Det finns dikter som är som en jordbävning, som åska som går igenom hela er. Förtvivlan Det är en av dem. Detta arbete, traditionellt av José de Espronceda (Almendralejo, 25 mars 1808-Madrid, 23 maj 1842), men som vissa biografer och forskare tillskriver Juan Rico och Amat (Elda, Alicante; 29 augusti 1821-Madrid; 19 november 1870), är ett av de mest nihilistiska och hjärtskärande exemplen på spansk romantik.
Kännetecken för mörk romantik
Dikten "Despair", av José de Espronceda, är en del av det som kallas "Dark Romanticism", en undergenre som uppstod på XNUMX-talet och att det uppvisade lite optimistiska idéer, varken om människan, religionen eller naturen. Inte bara har vi Espronceda som ett exempel, men det finns många andra som Edgar Allan Poe (kanske den mest kända i denna genre), Emily Dickinson, eller så kan vi till och med introducera många "förbannade poeter".
Bland egenskaperna hos denna typ av litterära verk hittar vi följande:
Noll förtroende för perfektion
För mörka romantiker, att vara människa är inte perfekt, det kommer aldrig att bli. Av denna anledning är alla hans karaktärer relaterade till synd, till självförstörelse, till livets laster. För dem är människan en syndare och av den anledningen ser de livet som ett kluster av situationer och aktiviteter som inte leder till perfektion, utan till motsatt sida.
De är pessimistiska
Även om vi pratar om romantik är sanningen att mörka romantiska dikter är pessimistiska, de talar alltid negativt, antingen direkt eller indirekt, eftersom de förstår att, oavsett hur mycket något försöks, alltid du kommer att vara dömd till misslyckande.
I denna bemärkelse påverkar poetenas liv också mycket dikterna.
Världen är dyster
Inte bara dyster, utan mystisk och negativ. Vad andra romantiker ser som något andligt och relaterat till gudomlighet, liv och ljus; de ser det som den fullständiga motsatsen. På ett sådant sätt att det för mörka romantiker är en plats där människan tar fram alla sina mest negativa sidor, och naturen själv, hans miljö, skryter av den negativiteten och sänker honom ännu mer i sin elände.
Förtvivlan
Förtvivlan det är en ode till det makabra, det groteska och det moraliskt tvivelaktiga. I den meningen påminner det oss om historier som Den svarta katten, av Edgar Allan Poe (”Har vi inte en konstant benägenhet, trots det utmärkta i vår dom, att bryta mot vad lagen är, bara för att vi förstår att det är lagen? Lag? »), Att även om det är en berättelse, delar den i huvudsak dikten och den vridna karaktären.
Hans klangfulla verser med sju stavelser får oss att undra om huvudpersonen verkligen brinner för de fruktansvärda sakerna han talar om, eller att njuta av dem är en följd av det liv han har levt. Allt är fantastiskt och skrämmande i den här dikten, som inte ens lämnar ett hopp. Dess linjer inkluderar kyrkogårdar, katastrofer och kort sagt alla mörka och skyldiga nöjen som en människa kan njuta av. Utan tvekan är det som fångar detta verk dess hårda upphöjelse av mörkret, galenskapen och allt som samhället avvisar.
Du kan läsa det nedan:
Jag gillar att se himlen
med svarta moln
och hör nischer
hemskt tjut,
Jag gillar att se natten
utan måne och utan stjärnor,
och bara gnistor
jorden lyser upp.
Jag gillar en kyrkogård
av död välfyllda,
rinnande blod och silt
som förhindrar andning,
och där en gravgraver
med ett dyster utseende
med en hänsynslös hand
skallarna krossas.
Glad att se bomben
falla ödmjuk från himlen,
och orörlig på marken,
ingen veke uppenbarligen,
och sedan rasande
som exploderar och som skakar
och fan tusen kräkningar
och död överallt.
Må åskan väcka mig
med sin hesbom,
och världen sover
får dig att rysa,
vad fan i varje ögonblick
falla på honom utan räkning,
låt himlen springa ner
Jag gillar verkligen att se.
Eldens flamma
låt honom springa slukande
och död stapling
Jag skulle vilja slå på;
att steka en gammal man där,
bli allt te,
och hör hur det röster,
Vilket nöje! Vilket nöje!
