Elena Martin Vivaldi var en andalusisk digter, der blev født i Granada den 8. februar 1907 og døde på en dag som i dag i 1998. Så denne jubilæum vi husker hans skikkelse med dette udvalg af digte Af hans arbejde.
Elena Martin Vivaldi
Hendes far var professor i gynækologi og en progressiv mand, hvilket kunne have påvirket hende til at studere på et tidspunkt, hvor det ikke var normalt for kvinder at gøre det. Han dimitterede i Undervisning og Filosofi og Bogstaver af universitetet i Granada. Senere modsatte han sig Korpset af Biblioteker, arkiver og museer og fik en stilling som arkivar.
Fue nutidige af nogle digtere af Generering af 27, men det er normalt ikke inkluderet, fordi hun begyndte at skrive senere og blev først udgivet i 1945.
Hans digtning har en intim og melankolsk tone og ekkoer af Gustavo Adolfo Becquer. Hans komplette værker blev udgivet som kysttid i 1985. Tre år senere blev hun udnævnt til Granadas yndlingsdatter og modtog også medaljen fra byens Royal Academy of Fine Arts.
Elena Martín Vivaldi - Digte
Destination
Mellem dig, ensomhed, ser jeg efter mig selv, og jeg dør,
i dig, min ensomhed, mit liv fortsætter jeg
besejret af dine arme går jeg med dig
og der venter jeg på dig, hvor jeg ikke længere vil.
Jeg har altid ventet på dig på min gade,
og elsker af mine nætter, jeg jagter dig,
hvis nogensinde, gør ondt, forbander jeg dig,
siden dit fravær, trist, fortvivlelse.
Du gav mig håbet om at have dig
i min smerte Guidet af din hånd
Jeg besteg dødens trin.
Her hvor jeg er vokset i din skygge,
tiden, din og min, er tæt på,
efterlader mig, at blodet allerede er opfyldt.
Solitude
Og det var en stilhed hård som sten;
en stilhed af århundreder
Det var en grum, uigennemtrængelig stilhed;
en stilhed uden årer
Det var en smerte af kærlighed, lavet af lang
nætter uden den elskede
Lavet af trofaste hænder, der rækker ud
rystet, alene
Det var en sovende stemme i skyggerne,
nogle tørre tårer
Feberagtig læberysten, en gal kvinde
øde håb.
første ord.
Første dag.
første ord.
Væk er smerten, hans hånd løftet
der ramte i ansigtet af drømmeri,
leder efter rødderne, kimen til illusioner
dyrket på dette hårde og tørre land
af træt kød
Men det kunne hans klodsede fingre ikke
bryde denne usandsynlige og oprørske skorpe,
dit ventende bud.
Første dag.
første ord.
kampen starter nu
med en rødme af flamme.
bagved skinner smerten
den grønne gren og stængel.
ekko I
Manden strækker blikket mod himlen.
Sandhedens skygge, lykkeligt skænderi,
Op i rummet, hovmodig stjerne
I århundreder af håb overvejet.
En illusions båd, skib født
i sejl af sin frækhed. ja smukkere
Venus nagler sit lys, Echoes blinker
med en stemme, der altid har været udtalt.
Verdener utallige hans tilstedeværelse
de indrømmer i strålende gitterværk.
Udstrakt netværk, hvor kærlighed og videnskab
samle deres beskeder. Som en søster
af hele universet, poesi
syng, om natten, evigt og overmenneskeligt.
Regnen
hvordan ville regnen være
hvis det ikke var duftende,
Af hukommelse,
af sky,
af farve
og græder?
Hvordan ville regnen lyde,
hvis det ikke skinnede klart,
bleg,
blå,
violet,
lynglimt,
regnbue
af lugte og håb?
Hvordan ville regnen afgive sin duft,
dens grå parfume,
hvis det ikke var den rytme,
den stemme,
sangen,
langt ekko,
vind,
en skala af drømme?
Hvordan ville regnen være?
hvis det ikke var hans navn?
for din blå stilhed
Du, måne, hvis du talte til mig,
hvis under dit kolde hjerte
du havde, fri, en sjæl.
Hvis inden for din blå stilhed
brændende ord vil dunke,
til mit besejrede blod vågnede.
Hvis dine skridt efterlod en sti
og en afmærket sti
at undslippe usikkerhedens verden.
Åh, måne, hvis du kom,
omvandrende vågenhedslys,
til mit hus.
Hvis du åbnede altanerne om natten,
og mellem skalaer af aromaer
dine hænder ville række ud til mig
Hvis du glemmer din blinde ligegyldighed,
du vil fylde mine øjne med de grønne
landskaber, hvor har du
skjulte hemmeligheden bag din flamme.
Åh, måne, altid måne,
for dit ubevægelige held,
ubrugeligt månen af min gråd.
Hvis du hørte mig, måne!
Gul
I
Hvilken gylden fylde er der i din kop,
træ, når jeg venter på dig
i den blå kolde himmel morgen.
Hvor mange lange august, og hvor intense
De har dækket dig lidende med gule farver.
II
Hele eftermiddagen lyste det op
gyldent og smukt, fordi Gud ville have det.
Hele min sjæl var en mumlen
af solnedgange, utålmodige i gult.
III
Serena af gule jeg har sjælen.
Jeg ved ikke. fredfyldt?
Det ser ud til, at blandt guldet af sine grene
noget grønt tænder mig.
Noget grønt, utålmodigt, underminerer mig.
Gud velsigne dit hul.
For dette frugtbare hul af mine ønsker
en forsinket himmel åbenbarer mig.
Åh, mit håb, kærlighed, stemme, der ikke eksisterer,
du, min altid gule.
Lav dig selv en brændende tusmørkesol:
blive grøn, gul.