Spanska poeter finns det många. Under hela den spanska historien har de dykt upp men vissa sticker ut mer än andra. Detta är fallet med Antonio Machado och hans dikter, som är en av de mest studerade i skolor och institut, och som speglar samhället och känslorna vid den tid han levde.
Nedan har vi sammanställt några av det som anses vara det bästa av denna poet. Om du aldrig har läst den förut rekommenderar vi att du spenderar några minuter eftersom du säkert kommer att haka på pennan.
porträtt
Min barndom är minnen från en uteplats i Sevilla
och en tydlig fruktträdgård där citronträdet mognar;
min ungdom, tjugo år i Kastiliens land;
Min historia, några fall som jag inte vill komma ihåg.
Varken en förförare Mañara eller en Bradomín har jag varit
—du vet min klumpiga klänningsdressing—;
men jag fick pilen som Amor tilldelade mig
och jag älskade hur gästvänliga de kan vara.
Det finns droppar av jakobinskt blod i mina ådror,
men min vers härstammar från en fridfull källa;
och mer än en vanlig man som kan sin lära,
Jag är, i ordets goda mening, bra.
Jag avgudar skönhet, och i modern estetik
Jag klippte de gamla rosorna från Ronsardträdgården;
men jag älskar inte rakningarna av den nuvarande kosmetikan
inte heller är jag en av de fåglarna i det nya gay-kvittret.
Jag föraktar ihåliga tenorers romanser
och kören av syrsor som sjunger till månen.
Jag stannar för att skilja rösterna från ekon,
och jag hör bara, bland rösterna, en.
Är jag klassisk eller romantisk? jag vet inte. ledighet vill
min vers när kaptenen lämnar sitt svärd:
känd för den virila handen som använde den,
inte av den prisade smedens lärda yrke.
Jag pratar med mannen som alltid följer med mig
— den som talar hoppas bara få tala till Gud en dag—;
min ensamhet är samtal med denna goda vän
som lärde mig filantropins hemlighet.
Och trots allt är jag dig ingenting skyldig; Du är skyldig mig vad jag har skrivit.
Jag går till mitt arbete, med mina pengar betalar jag
kostymen som täcker mig och herrgården som han bodde i,
brödet som matar mig och sängen där jag ligger.
Och när dagen för den sista resan kommer
och skeppet som aldrig kommer tillbaka går,
du hittar mig ombord på lätt bagage,
nästan naken, som havets barn.
Flugorna
ni, anhöriga,
oundvikliga gourmander,
ni vulgära flugor,
du framkallar allt för mig.
Åh, glupska gamla flugor
som bin i april
envisa gamla flugor
på min barnsliga kala fläck!
Flugor av den första tristess
i allrummet
de klara sommareftermiddagarna
där jag började drömma!
Och i den hatade skolan,
snabba roliga flugor,
jagade
för kärleken till det som flyger,
—att allt flyger — klangfullt,
studsar av glaset
i höstdagar...
flyger hela tiden,
barndom och ungdom,
av min gyllene ungdom;
av denna andra oskuld,
Vad ger i att inte tro på någonting,
vanliga... vulgära flugor,
det hos rena släktingar
du kommer inte att ha en värdig sångare:
Jag vet att du har poserat
om den förtrollade leksaken,
på den stängda boken,
om kärleksbrevet
på de stela ögonlocken
av de döda
Oundvikliga gourmander,
att du inte förädlar som bin,
inte heller lyser du som fjärilar;
liten, oregerlig,
ni gamla vänner
du framkallar allt för mig.
Till Juan Ramón Jiménez
Det var en kväll i månaden
maj, blå och fridfull.
På den vassa cypressen
fullmånen lyste,
lyser upp fontänen
där vattnet rann
intermittent snyftande.
Endast källan hörs.
Sedan hördes accenten
av en gömd näktergal.
En vindpust bröt ut
pipkurvan.
och en söt melodi
vandrade över hela trädgården:
bland myrten ringde det
en musiker sin fiol.
Det var ett sorgeackord
av ungdom och kärlek
för månen och vinden,
vattnet och näktergalen.