Jag gillar ett landskap
stoppad snö,
av strippade blommor,
utan frukt, utan grönska,
inga fåglar som sjunger,
det finns ingen sol som skiner
och bara glimt
död runt.
Där, i ett mörkt berg,
demonterad sol,
Jag är mycket nöjd
månen när den reflekterar,
flytta väderbladet
med hård skrik
lika med skriket
meddelar upphörande.
Jag gillar det i helvete
bär de dödliga
och där allt ont
få dem att lida;
öppna deras inälvor,
riva senorna,
bryta hjärtan
utan fall att göra.
Ovanlig aveny
som översvämmer bördig vega,
från topp till topp kommer det,
och sveper överallt;
tar boskapen
och vinstockarna utan paus,
och tusentals orsakar förödelse,
Vilket nöje! Vilket nöje!
Rösterna och skrattet
spelet, flaskorna,
runt det vackra
gärna skynda;
och i deras lustiga munnar,
med vällustig smicker,
en kyss till varje drink
glad stämpel.
Krossa sedan glasögonen,
plattorna, däcken,
och öppna knivarna,
söker efter hjärtat;
hör sedan skålarna
blandat med stön
att den sårade kastar
i tårar och förvirring.
Glad att höra en
rop efter vin,
medan din granne
faller i ett hörn;
och att andra redan är berusade,
i en ovanlig trill,
de sjunger till den bandagerade guden
otrevlig sång.
Jag gillar älsklingarna
liggande på sängarna,
inga sjalar på brösten
och lossa bältet,
visar hennes charm,
utan ordning på håret,
i luften det vackra låret ...
Vilken glädje! Vilken illusion!
Andra makabra dikter du borde känna till
Espronceda är inte den enda poeten som skrev makabära dikter. Det finns många poeter, både kända och okända, som någon gång i livet har skrivit mörka dikter. Välkänt av dem som gillar gotiken, vi vill lämna några här fler exempel på denna typ av undergenre.
Alla har många av de egenskaper som vi nämnde tidigare, och de är bra exempel som du kan överväga.
"The Devil's Funeral" (Mary Coleridge)
Bra människor, djävulen är död!
Vem är bärarna som bär slöjan?
En av dem tror att han också mördade Gud
med samma svärd som Satan dödade.
En annan tror att han har räddat Guds liv;
Djävulen var alltid stridens Gud.
En lila kappa sprids över honom!
En kung som ligger död.
De värsta kungarna regerade aldrig
liksom denna magnifika helvetes kung.
Vad är belöningen för ditt lidande?
Han är själv död, men helvetet är kvar.
Han smidda sin kista innan han dog.
Den var gjord av guld, sju gånger härdat,
med dessa lysande ord
som skröt av att ha övergivit honom.
Var ska du begrava det? Inte på jorden!
I giftiga blommor skulle han återfödas.
Inte i havet.
Vindarna och vågorna skulle frigöra det.
Lägg honom på begravningsbålet.
Hela sitt liv har han levt i eld.
Och när lågorna steg upp till himlen,
Satan förvandlades till en ljusängel,
för att bättre göra jobbet
där han alltid strävade när han bodde nedanför.
"De hängda mäns dans" (Arthur Rimbaud)
De upphängda dansarna
De förbannade poeternas bästa verser 1
På den svarta galgen dansar de, snälla enarmade,
paladinerna dansar,
djävulens köttlösa dansare;
de dansar att de dansar utan slut
skelett av Saladin.
Monsignor Belzebú drar slipsen
av sina svarta dockor, som gestikulerar till himlen,
och genom att ge dem en bra sneaker på pannan
tvingar dem att dansa till rytmerna i Christmas Carol!
Förvånad fäster dockorna sina graciösa armar:
som ett svart organ, genomborrade bröst,
som en gång milda flickor omfamnade,
De borstar och kolliderar i hemsk kärlek.
Hurra, glada dansare som tappade magen,
fläta dina upptåg eftersom tablao är bred,
Må de inte veta av Gud om det är dans eller strid!
Rasande, Beelzebub strums sina fioler!
