più scegliere.
Di fronte a un tale vendicatore Don Juan deve aver sguainato la spada.
Due muri di pietra bianca che si contraggono;
la sua ricerca della beatitudine e la sua coincidenza...
A questo punto della civiltà, a questo punto del mondo,
l'unica compagnia soddisfacente immaginabile è la morte.
Questa mattina, con un nodo alla gola, sono sdraiato qui,
respirando dolorosamente l'anima
da New York.
La bella vita
Gli alberi fioriscono e le foglie sono perlate di nebbia
Su di noi si sventagliano nel calice degli olmi,
moglie, figli e casa: nucleo e inutile ornamento della vita;
utile, la decomposizione brucia...
e non per le medaglie che leccano i culi nel prato dei pavoni,
lanciando becchime al maledetto gallo da combattimento,
o vomitare porpora nell'arena degli schiavi—
nella Roma di Tito, noiosa, martire e desiderosa di compiacere.
L'aquila è circondata da nuove legioni e vecchie credenze.
Forse l’uomo libero è sorpreso dalle angherie imperiali
(raramente piacevole, un flagello di calcoli biliari)
che continua a trascinare coloro che altrimenti dimenticheremmo,
al cane addormentato, all'eroe assoldato per il terrore,
perle per la collana, anelli sulla catena che squilla.
Il nichilista come eroe
«Un verso ispirato è tutto ciò che i nostri poeti ci offrono,
Ma quale francese ha scritto sei righe accettabili, una dopo l'altra?
Ha detto Valery. Per Satana quello fu un giorno felice.
Si desiderano parole appese alla carne del bue vivo,
ma la fredda fiamma della carta stagnola lambisce il ceppo metallico;
l’immutabile bellissimo fuoco dell’infanzia
tradisce visioni monotone.
La vita è alimentata dal cambiamento e, per definizione,
In ogni stagione ci liberiamo di guerre, donne e auto nuove
A volte, quando sei malato o pieno di disagio,
Osservo la fiamma contratta di questo fiammifero diventare verde,
Il gambo del mais acquisisce fiori ed estensioni verdi.
Un nichilista deve vivere il mondo così com’è
guardando l'impossibile ascendere allo spreco.
I santi innocenti
Ascolta, suonano le campane del fieno
la strada
di ruote patinate dondola sul catrame
e il ghiaccio color cenere, sotto il mulino della canapa
e il canale del tarpon. Sbavando, i buoi si fermano
stupito dalle difese di un'auto,
ed enormemente si muovono lungo la collina di San Pedro.
Ecco, quelli non contaminati dalla donna, il loro dolore non lo è
da questo mondo:
Il re Erode grida vendetta accanto alle gambe
di Gesù intrecciato e rigido nell'aria.
Un re di idioti e di bambini stupidi. Ulteriore
Erode quell'Erode questo mondo; e l'anno,
i millenovecentoquarantacinque della grazia
non senza fatiche e perdite illumina il colle delle scorie
della nostra purificazione; l'avvicinarsi dei buoi
alle fondamenta rovinate della sua stalla,
la santa mangiatoia dove il letto è di grano
e agrifoglio spalmato per Natale. Sì, come Gesù
Sotto il giogo muoiono, chi li piangerà?
Agnello da pastore, bambino, come giaci immobile!
Come un albero vicino all'acqua
L'oscurità evoca l'oscurità e la sfortuna
è stratificato nelle finestre di questo progetto
Boston Babel dove parlano i nostri soldi
e abbondante oscurità su una terra
della preparazione dove cammina la Vergine
e le rose circondano il suo viso smaltato
o cadono in schegge sulle strade aride.
Nostra Signora di Babilonia, vai avanti, vai avanti,
Una volta ero il tuo figlio preferito,
Mosche, mosche sull'albero, per le strade.
Le mosche, le mosche, le mosche di Babilonia
ronzio nei miei timpani mentre il demoniaco
funerale e lungo canto del popolo fa esplodere l'ora
di città galleggianti dove i muratori di Babele
la lingua d'oro del diavolo li avverte
per costruire la città di domani da qui al sole,
quello di Boston le strade infernali
non brilla mai; lì la luce del sole è una spada
che attacca il custode del Signore;
Mosche, mosche, sull'albero, per le strade.
Vola sopra le acque miracolose dell'Atlantico
gelato e gli occhi di Bernadette
Videro la Madonna in piedi nella grotta
di Massabielle, in modo così chiaro
che la sua visione accecò gli occhi della ragione. Tomba
giace aperto e divorato in Cristo.
Oh mura di Gerico! e tutte le strade
che portano al nostro vallo atlantico cantano:
"Cantare,
Cantate per la risurrezione del Re!
Le mosche, le mosche sugli alberi per le strade.