En figur vars poesi har överträffat både tal och tystnad. En kvinna som har gjort själva verbet kött och försöker förstå något som alltid var framför allt. Tystnaden och ordet, i en poet som har varit ren passion, fram till nedstigningen. En kvinna som bara ville komma till botten. Varje handling, varje mening, varje ord, i Alexandra Pizarnik han letade efter en mening som var hans egen, även om den var överlägsen den obetydliga, den jordiska som föreslogs som en formel för något som aldrig tycktes vara ett komplement, utan bara en återstod för det väsentliga. Poesi som livets väsen. Poesi som liv.
Och bland alla hennes passioner korsade Alejandra sin kärlek med den av Silvina Ocampo. Alejandra älskade Silvina som ingen annan. Många kan bedöma förhållandet som lesbiskt. Jag anser bara att det är rent, mycket högre än vad gränserna för sexuell definition kan avgöra. Alejandra var alltid bortom. Och som ett tecken på den passionen är att jag lämnar detta brev, skrivet 1972, riktat till Bioy Casares dåvarande fru. Jag hoppas att du gillar det lika mycket som varje gång jag läser det igen.
«BA 31/1/72
Ma tres chere,
En mycket sorglig dag när jag ringde till dig för att inte höra annat än falska, ovärdiga röster, härstammande från varelser som golemakare gjorde framför speglar (jfr von Arnim).
Men du, min kärlek, glöm mig inte. Du vet hur mycket och framför allt jag lider. Vi kanske båda vet att jag letar efter dig. Hur som helst, här är en musikskog för två trogna tjejer: S. och A.
Skriv mig, kära. Jag behöver den vackra säkerheten att du är här, ici-bas pourtant [här nere, dock]. Jag översätter motvilligt, min astma är imponerande (för att fira upptäckte jag att Martha störs av ljudet från min sjuka andning) Varför, Silvina älskade, andas någon skit bra och jag förblir låst och jag är Phaedra och jag är Anne Frank?
På lördag, i Bécquar, körde jag på en motorcykel och kraschade. Allt gör ont (det skulle inte skada om du rörde vid mig - och det här är inte en smickrande fras). Eftersom jag inte ville alarma huset sa jag ingenting. Jag låg i solen. Jag gick ut men lyckligtvis visste ingen. Jag gillar att berätta dessa gåsehud eftersom bara du lyssnar på mig. Och din bok? Min kom precis ut. Härligt format. Jag skickar den till Posadas 1650, som, som Quintanas älskare, kommer att överföra den till honom mellan avsky och val.
Jag skickade också en venezuelansk anteckningsbok med en Jag vet inte vad degutante [obehagligt] (som de säger). Men låt dem redigera dig om 15 dagar (...) Mais oui, je suis une chienne dans le bois, je suis avide de jouir (mais jusqu'au péril extrême) [Men ja, jag är en tik i skogen, ivrig att njuta av (men till extrem fara)]. Åh Sylvette, om du var. Naturligtvis skulle jag kyssa din hand och gråta, men du är mitt förlorade paradis. Hittade igen och förlorade. Knulla grekisk-romarna. Jag älskar ditt ansikte. Och dina ben och, soutout (bis 10) dina händer som leder till minnesdrömmarnas hus, vävda till ett bortom det sanna förflutet.
Silvine, mitt liv (i bokstavlig mening) skrev jag till Adolfito så att vår vänskap inte sover. Jag vågade be honom att kyssa dig (lite: 5 eller 6 gånger) för mig och jag tror att han insåg att jag älskar dig utan bakgrund. Jag älskar honom men han är annorlunda, vet du, eller hur? Dessutom beundrar jag honom och han är så söt och aristokratisk och enkel. Men det är inte du, mon cher amour. Jag lämnar dig: Jag dör av feber och är kall. Jag önskar att du var naken bredvid mig och läste dina dikter högt. Sylvette mon amour, jag skriver till dig snart. Sylv., Jag vet vad det här brevet är. Men jag har mystiskt förtroende för dig. Dessutom förtrycker döden mig så nära mig (så frodig!). (...) Sylvette, det är inte feber, det är en oändlig förnyelse att du är underbar, stor och bedårande. Gör mig en liten plats i dig, jag stör dig inte. Men jag älskar dig, åh du kan inte föreställa dig hur jag skakar när jag kommer ihåg dina händer som jag aldrig kommer att röra igen om du inte gillar det eftersom du redan ser det, sexualitet är en "tredje part" i tillägg. Hur som helst fortsätter jag inte. Jag skickar dig de två biblioteken i poetunculi meos - allvarlig sak. Jag kysser dig som jag känner till ryska (med franska och korsikanska varianter).
Eller jag kysser dig inte men jag hälsar dig, enligt din smak, som du vill.
Jag lämnar in. Jag sa alltid nej till en dag och säg bättre ja.
Var försiktig: detta brev din peut t'en foutgre och jag kommer att svara à propos des [du kan lägga detta brev upp i röven och svara mig om] big ass myror.
Sylvette, du är la seule, l'unique. Mais ça il faut Jag säger till honom: Jamais tu ne rencontreras quelqu'un comme moi –Et tu le sais (tout) (Et maintenant je pleure.
[Sylvette, du är den enda, du är den enda. Men det måste sägas: du kommer aldrig hitta någon som jag. Och att du vet (allt). Och nu gråter jag]
Silvina läka mig, hjälp mig, det är inte möjligt att vara sådan tortyr-)
Silvina, läk mig, låt mig inte behöva dö nu. "
Hur vet du att det var ett rent förhållande och att det övervann, jag vet inte vad och jag vet inte vad. AP var en utmärkt poet, men också en människa och med en hel del problem förresten. Låt oss ta hand om och behålla arbetet. Denna romantisering av den förbannade poeten och hans sätt att älska, det hände redan.