Grova klackar; din sandal slits aldrig ut!
De har alla tagit av sig sin pälsdunka:
vad som återstår är inte skrämmande och ses utan skandal.
På deras skalar har snön lagt en vit mössa.
Korpen är toppen av dessa trasiga huvuden;
hänger ett skrot kött från sin magra barilla:
De verkar, när de vänder i mörka skärmdumpar,
styva paladiner, med kartongstaket.
Hurra, låt vinden vissla i benens vals!
Och den svarta galgen bälgar som ett järnorgan!
och vargarna svarar från lila skogar:
röd, i horisonten är himlen helvete ...
Chocka mig för dessa begravningskaptener
den rullen, ladinos, med långa brutna fingrar,
en radband av kärlek till hennes bleka ryggkotor:
Död, vi är inte här i ett kloster!
Och plötsligt, mitt i denna makabra dans
hoppa in i den röda himlen, galen, ett bra skelett,
bärs av drivkraften, som en häst
och känner att repet fortfarande är styvt runt halsen,
han rycker sina korta fingrar mot en knasande lårben
med skrik som minns grymma skratt,
och hur en mountebank rör sig i hans monter,
han börjar sin dans igen efter benljudet.
På den svarta galgen dansar de, snälla enarmade,
paladinerna dansar,
djävulens köttlösa dansare;
de dansar att de dansar utan slut
skelett av Saladin.
"Ånger" (Charles Baudelaire)
När du har somnat, min mörka skönhet,
längst ner på en grav av svart marmor,
och när du bara har för sovrum och bostad
en våt panteon och en konkav grav;
när stenen, sjunker ditt läskiga bröst
och din överkropp slappnar av av en utsökt likgiltighet,
håll ditt hjärta från att slå och suga,
och låt dina fötter köra din riskabla ras,
graven, förtroende för min oändliga dröm
(för att graven alltid kommer att förstå poeten),
under de långa nätterna där sömnen är förbjuden,
Han kommer att säga till dig: "Vad är det bra för dig, ofullständig kurtisan,
aldrig vetat vad de döda gråter? ».
"Och masken kommer att gnaga på din hud som ånger."
"Separerad" (Marcelone Desbordes-Valmore)
Skriv inte till mig. Jag är ledsen, jag vill dö.
Somrar utan dig är som en mörk natt.
Jag har stängt mina armar, de kan inte krama dig,
Att åberopa mitt hjärta är att åberopa graven.
Skriv inte till mig!
Skriv inte till mig. Låt oss bara lära oss att dö i oss själva.
Fråga bara Gud ... bara dig själv, hur han älskade dig!
Från din djupa frånvaro, att höra att du älskar mig
Det är som att höra himlen utan att kunna nå den.
Skriv inte till mig!
Skriv inte till mig. Jag fruktar dig och jag fruktar mina minnen;
de har behållit din röst, som ofta ringer till mig.
Visa inte levande vatten som inte kan dricka det.
En älskad kalligrafi är ett levande porträtt.
Skriv inte till mig!
Skriv inte söta meddelanden till mig: jag vågar inte läsa dem:
det verkar som om din röst i mitt hjärta häller dem;
Jag ser dem skina genom ditt leende;
som om en kyss i mitt hjärta stämplar dem.
Skriv inte till mig!
En riktigt desperat poesi, när man redan har tappat hoppet. Han vill bara ha smärtan eftersom han inte längre har något hopp. Det är sorgligt, men förståeligt. Det är inte att ge till den älskade kvinnan, det är att glömma bedrägeri och övergivande av mänsklig kärlek.
«En förlorad» är med h: från verbet har
Vem menar han när han säger "den bandagerade guden"? ... är han Bacchus?
De är söta och gulliga
Jag tror att du menar Cupid.
Jag läste det som barn, i Esproncedas fullständiga verk som min mormor hade i sitt bibliotek. Jag läste det som en tonåring som letade efter det för mitt minne som barn. Som vuxen letar jag efter det, och jag minns det nästan helt av hjärtat, och påverkan det lämnar i varje steg förändras så mycket. Bilderna som representerar oss går från roliga till skrämmande verkliga i den värld vi lever som vuxna.