Silvina Ocampo a jeden z jej príbehov

Prechádzky po webe Taringa, kde eklektický charakter jeho príspevkov môže dať jednému článku o psychológii pre psy, spolu s ďalším o heideggeriánskej filozofii, narazil som na príspevok, ktorý ma skutočne potešil a prekvapil svojou nevedomosťou.

Silvina Ocampo si zaslúžila príspevok, kde bol uverejnený príbeh, ktorý som nečítal a ktorý som s potešením našiel. Chcel by som sa s vami o ňu podeliť spolu s recenziou, ktorú o spisovateľovi napísal sám Borges.

Rovnako ako Boh prvého verša Biblie, každý spisovateľ vytvára svet. Toto stvorenie, na rozdiel od božského, nie je exnibus; Vzniká z pamäti, zo zabudnutia, ktoré je súčasťou pamäte, z predchádzajúcej literatúry, zo zvykov jazyka a v podstate z predstavivosti a vášne. […] Silvina Ocampo navrhuje realitu, v ktorej koexistujú chimérické a domáce, precízna krutosť detí a zdržanlivá nežnosť, paraguajská hojdačka piatej a mytológie. [...] Záleží mu na farbách, odtieňoch, tvaroch, konvexných, konkávnych, kovoch, drsných, leštených, nepriehľadných, priesvitných, kameňoch, rastlinách, zvieratách, zvláštnej príchuti každej hodiny a každého ročného obdobia, hudbe, nemenej tajomnom poézia a váha duší, o ktorých hovorí Hugo. Myslím, že najpresnejšie zo slov, ktoré by to mohli definovať, sú skvelé. ““

Jorge Luis Borges

Jemu za iného - Silvina Ocampo

Očakával som, že ho uvidím, ale nie okamžite, pretože moje vyrušenie by bolo príliš veľké. Naše stretnutie vždy odložil, z nejakých dôvodov pochopil alebo nie. Jednoduchá zámienka nevidieť to alebo vidieť inokedy. A tak roky plynuli, bez toho, aby sa čas cítil, až na pokožku tváre, v tvare kolien, krku, brady, nôh, skloňovaním hlasu, spôsobom chôdze, počúvania, umiestňovania ruku na líce, opakovanie frázy, v dôraze, v netrpezlivosti, v tom, čo si nikto nevšimne, v päte, ktorá zväčšuje objem, v kútikoch pier, v očnej dúhovke, v zreničkách, v paže, v uchu ukryté za vlasmi, vo vlasoch, nechtoch, v lakti, ach, v lakti!, spôsobom, ako sa máš? alebo naozaj alebo môže byť alebo v akom čase? alebo ho nepoznám. Nie, nie Brahms, Beethoven, dobre, nejaké knihy. Ticho, ktoré bolo dôležitejšie ako prítomnosť, utkávalo ich intrigy.

Žiadne stretnutie, ktoré nebolo celkom absurdné, sa nekonalo: kopa balíčkov ma zakryla a on, ktorý jedol chlieb a držal fľašu vína a Coca-Colu, predstieral, že mi podáva ruku. Vždy niekto zakopol a rozlúčka bola pred čím? Telefón volal, vždy nesprávny, ale niekoho dych presne zodpovedal jeho dychu, a potom sa v prítmí miestnosti zjavili jeho oči, vo farbe tónu toho bezodného hlasu, hlasu, ktorý to komunikoval s púšťou. alebo s niektorými ramenami rieky, ktorá preteká medzi kameňmi bez toho, aby sa vôbec dostala do ústia, riekou, ktorej zdroj v najvyšších horách priťahoval pumy alebo fotografov, ktorí prišli z ďaleka, aby videli tieto zázraky. Rád som videl ľudí ako on. Niektorí, ktorí vyzerali takmer identicky, ak mžourali; alebo spôsob úplného zatvorenia očných viečok, akoby niečo bolí.

Tiež som rád hovoril s ľuďmi, ktorí s ním hovorili alebo ktorí ho veľa poznali alebo ktorí by v tých časoch za ním chodili. Ale čas utekal ako vlak, ktorý musí doraziť do cieľa, keď strážca zaklope na dvere spiaceho cestujúceho alebo oznámi ďalšiu stanicu, koniec cesty. Museli sme sa stretnúť. Boli sme tak zvyknutí, že sa nevidíme, že sme sa nevideli. Aj keď si nie som istá, či som to nevidela, ani cez okno. V tom pochmúrnom popoludňajšom svetle som cítil, že niečo chýba.

Prešiel som pred zrkadlom a hľadal som sa. Nevidel som do zrkadla, ale skriňu v miestnosti a sochu lovkyne Diany, ktorú som na tom mieste nikdy nevidel. Bolo to zrkadlo, ktoré sa vydávalo za zrkadlo, keďže som sa zbytočne vydával za seba.

Potom sa bála, že sa dvere otvoria a že sa každú chvíľu objaví a že odklady, ktoré udržali ich lásku pri živote, sa skončia. Ľahol si na zem na ružu koberca a čakal, čakal, až zvonček na vchodových dverách prestane zvoniť, čakal, čakal a čakal. Čakal, kým pôjde posledné svetlo dňa, potom otvoril dvere a vošiel ten, ktorý to nečakal. Držali sa za ruky. Padali na ružu na koberci, váľali sa ako koleso, spájala ich iná túžba, iné paže, iné oči, iné povzdychy. To bolo v tom okamihu, keď koberec začal ticho lietať nad mestom, z ulice na ulicu, zo susedstva do susedstva, z námestia na námestie, až kým sa nedostal na okraj obzoru, kde začala rieka, na vyprahnutej pláži, kde rástli Cattails a lietali bociany. Svitanie pomaly, tak pomaly, že si nevšimli deň alebo nedostatok noci alebo nedostatok lásky alebo nedostatok všetkého, pre čo žili, čakajúc na ten okamih. Stratili sa v predstavách zábudlivosti - pre iného, ​​pre iného - a zmierili sa.