Hampir setiap orang, pada suatu saat, telah menulis atau mendedikasikan puisi untuk seorang ibu, dari penulis hebat hingga orang biasa yang tidak pernah berpikir untuk mengabdikan diri secara formal pada puisi. Dan tidak jarang hal ini terjadi, karena kita berbicara tentang makhluk yang memberi kehidupan, kepada siapa kita berutang kepada penduduk dunia, pintu murah hati yang melaluinya umat manusia mencapai tanah ini, sinonim kelembutan dan cinta yang tegas.
Itu adalah "ibu", kemudian, topik puitis yang tidak ada habisnya, sumber inspirasi yang tak terbatas untuk ayat-ayat yang tak terhitung jumlahnya. Mulai sekarang, ringkasan puisi yang kaya untuk seorang ibu yang ditulis oleh penulis bertubuh Mario Benedetti dari Uruguay, Gabriela Mistral dari Chili, Edgar Allan Poe dari Amerika, César Vallejo dari Peru dan Julio Heredia, dari Kuba José Martí dan dari Venezuela Malaikat Marino Ramirez.
“The mother now”, oleh penyair Uruguay Mario Benedetti
dua belas tahun yang lalu
ketika saya harus pergi
Aku meninggalkan ibuku di dekat jendelanya
melihat jalan raya
sekarang saya mendapatkannya kembali
hanya dengan perbedaan tongkat
dalam dua belas tahun berlalu
sebelum jendelanya beberapa hal
parade dan razia
pelarian siswa
orang banyak
tinju gila
dan gas dari air mata
provokasi
tembakan jauh
perayaan resmi
bendera klandestin
hidup pulih
setelah dua belas tahun
ibuku masih di jendelanya
melihat jalan raya
Atau mungkin dia tidak memandangnya
hanya meninjau isi perut Anda
Saya tidak tahu apakah keluar dari sudut mata atau tiba-tiba
bahkan tanpa berkedip
halaman sepia obsesi
dengan ayah tiri yang membuatnya
meluruskan kuku dan kuku
atau dengan nenek Prancis saya
yang menyuling mantra
atau dengan saudara laki-lakinya yang tidak ramah
yang tidak pernah mau bekerja
begitu banyak jalan memutar yang saya bayangkan
ketika dia menjadi manajer di sebuah toko
ketika dia membuat pakaian anak-anak
dan beberapa kelinci berwarna
bahwa semua orang memujinya
saudara saya yang sakit atau saya terkena tifus
ayahku yang baik dan kalah
untuk tiga atau empat kebohongan
tapi tersenyum dan cerah
ketika sumbernya adalah gnocchi
dia memeriksa isi perutnya
delapan puluh tujuh tahun kelabu
terus berpikir terganggu
dan beberapa aksen kelembutan
itu telah terlepas seperti benang
Anda tidak memenuhi jarum Anda
seolah-olah dia ingin memahaminya
ketika aku melihatnya sama seperti sebelumnya
menyia-nyiakan jalan
tapi pada titik ini apa lagi
Aku bisa melakukan itu menghiburnya
dengan kisah nyata atau fiksi
belikan dia tv baru
atau menyerahkan tongkatnya.
“Caricia”, oleh penyair Chile Gabriela Mistral
Ibu, ibu, kau cium aku
tapi aku lebih sering menciummu
dan segerombolan ciumanku
bahkan tidak akan membiarkan Anda melihat ...
Jika lebah memasuki bunga bakung,
Anda tidak merasakannya berkibar.
ketika Anda menyembunyikan anak Anda
Anda bahkan tidak bisa mendengar dia bernapas ...
saya mengawasimu, Saya mengawasimu
tanpa lelah mencari,
dan betapa lucunya anak laki-laki yang saya lihat
di matamu tampak...
Kolam menyalin segalanya
apa yang Anda lihat;
tapi kamu punya anak perempuan
anakmu dan tidak ada yang lain.
mata yang kau berikan padaku
Saya harus menghabiskannya
dalam mengikuti Anda melewati lembah,
di langit dan di laut...
“LXV”, oleh penyair Peru César Vallejo
Ibu, aku akan pergi ke Santiago besok,
untuk basah dalam berkat dan air mata Anda.
Saya mengakomodasi kekecewaan saya dan pink
sakit trajines palsu saya.
Busur keajaibanmu akan menungguku,
kolom kencang dari keinginan Anda
bahwa hidup berakhir. Teras akan menungguku
koridor di bawah dengan tondos dan repulgosnya
berpesta. Kursiku akan menungguku, ayo
bagian dinasti yang berahang bagus itu
kulit, agar tidak lagi mengomel ke pantat
cicit perempuan, dari tali hingga bindweed.
