Dessa dagar reser jag genom Kuba, där jag har gått ensam med en stor anteckningsbok och en penna som när du läser detta kan det vara över. Av den anledningen och för att jag alltid gör det när jag inte kan skriva in situJag kan inte tänka mig ett bättre sätt att uppmuntra dig att koppla ifrån än genom brev, mer specifikt genom litteratur för att resa. Följande historia, 21 Princess Street, skrevs under en resa till Indien, där vi träffade många människor, inklusive mannen med ett fiktivt namn som spelar roll i följande läsning.
Vi reser?
Iravan hade ingen fru eller barn. Hans enda hobby var att stirra ut på gatan med ett tomt blick och ett beta-leende, det slag som aldrig fördunklar. Han inspirerade mig med ömhet och lite sorg, men jag visste fortfarande inte varför. Efter att ha berättat om monsunen och ett väst som han i hemlighet suckade för från trottoaren bjöd han in mig till sitt hus och lämnade dörren på glänt. Husets interiör såg ut som en antikvitetsbutik med doften av massala. Det fanns en avskild cykel i hörnet av rummet, en färgglad skulptur av Lakhsmi och en soffa som någon engelsk Raj-officer måste ha glömt i sin exotiska trädgård för århundraden sedan. En magenta gardin skyddade ett mörkt kamouflerat uthus i slutet av en korridor.
Värden frågade mig inte vad jag ville dricka, han kom bara med två glas whisky och vatten som jag smuttade lite efter lite medan han tog längre sniglar. Han berättade för mig att han för flera år sedan hade rest som sjöman på ett fartyg som transporterade kokosnötter till Medelhavsländerna och att han var kär i Barcelona. Hans blick tycktes flyga, nu mer än någonsin, till andra platser. Sedan började han berätta för mig anekdoter om livet ombord, om folket i så många nationaliteter som arbetade på fartyget och om en vän till honom, vars namn jag inte ens minns, av vilken han snart visade mig ett foto. De framträdde båda, unga och glada och hade vita marinuniformer medan de höll en kokosnöt i varje hand. "Bästa vän," fortsatte han att säga. Och hans ögon grumlade över. Han bytte snabbt ämne, kanske efter att ha varit medveten om den tillfälliga spänningen, och fortsatte att fråga mig om Spanien. Vi tog tillfället i akt att jämföra värdena i varje land, och han började rasa mot en ny hinduisk generation där mänskliga relationer fortfarande var föremål för något föråldrade moraliska koder. När han såg honom tala, verkade han vara den sundaste mannen i världen, medveten om den tid och plats där han bodde. Jag frågade honom varför han inte tänkte stanna i Europa, men han svarade inte, kanske av rädsla för att erkänna att han var en slav för sin egen kultur, varför han alltid låg ensam på gatan, på bekostnad av en ny möjlighet att komma in i hans hus.
Innan jag åkte tittade han på fotot igen och berättade att hans vän var gift, hade barn och bodde i Madras. Han berättade för mig att han inte hade sett honom på flera år. Han grät inte längre, men han var fortfarande ledsen, och anledningen var inte för en enkel fråga om avstånd.
Han gick med mig till dörren efter en halvtimmes vänligt samtal och lämnade dörren på glänt igen, kanske i väntan på att förändringarna skulle komma ikapp med honom innan det var för sent.
Jag hoppas att du gillade det.
Vilken bok vänder du dig vanligtvis till när du vill resa?
Kramar,
A.