Rosa Chacel. Årsdagen för hans död. Utvalda dikter

Rosa Chacel Han var poet, essayist och romanförfattare. Född i Valladolid 1898, avled en dag som idag 1994 i Madrid, där han bodde. Länkat till Generering av 27Han samarbetade med flera tidskrifter och gick med i viktiga litterära sammankomster på den tiden, till exempel Athenaeum. Av hans omfattande arbete, bestående av romaner, uppsatser, noveller och poesi, sticker hans roman ut Maravillas grannskap. Han vann National Literature Award Spanska 1987, bland andra. Det här är en urval av dikter. Att komma ihåg eller upptäcka det.

Rosa Chacel - utvalda dikter

Sjömännen

Det är de som lever ofödda på jorden:
följ dem inte med dina ögon,
din hårda blick, närad av fasthet,
faller för hans fötter som hjälplös gråt.

Det är de som lever i flytande glömska,
hör bara moderhjärtat som vaggar dem,
lugnet eller stormens puls
som mysteriet eller sången i en förtjusande miljö.

Nattfjäril

Vem kan hålla dig mörk gudinna
som skulle våga smeka din kropp
eller andas nattluften
genom det bruna håret i ansiktet? ...

Vem skulle binda dig när du passerar
på pannan som ett andetag och surr
rummet skakat av ditt flyg
och vem kunde utan att dö! känner dig
darra på läpparna stannade
eller skratta i skuggan, otäckt,
när din kappa träffar väggarna? ...

Varför komma till människans herrgård
om du inte tillhör deras kött eller har
röst eller kan du inte förstå väggarna?

Varför ta den långa blinda natten
som inte passar i gränsernas kalk ...

Från skuggans outtalade andetag
att skogen tenderar i sluttningarna
-bruten sten, oförutsägbar mossa-,

från stockar eller vinstockar,
från tystnadens skumma röst
ögonen kommer från dina långsamma vingar.

Ger datura sin nattlåt
som överskrider kompassen som murgrönet går
stigande mot höjden på träden
när skallerormen drar hans ringar
och mjuka röster slår i halsen
bland siltan som ger näring åt den vita liljan
tittade intensivt på natten ...

På håriga berg, på stränder
där de vita vågorna avlöser sig
utsträckt ensamhet är på flyget ...

Varför tar du med dig till sovrummet,
till det öppna fönstret, självsäker, skräck? ...

Drottning Artemis

Sitter, som världen, på din egen vikt,
lugnet på backarna på din kjol sträckte ut sig,
tystnaden och skuggan av havsgrottorna
bredvid dina sovande fötter.
Till vilket djupt sovrum viker dina ögonfransar
när du lyfter tungt som gardiner, långsamt
som brudsjalar eller begravningsgardiner ...
till vilken flerårig vistelse gömd från tid?
Var hittar vägen som dina läppar upptäcker,
till vilken köttlig klyfta din hals kommer ner,
Vilken evig säng börjar i munnen?

Vinet av aska dess bittra alkohol andas ut
medan glaset sänder, med sin paus, andningen.
Två ångor höjer sina hemliga dofter,
de övervägs och mäts innan de blir förvirrade.
För kärleken längtar efter sin grav i köttet;
vill sova sin död i värmen, utan att glömma,
till den ihärdiga vaggvisa som blodet mumlar
medan evigheten slår i livet, sömnlöshet.

Du, ägare och bosatt i sprickorna ...

Du, ägare och invånare i sprickorna,
emula av den argentinska huggormen.
Du, som undviker sloens imperium
och du flyr från soluppgången i skottstunden.

Du, vad, som den gyllene vävaren
som maler i ett mörkt, dystert hörn,
vinstocken ger du inte näring, så att degeln sjunker
och ja, hans blod du klämmer, sippy.

Du går, utan att färga dig, bland den orena mobben
mot den plats där med ädla spår,
duvan suger sina ungar.

Jag, under tiden, medan den blodiga, mörka
klättring på mina väggar hotar,
Jag trampar på spöket som brinner i min sömnlöshet.

Jag hittade olivträdet och akanten ...

Jag hittade olivträdet och akanten
att utan att veta att du planterade, fann jag att jag sov
stenarna i din panna lossnade,
och den av din trogna uggla, högtidlig sång.

Den odödliga flocken, matas till sången
av dina gryningar och tappade tupplur,
de vansinniga vagnarna, gick
av dina bittra timmar med sorg.

Den arga och våldsamma röda musan,
den fridfulla episka och rena gudomen
att där du drömde idag sitter.

Från dessa bitar komponerar jag din skulptur.
Vår vänskap mina egna år räknas:
min himmel och min slätt talade om dig.

En mörk, darrande musik ...

En mörk, darrande musik
korståg av blixtnedslag och trills,
av onda andetag, gudomliga,
av den svarta liljan och eburoyen.

En frusen sida, som inte vågar
kopiera ansiktet på oförsonliga öden.
En knut av kvällsstilar
och ett tvivel i sin taggiga bana.

Jag vet att det kallades kärlek. Jag har inte glömt,
inte heller, de serafiska legionerna,
de vänder historiens sidor.

Väv din duk på den gyllene lagret,
medan du hör hjärtan nynna,
och drick nektaren som är trogen ditt minne.

Fuente: Till halv röst


Innehållet i artikeln följer våra principer om redaktionell etik. Klicka på för att rapportera ett fel här.

Bli först att kommentera

Lämna din kommentar

Din e-postadress kommer inte att publiceras. Obligatoriska fält är markerade med *

*

*

  1. Ansvarig för uppgifterna: Miguel Ángel Gatón
  2. Syftet med uppgifterna: Kontrollera skräppost, kommentarhantering.
  3. Legitimering: Ditt samtycke
  4. Kommunikation av uppgifterna: Uppgifterna kommer inte att kommuniceras till tredje part förutom enligt laglig skyldighet.
  5. Datalagring: databas värd för Occentus Networks (EU)
  6. Rättigheter: När som helst kan du begränsa, återställa och radera din information.