Saya menyaring kasih sayang saya yang paling murni.
Saya mengeluarkan tidak bisakah Anda mendengar probe terengah-engah?
tidakkah kamu mendengar sasaran memukul?
Saya menangkap formula cinta Anda
untuk semua lubang di lantai ini.
Oh, jika selebaran tak terucapkan diletakkan
untuk semua kaset terjauh,
untuk semua janji yang paling berbeda.
Jadi, mati abadi. Jadi.
Di bawah lengkungan ganda darahmu, di mana
Anda harus berjinjit, bahkan ayah saya
untuk pergi kesana,
merendahkan dirinya menjadi kurang dari separuh manusia,
sampai menjadi si kecil pertama yang Anda miliki.
Jadi, mati abadi.
Antara barisan tiang tulang Anda
yang tidak bisa jatuh atau menangis,
dan pihak siapa bahkan takdir pun tidak bisa ikut campur
tidak satu jari pun darinya.
Jadi, mati abadi.
A) Ya.
To My Mother, oleh penyair Amerika Edgar Allan Poe
Karena saya percaya bahwa di surga, di atas,
malaikat yang saling berbisik
Mereka tidak menemukan di antara kata-kata cinta mereka
tidak ada yang begitu berbakti seperti "Ibu",
sejak selalu kamu Saya telah memberikan nama itu,
kamu yang lebih dari ibu bagiku
dan kamu mengisi hatiku, di mana kematian
membebaskanmu jiwa Virginia.
Ibu saya sendiri, yang meninggal segera
Itu bukan apa-apa selain ibuku, tapi kamu
Anda adalah ibu yang saya cintai,
jadi kamu lebih sayang dari yang itu,
seperti, tanpa batas, istri saya
mencintai jiwaku lebih dari dirinya sendiri.
“Ibuku pergi ke surga”, oleh penyair Venezuela Ángel Marino Ramírez
ibuku pergi ke surga
dengan ayahnya di punggungnya,
menyanyikan doa bintangnya
dan bangga dengan lentera ajaibnya.
Tiga hal membimbing hidupnya;
klaim iman adalah satu,
campur jagung dengan air; lainnya,
membesarkan keluarga Anda, yang lain.
Ibuku pergi ke surga
Dia tidak pergi sendirian, dia membawa doanya bersamanya,
dia pergi dikelilingi oleh banyak misteri,
dari litaninya yang bersuara kasar,
dari kisahnya tentang budare panas,
dari hiruk pikuk kuilnya yang cemas
dan kesalahpahamannya tentang kematian.
Sebuah kenangan tidak menggantikan kehidupan,
tapi itu mengisi celah.
Ibuku pergi ke surga
tanpa bertanya apapun,
tanpa mengucapkan selamat tinggal kepada siapa pun,
tanpa menutup kunci,
tanpa ekspresi energiknya,
tanpa toples masa kecilnya yang keras,
tanpa jalur lubang air.
Ibuku pergi ke surga
dan keputusasaan saya adalah mengingatnya.
Saya dibiarkan dengan gambar yang sewenang-wenang
bahwa saya akan memahat tulisan tentang dia.
Pada malam sebuah ayat, itu akan ada.
Dalam kesulitan suatu masalah, ia akan ada.
Dalam kegembiraan kemenangan, itu akan terjadi.
Pada intinya keputusan, itu akan ada.
Di orbit imajiner cucunya, dia akan berada di sana.
Dan ketika saya melihat lampu surga yang perkasa,
itu akan ada.
“Sebuah puisi yang Elena”, oleh penyair Peru Julio Heredia
Itu adalah gadis kulit hitam.
Setelah kepergian Adriana, dia melakukannya
untuk semua kerabat ke kota.
Kemudian tumbuh seperti bunga lili
dari lapangan
sambil mengambil buku itu
pertama dari metafora
Lambat laun waktu yang membawanya
oleh atrium Barranco dan laut Magdalena.
Pada malam dia adalah penduduk asli jalanan
yang tandanya tidak ada lagi dan, sampai saat ini, akan membingungkan
matanya pada suatu malam di La Perla,
dari pelabuhan Callao itu.
Ketika pubertas akan berpakaian usang
dan pekerjaan mereka dan hari-hari mereka memamerkan air mata mereka.
Tetapi mereka yang telah mendengarnya akan melaporkannya
Hapus senyummu dari air mata, mereka akan mengatakan itu
mewujudkan dinamika pohon palem
terombang-ambing oleh laut
Elena adalah alasan pujian itu.
Boneka karet dan bantuan pitch pada awalnya
nyonya Of A Castle Fetish,
bahwa untuk itu dia harus menyetujui roulette
yang dia putuskan: dari kebun buah San Miguel
ke gubuk Raquel dan penculiknya.
