Фотография: Хосе Йерро. ABC. (c) Клара Амат.
К мадриленцам Хосе Йерро Считается один из великих поэтов современности Говорит по-испански, и сегодня исполнилось 19 лет с тех пор, как он нас покинул. Также в следующем году исполняется XNUMX лет со дня его рождения. Он принадлежал к так называемому «поколению полувека», и его работы содержат социальные и серьезные темы с человеком, течением времени и памяти. Куадерно-де-Нуэва-Йорк y Джой две из его самых важных публикаций. Он также получил некоторые из самых престижных наград, таких как Национальная премия в области литературы, Премия критиков 1957 года, приз принца Астурийского или Сервантес. Идет это подборка стихов в его памяти.
Хосе Йерро - Стихи
Саммит
Крепко под ногой, верно и верно,
из камня и музыки у меня есть ты;
не так, как тогда, когда каждое мгновение
ты проснулся от моего сна.
Теперь я могу прикоснуться к твоим нежным холмам,
свежая зелень ваших вод.
Теперь мы снова лицом к лицу
как два старых товарища.
Новая песня с новыми инструментами.
Ты поешь, ты меня усыпляешь и убаюкиваешь меня.
Ты делаешь вечность из моего прошлого.
А потом раздевается догола.
Спой тебе, открой тюрьму, где ты ждешь
столько накапливается страсти!
И посмотрите, как наш старый образ теряется
увлекается водой.
Крепко под ногой, верно и верно,
камня и музыки у меня есть ты.
Господи, Господи, Господи: все равно.
Но что ты сделал с моим временем?
Внутренняя радость
Я чувствую это во мне, хотя это и прячется. Влажный
мои темные внутренние пути.
Кто знает, сколько волшебных слухов
на мрачном сердце она уходит.
Иногда во мне восходит его красная луна
или возложи меня на диковинные цветы.
Говорят, что он умер, что из его зелени
дерево моей жизни сорвано.
Я знаю, что он не мертв, потому что я жив. Я беру,
в скрытом царстве, где он прячется,
ухо его истинной руки.
Они скажут, что я умер, и я не умираю.
может быть так, скажи мне, где
сможет ли она править, если я умру?
Спящая душа
Я лег на траву между бревнами
тот лист за листом они обнажают свою красоту.
Даю душе помечтать:
Я просыпаюсь снова весной.
Мир возрождается снова, снова
ты родился, душа (ты был мертв).
Я не знаю, что произошло за это время:
ты спал, надеясь быть вечным.
И сколько поет тебе высокая музыка
из облаков, и как они тебя любят
объясните существ, почему они вызывают
это черное и холодное время, даже если вы притворяетесь
Сделай так много жизни в твоей
(это была жизнь, а ты спал), ты больше не приходишь
чтобы достичь полноты его радости:
ты спал, когда все просыпалось.
Наша земля, наша жизнь, наше время ...
(Моя душа, которая велела тебе спать!)
Враг
Он смотрит на нас. Он преследует нас. В пределах
из вас, внутри меня, смотрит на нас. Выплакаться
без голоса, с полным сердцем. Его пламя
В нашем темном центре было свирепо.
Живи в нас. Он хочет причинить нам боль. я вхожу
внутри вас. Вой, рев, рев.
Я убегаю, и его черная тень льется,
полная ночь, которая выходит нам навстречу.
И растет не останавливаясь. Забирает нас
как хлопья октябрьского ветра. куст
больше, чем забвение. Опалить углями
неугасимый. Оставь опустошенным
дни мечты. Несчастный
те, кто открывает ему наши сердца.
Как роза: никогда ...
Как роза: никогда
мысль омрачила вас.
Жизнь не для тебя
что рождается изнутри.
Красота, которая у тебя есть
его вчера в свое время.
Это только в твоей внешности
ваш секрет хранится.
Прошлое не дает тебе
его преследующая тайна.
Воспоминания не омрачают тебя
кристалл вашей мечты.
Как это может быть красиво
цветок, у которого есть воспоминания.
Рука - это та, которая помнит ...
Рука - это та, которая помнит
Путешествуйте сквозь годы
течет в настоящее
всегда помня.
Он нервно указывает
что жило забыто.
рука памяти,
всегда спасая его.
Призрачные образы
они затвердеют,
они будут продолжать говорить, кем они были,
почему они вернулись.
К чему им снится мясо,
чистый ностальгический материал.
Рука их спасает
ее волшебной неопределенности.
Вечерний свет
Мне грустно думать, что однажды я захочу снова увидеть это пространство,
вернуться в это мгновение.
Мне грустно мечтать сломать крылья
против стен, которые возвышаются и мешают ему снова найти меня.
Эти цветущие ветви, которые весело пульсируют и ломаются
спокойный вид воздуха,
те волны, которые мочили мне ноги хрустящей красоты,
мальчик, который держит на лбу вечерний свет,
этот белый платок, может быть, выпал из чьих-то рук,
когда они больше не ожидали, что поцелуй любви коснется их ...
Мне грустно смотреть на эти вещи, хотеть этих вещей, хранить эти вещи.
Мне грустно мечтать снова искать их, снова искать меня,
заселяя еще один день, подобный этому, ветвями, которые я храню в своей душе,
узнал в себе, что сон не может быть снова виден.
Источник: низкий голос