Артюр Рембо родился в такой день, как сегодня Charleville, Франция, в 1854. Высший представитель символика девятнадцатого века и один из тех проклятых и необычных поэтов, которые вели жизнь столь же напряженную, сколь и суждено ей длиться слишком мало. Первое, что я прочитал о Рембо, было его стихотворение. Буфет, который привлек мое внимание именно потому, что напомнил мне тот, что был в доме моих бабушки и дедушки, также вырезанный и вызывающий воспоминания о тысячах вещей и историй, точно так же, как он их написал. Итак, чтобы отпраздновать новую годовщину его рождения, я выбрал первую из нескольких. Но все об этом французском поэте, репортере, фотографе и гении заслуживает того, чтобы его прочитать осторожно и с удовольствием смакуйте.
Некоторые стихи
Буфет
Большой резной буфет - дуб темный.
исходит добро старого, такого старого;
Он открыт, и его дно льется, как старое вино,
темные волны навязчивых ароматов.
Упаковано, это суматоха старого антиквариата,
душистые и желтые простыни, мочалки
женщин и детей, морщинистое кружево,
Бабушкины шали с нарисованными драконами.
В нем мы найдем медальоны и блики.
белые или светлые волосы, портреты, засушенные цветы
запах которых смешан с запахом фруктов.
О, старый буфет, сколько историй ты знаешь!
и хочешь их посчитать, поэтому неуверенно скрипишь
Когда твои черные двери медленно открываются
Бриз
В вашем хлопковом убежище,
с мягким дыханием аура спит:
в своем гнезде из шелка и шерсти,
веселая аура подбородка
Когда аура поднимает крыло,
в его изъятии хлопка
и цветок зовет его
его дыхание - спелый плод.
О, типичная аура!
О, квинтэссенция любви!
По росе смытой,
как хорошо мне пахнет на рассвете!
Иисус, Иосиф, Иисус, Мария.
Это похоже на крыло ястреба
что вторгается, спит и успокаивает
тому, кто засыпает в молитве.
чувство
Я пойду, когда поет вечер, синий, летом,
ранен пшеницей, ступить на луг;
мечтатель, я почувствую его свежесть в своих растениях
И я позволю ветру омыть голову
Не говоря, не задумываясь, пройду тропы:
но любовь без границ будет расти в моей душе.
Я уйду, счастливая, как с девушкой,
По полям, насколько цыган бродит.
Мы снова его нашли!
Мы снова его нашли!
Что? Вечность.
Это смешанное море
с солнцем.
Моя вечная душа,
выполнить свое обещание
несмотря на одинокую ночь
и день в огне.
Ну ты отпустил
человеческих дел,
От простых порывов!
Вы летите по ...
Никогда не надейся,
нет востока.
Наука и терпение.
Пытка безопасна.
Нет завтра
атласные угли,
твой пыл
это долг.
Мы снова его нашли!
-Что? - -Вечность.
Это смешанное море
с солнцем.
Ты не представляешь
Вы не представляете, почему я умираю от любви?
Цветок говорит мне: Здравствуйте! Доброе утро, птичка.
Пришла весна, сладость ангела.
Разве ты не догадываешься, почему я киплю от пьянства!
Сладкий ангел моей кроватки, ангел моей бабушки,
Разве ты не догадываешься, что я превращаюсь в птицу
что моя лира бьется и что бьются мои крылья
как ласточка?
Зло
Пока красные глотки шрапнели
они свистят по голубому небу, день за днем,
и это, алое или зеленое, рядом с смеющимся королем
батальоны тонут, и огонь разгорается массово;
в то время как необузданное безумие сокрушает
и превращает тысячу человек в дымящуюся мульчу;
Бедный мертвец! летом погружен в траву,
в твоей радости, Натура, что ты сотворил их святыми,
Есть Бог, который смеется в штофе
от жертвенника к ладану, к золотым чашам,
Который в Осанне сладко засыпает.
Но он поражен, когда матери помазывают
мучить и плакать под своими черными шапками
Они предлагают ему очаво, завернутый в носовой платок.