Ikuti garis kumuh, lingkari kota.
Sekarang dialah yang melindungi nasib wanita gila itu.
Lari dari kecanggungan, dari kelesuan, dari penculiknya.
Dan mengejar jejak yang ditinggalkan kereta
telah tiba di tempat lelaki tua yang baik dari matahari
dari alang-alang dan batako yang jatuh ke dalam keheningan.
Dia, tembak di gelang kemping.
Pelajari huruf pertama dan terakhir.
Dia telah bekerja dan belajar sejauh ini
di mana binatang itu menjadi sangat manusiawi.
Dia, mengudara dari Karibia.
Ella, mereka dari pertarungannya.
Pada hari Juli, saat matahari menutupinya, ia lahir
tanpa pamrih dari mereka yang datang dan pergi tanpa isyarat.
asalnya,
tidak diketahui atau beberapa penemu penghilang rasa sakit.
Saya akan memastikan bahwa itu berasal dari para pejuang, bahwa memang demikian
kuman yang dengannya heraldik dan dinasti didirikan.
Putingnya dengan bijak berjarak sama sehingga,
saat menyusui, membatalkan naluri saudara
dari Rómulo, yaitu saya / dari Remo, yang lainnya.
Dia telah melahirkan empat kali dengan kemenangan kontesnya,
diselamatkan oleh pemberiannya sendiri,
dan sebagainya, dengan cinta Benyamin.
Maka, dengan cinta Benyamin,
Anda ingin senyum Anda bertahan lama.
Kemarin terlindung di marsupia
adalah (saya perhatikan)
seorang penyair yang sekarang
Saya memberimu.
"Ibu dari jiwaku", oleh penyair Kuba José Martí
Bunda jiwa, ibu tersayang
mereka adalah penduduk asli Anda; saya ingin bernyanyi
karena jiwa cintaku bengkak,
Meski masih sangat muda, Anda tidak pernah lupa
bahwa hidup harus memberi saya.
Tahun-tahun berlalu, jam terbang
bahwa di sisimu aku merasa ingin pergi,
untuk belaianmu yang menawan
dan penampilannya begitu menggoda
yang membuat dadaku yang kuat berdegup kencang.
Saya terus-menerus bertanya kepada Tuhan
untuk kehidupan abadi ibuku;
karena sangat menyenangkan, di dahi
rasakan sentuhan ciuman yang membakar
bahwa dari mulut lain tidak pernah sama.
"Panti asuhan orang tua", oleh penyair Venezuela Juan Ortiz
Tidak masalah kapan panti asuhan tiba:
menjadi seorang anak,
sebagai orang dewasa,
tua…
Saat datang,
satu dibiarkan tanpa sumbu untuk mengikatnya ke tanah,
tanpa bendungan di mata,
manusia membuat lautan yang hanya melihat dirinya sendiri,
tanpa cakrawala atau pantai,
pisau yang dipotong dengan masing-masing ujung ujungnya sendiri.
Jangkar perahuku,
"Tuhan memberkatimu, mijo" yang tidak lagi berkunjung,
bagian di mana namaku lahir di setiap momen tak terduga,
dan saya memudar di lantai tanpa hak untuk gencatan senjata,
tanpa kemungkinan cooing,
karena obatnya adalah suaramu,
dan seperti kamu,
dia tidak ada.
Di bawah kota ini yang Anda dirikan dengan rasa lapar dan sulit tidur,
dengan kartu di atas meja,
perisai besi dari daging, kulit dan tulang,
ada seorang laki-laki yang memanggilmu,
yang terletak pada nostalgia
menolak untuk memahami bagaimana selentingan favoritnya tidak lagi memberi keteduhan.
Ibu,
Saya harus menulis kepada Anda
tidak ada cinta di abu
maupun dalam api yang terburu-buru
dia menghapus tubuh yang dibawanya untukku.
Di belakang kumbang, seorang bocah laki-laki berambut abu-abu menangis,
mendambakan suara,
flora fasih pelukan,
kelembutan yang menghibur kamis berkeping-keping
bertebaran untuk malam itu yang tidak diharapkan.
Hari ini di trotoar
di jam panti asuhan,
dari kumpulan perpisahan yang mustahil
—seperti kemarin merakit arepas,
menyajikan rebusan warisan,
dan besok dalam hal-hal lain dan lusa dan lusa…—
Saya menerima lagi binatang buas dari perpisahan
pintu yang murah hati, kuat dan manis
yang membawa jiwaku ke kehidupan ini,
dan siapa pun yang datang dengan barang-barang penting Anda,
tidak ada kata yang berharga
tidak ada garam laut di luka...
ibu,
Saya harus menulis kepada Anda
ibu…
ibu…
ibu…