"Trädgården har en fontän
och fontänen en chimär...»
En sorgsen röst sjöng,
vårens själ
Rösten och fiolen tystnade
han stängde av sin melodi.
melankoli kvarstod
vandra i trädgården.
Endast källan hörs.
Brottet var i Granada
1. Brottet
Han sågs gå bland gevär,
nedför en lång gata
gå ut i det kalla fältet,
fortfarande med tidiga morgonstjärnor.
De dödade Federico
när ljuset dök upp.
Bödlarnas trupp
han vågade inte se på hennes ansikte.
De slöt alla sina ögon;
De bad: inte ens Gud räddar dig!
Federico föll död
blod i pannan och bly i tarmen?
… Att brottet var i Granada
vet, stackars Granada!?, i hans Granada.
2. Poeten och döden
Han sågs gå ensam med henne,
utan rädsla för sin lie.
Redan solen i torn och torn, hamrarna
på städet? städ och städ av smedjorna.
Fredrik talade
ropar till döds. Hon lyssnade.
"Eftersom igår i min vers, partner,
slaget från dina torra handflator lät,
och du gav isen åt min sång och kanten
till min tragedi med din silverskära,
Jag ska sjunga för dig det kött du inte har,
ögonen som du saknar,
ditt hår att vinden skakade,
de röda läpparna där de kysste dig...
Idag som igår, zigenare, min död,
vad bra med dig ensam
genom denna luft i Granada, min Granada!»
3.
Han sågs gå...
Jobba på, vänner!
av sten och dröm i Alhambra,
en grav till poeten,
på en fontän där vattnet ropar,
och för evigt säga:
brottet var i Granada, i hans Granada!
Jag drömde att du tog mig
Jag drömde att du tog mig
längs en vit stig,
mitt i det gröna fältet,
mot bergets blå,
mot de blå bergen,
en lugn morgon.
Jag kände din hand i min
din hand som följeslagare,
din flickaktiga röst i mitt öra
som en ny klocka,
som en jungfru klocka
av en vårgryning.
De var din röst och din hand,
i drömmar, så sant! ...
Lev, hoppas vem vet
vad jorden sväljer!
den tillfälliga morgondagen
Blåsorkesterns och tamburins Spanien,
stängd och sakristi,
tillägnad Frascuelo och Maria,
hånfull ande och rastlös själ,
Den måste ha sin marmor och sin dag,
dess ofelbara morgondag och dess poet.
Förgäves kommer gårdagen att föda en morgondag
tom och kanske flyktig.
Det blir en ung uggla och tarambana,
en tunika med boleroformer,
på det realistiska Frankrikes sätt
lite till användningen av hedniska Paris
och i stil med specialist Spanien
i skruvstäd nära till hands.
Det där underlägsna Spanien som ber och gäspar,
gammal och spelare, zaragatera och ledsen;
det underlägsna Spanien som ber och attackerar,
när han värdar att använda sitt huvud,
hon kommer fortfarande att föda hanar
älskare av heliga traditioner
och av heliga sätt och seder;
det apostoliska skägget kommer att blomstra,
och andra kala fläckar på andra skallar
de kommer att lysa, ärevördiga och katolska.
Den fåfänga gårdagen kommer att skapa en morgondag
tomt och av en slump! passagerare,
skuggan av en häftig uggla,
av en sayón med boleroberlocker;
den tomma gårdagen ger en tom imorgon.
Som illamåendet hos en tjusig berusad
av dåligt vin, en röd solkrona
av grumlig avföring granittopparna;
det finns en mage imorgon skriven
på den pragmatiska och ljuva eftermiddagen.
Men ett annat Spanien är fött
mejselns och klubbans Spanien,
med den eviga ungdomen som blir
från rasens solida förflutna.
Ett oförsonligt och förlösande Spanien,
Spanien som gryr
med en yxa i sin hämndande hand,
Spanien av ilska och idé.
Finns det fler dikter av Antonio Machado som du tycker sticker ut från resten? Vilka är dina favoriter?