Vincent Nunez, Cordoba din Aguilar de la Frontera, a murit într-o zi ca azi, în 2002. Este considerat unul dintre cei mai importanți poeți andaluzi din a doua jumătate a secolului trecut. Unele dintre lucrările sale sunt Elegia unui prieten mort, Zilele Pământului, Poeziile ancestrale, Apusul în Poley, care a câștigat Premiul Național al Criticii. Sau trei cărți de aforisme: Entimim, sofism y sorite. În 1990 a fost distins cu Medalia de argint a literelor andaluze. Pentru a-l aminti sau a-l descoperi, acesta este un selecția poeziilor sale.
Vicente Nuñez - Selecție de poezii
Amarte
A te iubi nu era un buchet de trandafiri după-amiaza.
Te las în orice zi pentru totdeauna și nu te mai văd ...?
Mai am încă un iad mai mare.
Așteptați să vă întoarceți dincolo de moarte.
***
Un poem
Este o poezie un sărut și de aceea este atât de profundă?
Un poem - mă iubești? - se așează - nu vorbi-
pe buzele mele care abdică cântând dacă mă săruți.
Este o poezie scrisă, delapidată, îmbrățișată?
Oh dulce labirint de lumină, oh întuneric,
oh mare și confuzie secretă, dragostea mea.
***
Mainile tale
Știu foarte bine că nu vor fi mâinile tale
roșu, de lut uman irefutabil,
cele care mă vor răni în ciuda lor mâine.
Al tău este visul meu? Ale mele sunt deșarte
tărâmuri de labirinte și arcane.
Știu foarte bine starea sa ruffiană,
și cât de mult pierde cel care câștigă mereu
cu excepția a două atacuri suverane.
Ce au valorat fără mine, ce a rezistat
de când au ars ca stelele,
de când i-am sărutat fără să te iubesc?
O cenușă de aur căzut,
câteva flash-uri care nu erau ale lor ...
Trandafiri de cârpă în mâinile morții.
***
Cântare
Cel care trece ignorat de arcadele lumii.
Cel care își întinde mantia de aur pe pământ.
Cel care respiră în pădure sunetul ploii
și uită de grija ei sub sălcii.
Cel care îți sărută brațele și tremură și se transformă
în ciuda asaltului tuturor și a lui însuși.
Cel care în umbra ta geme ca o bijuterie tremurătoare.
Cel care trece, cel care se extinde, cel care aspiră și uită.
Cel care sărută, cel care tremură și se transformă. Cel care geme.
***
Apus de soare
Peștera fără nimeni care să cunoască apa
iar spatulele de ardezie ale mării împotriva stâncilor
nu erau o muzică de mai sus,
sau chiar provocat în fața bărcilor de lemn.
Frigul Celui Preaînalt,
în spatele focului solar al munților,
s-a revărsat un șuierat gros și am palpitat.
„Îngerii sunt și nu sunt numărate nave”.
Și când ai spus-o
fără acel efort care dezactivează memoria,
a apărut brusc un sân tandru:
Îngerii sunt lăsați la dispoziția lor;
în timp ce bucuria mă copleșea.
***
Scrisoare de la o doamnă
M-am gândit deseori la o replică a lui Eliot;
cea în care o doamnă convingătoare și uzată
servește ceai prietenilor săi printre liliacii trecători.
Aș fi iubit-o pentru că, la fel ca a ta,
viața mea este o așteptare inutilă și fără sfârșit.
Dar iată că este târziu și ea a murit cu mult timp în urmă,
și dintr-o scrisoare veche perfect banală
memoria sa difuzează aroma perenă și rară.
Londra, Nineteen Seven. Drag prieten:
Am fost întotdeauna sigur, știi, că într-o zi ...
Dar încearcă să mă scuzi dacă deviez; este iarna
Și nu știți cât de puțin am grijă de mine.
O sa te astept. Ienupărul a crescut și după-amiaza
culminează spre râu și insulele roșii.
Sunt trist și, dacă nu ajungeți, sunt un subiect de suspine
va scufunda dulapul unui satin cu carouri,
în balegarul murdar al plictiselii și al înfrângerii.
Pentru tine va exista un turn, o grădină necăjită
și câteva clopote umede de bas de armonie;
Și nu vor exista ceai, cărți sau prieteni sau avertismente
Ei bine, nu voi fi tânăr și nici nu voi vrea să pleci ... ».
Și această doamnă a lui Eliot, atât de moale și senină,
va dispărea și printre liliaci,
Și sinistra steag al sinuciderii ar arde
o clipă în cameră cu țipătul său opac.