Ängel Gonzalez. Foto: Miguel Munarriz blogg
Angel Gonzalez var en spansk poet, professor och essäist som föddes i Oviedo en dag som idag 1925. Han var professor i spansk litteratur i USA och tillhörde den så kallade generationen av 50-talet. Han fick många utmärkelser för sitt arbete och sin karriär som Antonio Machado i 1962, den Prince of Asturias Award eller Reina Sofía för ibero-amerikansk poesi.
Bland verken av Ángel González sticker följande ut: tuff värld, Elementär årskurs, Korta anteckningar för en biografi, Deixis av ett spöke eller den sista, höst och andra ljus. Han var också medlem av Royal Spanish Academy. Vi hyllar det – eller upptäcker det – med detta urval av dikter.
Ángel González — Utvalda dikter
hösten kommer
Hösten närmar sig med väldigt lite brus:
tråkiga cikador, knappt några syrsor,
försvara skansen
av en sommar envis i att föreviga sig själv,
vars överdådiga svans fortfarande lyser mot väster.
Det verkar som att ingenting händer här,
men en plötslig tystnad lyser upp underbarnet:
har passerat
en ängel
som kallades ljus eller eld eller liv.
Och vi förlorade det för alltid.
I denna stund, kort och svår stund
I detta ögonblick, korta och svåra ögonblick,
hur många munnar av kärlek är förenade,
hur många liv som hängs från andra liv
utmattade i sin bultande förlossning!
Flyktiga som blixten av en diamant,
vilka absurt knäppta händer
de vill stänga de minsta utgångarna
till hans eviga och oupphörliga flykt!
Långsamt, här och där, och sömnigt,
så många läppar höjer spiraler
av kyssar!... Ja, just nu, nu
att det redan har hänt, att jag redan har förlorat det,
av vilka jag bara behåller kristallerna
bruten, första ruin av gryningen.
(I detta ögonblick, kort och svår stund...)
Detta är ingenting
Om vi var starka nog
att dra åt en träbit ordentligt,
det skulle bara förbli i våra händer
lite land
Och om vi hade ännu mer kraft
att trycka hårt
det landet skulle vi bara ha
mellan händerna lite vatten.
Och om det fortfarande var möjligt
tryck på vattnet,
det skulle inte längre lämnas i våra händer
nada.
Korta anteckningar för en biografi
När du har pengar ring mig
När du inte har något, ge mig en mungipa,
När du inte vet vad du ska göra, följ med mig,
Men säg då inte att du inte vet vad du gör.
Du gör buntar med ved på morgnarna
och de förvandlas till blommor i dina armar.
Jag håller dig i kronbladen,
När du rör dig kommer jag att slita av aromen.
Men jag har redan sagt till dig:
När du vill lämna detta är dörren:
Den heter ängel och leder till tårar.
vänsång
Ingen minns en så kall vinter som denna.
Stadens gator är isplattor.
Trädens grenar är inlindade i skidor av is.
Stjärnorna så höga är isblixtar.
Fryst är också mitt hjärta,
men det var inte på vintern.
Min vän,
min söta vän,
den som älskade mig,
Han säger till mig att han har slutat älska mig.
Jag minns inte en så kall vinter som denna.
Provinsens huvudstad
Stad med smutsiga soliga plattor:
du är nästan verklighet, knappt ett bo
bara ett rykte, en rök släppte,
av de gröna och häpna ängarna.
Sedan finns det män med trånga liv
till ditt halvförstörda öde
och tjejer som växer upp bland bullret
som om de var sådda bland kärlek.
Jag tittar ömt på nästan alla,
och det gamla lyser upp din utkant
med sitt busiga vita hår.
Jag är glad och kärleksfullt,
grå häst jag önskar att du var
att klappa dig på baken.
Hur kommer jag att vara?
Hur blir jag eller
När det inte är jag?
När tiden
Jag har ändrat min struktur,
och min kropp är en annan,
ett annat mitt blod,
andra mina ögon och andra mitt hår.
Jag tänker på dig, kanske.
Säkert,
mina på varandra följande kroppar
-förlänga, levande, mot döden-
kommer att föras från hand till hand
från hjärta till hjärta,
från kött till kött,
det mystiska elementet
som avgör min sorg
när du går,
som får mig att leta blint efter dig,
som tar mig till din sida
Utan bot:
vad folk kallar kärlek, kort och gott.
Och ögonen
—vad spelar det för roll att de inte är dessa ögon—
de kommer att följa dig vart du än går, trogna.
De besegrade
Borta är spillrorna:
röka bitar av ditt hus,
brinnande somrar, torkat blod
som den matar -sista gam- på
vind.
Du gör en resa framåt, mot
tiden väl kallad framtid.
För inget land
du äger,
eftersom inget land
Det är och kommer aldrig att bli ditt
för i inget land
kan rota ditt obebodda hjärta.
Aldrig - och det är så enkelt -
du kan öppna en grind
och säg inget mer: "god morgon,
mor".
Även om dagen verkligen är bra,
det finns vete i epoker
och träden
utsträcka till dig deras trötta
grenar, erbjuder dig
frukt eller skugga för dig att vila.
Källa: En låg röst