Сильвина Окампо и одна из ее историй

Хождение по сайту Taringa, где эклектичный характер его постов может дать одну статью о психологии собак, а другую - о философии Хайдеггера, я наткнулся на пост, который действительно порадовал меня, а также удивил моим невежеством.

Сильвина Окампо заслужила пост, в котором была опубликована история, которую я не читал и которую я был рад найти. Я хотел бы поделиться им с вами вместе с рецензией, которую сам Борхес написал о писателе.

«Подобно Богу первого стиха Библии, каждый писатель создает мир. Это творение, в отличие от божественного, не exnibus; Он возникает из памяти, из забвения, которое является частью памяти, из предыдущей литературы, из языковых привычек и, по сути, из воображения и страсти. […] Сильвина Окампо предлагает нам реальность, в которой сосуществуют химерическое и самодельное, дотошная жестокость детей и скромная нежность, парагвайский гамак пятого и мифология. […] Его заботят цвета, оттенки, формы, выпуклые, вогнутые, металлы, грубые, полированные, непрозрачные, полупрозрачные, камни, растения, животные, особый аромат каждого часа и каждого сезона, музыка, не менее загадочная поэзия и тяжесть души, о которой говорит Гюго. Из слов, которые могли бы определить это, я думаю, что самое точное - это «отлично».

Хорхе Луис Борхес

Его для другого - Сильвина Окампо

Я ожидал увидеть его, но не сразу, потому что мое беспокойство было бы слишком сильным. Он всегда откладывал нашу встречу, понимал почему-то или нет. Простой предлог, чтобы не видеть этого или увидеть это в другой день. И так прошли годы, время не давало о себе знать, разве что на коже лица, в форме колен, шеи, подбородка, ног, в интонации голоса, в способах ходьбы, слушании, размещении рукой по щеке, повторяя фразу, в ударении, в нетерпении, в том, что никто не замечает, в увеличивающейся в объеме пятке, в уголках губ, в радужной оболочке глаз, в зрачках, в руки, в ухе, спрятанном за волосами, в волосах, в ногтях, в локте, ох, в локте !, чтобы сказать, как ты? или действительно или может быть и в какое время? или я его не знаю. Нет, не Брамс, Бетховен, ну какие-то книги. Молчание, которое было важнее присутствия, сплетало их интриги.

Никакой встречи, что не было полным абсурдом, не произошло: меня накрыла стопка пакетов, и он, ел хлеб и держа в руке бутылку вина и кока-колу, делал вид, что пожимает мне руку. Неизменно кто-то спотыкался, и прощание было раньше чем? Телефон звонил, всегда ошибочно, но чье-то дыхание точно соответствовало его дыханию, а затем в темноте комнаты показались его глаза, в цвете возникший тембр этого бездонного голоса, голос, который связал его с пустыней или с несколькими рукавами реки, которая протекает между камнями, но никогда не достигает своего устья, рекой, исток которой в самых высоких горах привлекал пум или фотографов, которые приезжали издалека, чтобы увидеть эти чудеса. Мне нравилось видеть таких людей, как он. Некоторые выглядели почти одинаково, если прищуриться; или способ полностью закрыть веки, как будто что-то болит.

Мне также нравилось разговаривать с людьми, которые разговаривали с ним, или которые хорошо его знали, или которые ходили к нему в те дни. Но время было на исходе, как поезд, который должен прибыть в пункт назначения, когда охранник стучит в дверь спящего пассажира или объявляет следующую станцию, конец пути. Нам пришлось встретиться. Мы так привыкли не видеть друг друга, что не видели друг друга. Хотя не уверен, что не видел, даже через окно. В этом мрачном полуденном свете я чувствовал, что чего-то не хватает.

Я прошел перед зеркалом и посмотрел на себя. Я не видел в зеркале, кроме туалета в комнате и статуи Дианы-Охотницы, которую я никогда не видел в этом месте. Это было зеркало, которое притворилось зеркалом, как я напрасно притворялся самим собой.

Тогда она боялась, что дверь откроется, и что он появится в любой момент, и что откладывания, которые поддерживали их любовь, закончатся. Он лежал на полу на ковре и ждал, ждал, пока перестанет звонить звонок на входной двери, ждал, ждал и ждал. Он дождался, когда погаснет последний дневной свет, затем открыл дверь, и вошел тот, кто не ожидал. Они держались за руки. Они упали на розу на ковре, катились колесом, объединенные другим желанием, другими руками, другими глазами, другими вздохами. Именно в этот момент ковер начал бесшумно летать над городом, с улицы на улицу, от квартала к кварталу, от площади к площади, пока не достиг края горизонта, где начиналась река, на засушливом пляже, где росли Рогоз и летали аисты. Рассвет медленно, так медленно, что они не заметили ни дня, ни отсутствия ночи, ни отсутствия любви, ни отсутствия всего, ради чего они жили, ожидая этого момента. Они были потеряны в воображении забывчивости - он о другом, о другой ней - и они помирились.