Världen i tio dikter

Indien luktar frukt och jasmin, i Afrika stiger ett spöke i kölvattnet och i Chile skrev någon en gång några nattliga verser som tittade på Stilla havet.

Sedan urminnes tider har världens poeter anpassat naturlagarna till sina verser och tolkat sin egen verklighet, att beröra med sina fingrar den drömvärld som människan en gång glömde.

En existens som ses genom kristaller som personliga som universella som omfattar denna resa genom världen i tio dikter.

Bland blommorna en skål vin
Jag dricker ensam, ingen vän är i närheten.
Jag lyfter mitt glas, jag bjuder in månen
och min skugga, och nu är vi tre.
Men månen vet ingenting om drycker
och min skugga är begränsad att imitera mig,
men ändå kommer månen och skuggan att vara mitt företag.
Våren är en bra tid för njutning.
Jag sjunger och månen förlänger sin närvaro,
Jag dansar och min skugga trasslar.
Så länge jag är nykter är vi lyckliga tillsammans
när jag blir full går var och en vid hans sida
lovar att träffas i himmelens silverflod.

Dricker ensam i månskenet, av Li Bai (Kina)

Floden går framåt, ödmjukt och öppnar natten.
Stjärnorna, nakna, darrar i vattnet.

Floden spårar en prasslande linje i tystnaden.
Jag har övergivit min båt till vattnets infall.

Liggande ansikte mot himlen Jag tänker på dig som sover, vilse i drömmar.
Kanske drömmer du nu om mig, min kärlek till nattliga, våta stjärnklara ögon.
Snart kommer min båt att passera framför ditt hus, min kärlek, sträckt ut i din sömn
som en flod.

Kanske slår din sovande mun på mig på glänt.
En frukt och jasmin kommer.

Denna vind har passerat genom ditt hus och i det
Jag rör vid din dröm och andas in din arom och kysser din mun, min kärlek som kanske nu
du går med mig i en trädgård för din dröm.

Bakom örat, mellan håret, fortfarande fuktigt från badet, brinner en jasmin, i din dröm.
Ge mig din hand och titta in i mina ögon, i din dröm, min kärlek, och dra mig försiktigt till den magiska cirkeln där du nu, sover, ler.
Jag ser i skuggan av stranden ett litet ljus som ser på mig med en kärleksfull blinkning.
Det är ditt hem: för mig den sötaste, den närmaste och längsta av stjärnorna, min kärlek.

Stjärnan, av Rabindranath Tagore (Indien)

Showen är det. Svärd och ven.

En drömmare som inte kan se bortom horisonten.

Idag är bättre än imorgon men de döda är de

De kommer att förnyas och födas varje dag

Och när de försöker sova kommer slakten att leda dem

Från hans slöhet till en drömlös sömn. Spelar ingen roll

Numret. Ingen ber någon om hjälp. Rösterna söker

Ord i öknen och ekot svarar

Visst, sårad: Det finns ingen. Men någon säger:

«Mördaren har rätt att försvara intuitionen

av den döda mannen. De döda utropar:

«Offret har rätt att försvara sin rätt

att skrika". Kallelsen till bön ökar

från tidpunkten för bön till

enhetliga kistor: kistor lyfts hastigt,

begravd snabbt ... ingen tid att

slutföra ritualerna: andra döda anländer

snabbt från andra attacker, ensam

eller i grupper ... en familj lämnar inte efter sig

föräldralösa eller döda barn. Himlen är grå

bly och havet är blågrått men

blodets färg har överskuggat det

från kameran en svärm av gröna flugor.

Gröna flugor, av Mahmud Darwish (Palestina)

Jorden är ett fängelse

och himlen bevakar stjärnskottet.

Flyr,

gå in i kärlekens tron,

ty döden är en varelse,

och din plats är i exil.

Din hemlighet har spridit sig

och längden på din tid uppstår från en ros.

Du kommer att besöka en landgång

och du kommer att förintas,

men din själ kommer att förbli otydlig.

Exile Sayings, av Ahmad Al-Shahawi (Egypten)

Mitt spöke steg från blyets regn,

Och han förklarade att "jag är civil" bara uppnår

Öka din rädsla. Men hur skulle det vara

För att gå upp, jag, en varelse från denna jord, i den timmen

Av passiv död! Då tänkte jag:

din strid är inte av denna värld.

Civil och soldat, från Wole Soyinka (Nigeria)

För skojs skull, de unga sjömännen
jaga albatrosser, stora havsfåglar
som följer långsamt, oförskämda resenärer,
skeppet, som seglar över avgrundar och faror.

De kastas knappast där på däck,
furstar av blå, klumpiga och skämda,
den stora vita vingen lös som död
och de lät henne, som åror, falla på deras sidor.

Hur svag och värdelös nu den bevingade resenären!
Han, innan så vacker, hur groteskt på marken!
Med sitt rör har en av dem bränt näbben,
en annan imiterar, haltar, den ogiltiga flygningen.

Poeten är densamma ... Uppe, i höjderna,
Vad frigör pilar, blixtar, stormar!
Förvisad till världen, avslutade äventyret:
Hans jättevingar är till ingen nytta för honom!

Albatrossen, av Charles Baudelaire (Frankrike)

Långt spektrum av silver flyttade ...

Långt spektrum av skakat silver

nattvinden suckar,

öppnade mitt gamla sår med en grå hand

och gick iväg: Jag såg fram emot det.

Sår av kärlek som ger mig liv

evigt blod och rent ljus som strömmar fram.

Spricka där Filomela är tyst

det kommer att ha skog, smärta och ett mjukt bo.

Åh vilken söt rykt i mitt huvud!

Jag kommer att lägga mig bredvid den enkla blomman

där din skönhet flyter utan själ.

Och det vandrande vattnet blir gult,

medan mitt blod rinner i skogen

våt och illaluktande från stranden.

Long Spectrum of Shaken Silver, av Federico García Lorca (Spanien)

Jag har aldrig sett en ödemark
och havet fick jag aldrig se
men jag har sett ljungens ögon
Och jag vet vad vågorna måste vara

Jag har aldrig pratat med Gud
inte heller besökte jag honom i himlen,
men jag är säker på var jag reser från
som om de hade gett mig kursen.

Säkerhet, av Emily Dickinson (USA)

Jag är rädd att se dig, behöver träffa dig, hoppas att se dig, oro att se dig

Jag vill hitta dig, oro att hitta dig, säkerhet att hitta dig, dåliga tvivel att hitta dig.

Jag har en lust att höra dig, glädje att höra dig, lycka till att höra dig och rädsla att höra dig.

Kort sagt, jag är skruvad och strålande, kanske mer den första än den andra och vice versa.

Vicevera, av Mario Benedetti

Skriv till exempel: «Natten är stjärnklar,
och de blå stjärnorna darrar i fjärran ».

Nattvinden vänder på himlen och sjunger.

Jag kan skriva de sorgligaste verserna ikväll.
Jag älskade henne och ibland älskade hon mig också.

På sådana nätter höll jag henne i mina armar.
Jag kysste henne så många gånger under den oändliga himlen.

Hon älskade mig, ibland älskade jag henne också.
Hur inte att ha älskat hennes stora stilla ögon.

Jag kan skriva de sorgligaste verserna ikväll.
Att tro att jag inte har henne. Känner att jag har tappat bort henne.

Hör den inmense natten, ännu mer utan henne.
Och versen faller för själen som dagg för gräs.

Spelar det någon roll att min kärlek inte kunde behålla den.
Natten är full av stjärnor och hon är inte med mig.

Det är allt. På avstånd sjunger någon. I bakgrunden.
Min själ är inte nöjd med att ha förlorat den.

Som för att föra henne närmare söker min blick henne.
Mitt hjärta letar efter henne, och hon är inte med mig.

Samma natt bleka samma träd.
Vi, de då, är inte desamma.

Jag älskar henne inte längre, det är sant, men hur mycket jag älskade henne.
Min röst letade efter vinden för att röra vid hennes öra.

Av andra. Kommer från en annan. Som innan mina kyssar.
Hennes röst, hennes ljusa kropp. Hans oändliga ögon.

Jag älskar henne inte längre, det är sant, men kanske älskar jag henne.
Kärlek är så kort och glömska är så lång.

För på sådana nätter hade jag henne mellan mina
armar, min själ är inte nöjd med att ha tappat den.

Även om det här är den sista smärtan som hon orsakar mig,
och det här är de sista verserna som jag skriver till honom.

Jag kan skriva de sorgligaste verserna ikväll, av Pablo Neruda (Chile)

Gillade du den här resan runt om i världen i tio dikter? Vilken föredrar du?