Gustavo Adolfo Bécquer (1836-1870) a fost un proeminent scriitor spaniol în genuri precum poezia și narațiunea. Majoritatea operelor sale literare sunt încadrate în simbolism și romantism. Faima postumă a lui Bécquer a făcut ca unele dintre titlurile sale să fie cele mai citite în limba spaniolă.
Exemple purtătoare de această popularitate singulară pot fi titlurile: Rime și legende —o selecție comună de poezii și nuvele— și Scrisori literare către o femeie (1860-1861). Opera poetică a lui Bécquer a venit să se rupă ceva foarte marcat la momentul publicării: o tradiţie a materialelor prozaice de transcendenţă intimă. La fel, autorul a desfăcut în versurile sale acel obicei marcat de texte pompoase.
Sinopsis al Rime, culegere de poezii de Gustavo Adolfo Bécquer
Prima ediție a Rime A fost făcută publică în 1871 după moartea autorului. Titlul este considerat o capodopera a poeziei secolului al XIX-lea. —deși au existat autori care nu au fost de acord cu această concepție, precum Núñez de Arc—. Există mai multe ediții ale Rime, inclusiv unul care are doar 76 de poezii.
De multe ori, metrica și stilul poemelor sunt inovatoare pentru vremea lor. La fel, versurile sunt de obicei departe de ceea ce era dictat de academie la acea vreme, ceea ce le face compoziții libere. Lucrarea poetică care abordează această antologie — ca o altă numită legende— reiese din text Cartea Vrăbiilor.
Gustavo Adolfo Bécquer: poezii preluate din Rime
rima IV
Nu spune că comoara lui s-a epuizat,
lipsesc treburile, lira a tăcut:
S-ar putea să nu existe poeți; dar mereu
va fi poezie
În timp ce valurile de lumină la sărut
palpitan aprins;
în timp ce soarele norii sfâşiaţi
de foc și aur vedere;
atâta timp cât aerul din poală poartă
parfumuri si armonii;
atâta timp cât este primăvară în lume,
va fi poezie!
Atâta timp cât știința de descoperit nu ajunge
izvoarele vieții,
Și în mare sau pe cer este un abis
care rezistă la calcul;
în timp ce omenirea înaintează mereu,
nu știu pe unde mergi;
atâta timp cât există un mister pentru om,
va fi poezie!
Atâta timp cât simțim că sufletul este fericit
fără buzele să râdă;
în timp ce plângea fără să vină plânsul
a tulbura pupila;
în timp ce inima și capul se luptă continuă;
Atâta timp cât există speranțe și amintiri,
va fi poezie!
Atâta timp cât există ochi care reflectă
ochii care le privesc;
în timp ce buza răspunde oftând
la buza care suspină;
atâta timp cât se simt într-un sărut
două suflete confuze;
atâta timp cât există o femeie frumoasă,
Va fi poezie!
rima VI
Ca briza pe care o respiră sângele
pe câmpul întunecat al luptei,
încărcate de parfumuri şi armonii
în liniștea nopții vagi;
simbol al durerii și al tandreței,
Al bardului englez în drama oribilă,
dulcea Ofelia, motivul pierdut
culegând flori și cântând pase.
Rima XLVI
Respirația ta este suflarea florilor
vocea ta este a lebedelor armonia;
Privirea ta este splendoarea zilei,
iar culoarea trandafirului este culoarea ta.
Dăruiești viață nouă și speranță
la o inimă pentru dragoste deja moartă:
crești din viața mea în deșert
pe măsură ce floarea crește într-o mlaștină.
rima xxiv
Două limbi roșii de foc care
același portbagaj legat
se apropie, iar când se sărută
formează o singură flacără.
Două note cea a lăutei
în același timp începe mâna,
iar în spațiu se întâlnesc
și îmbrățișare armonioasă.
Două valuri care se unesc
a muri pe o plajă
și că la spargere sunt încoronate
cu un pana de argint.
Două fire de abur care
din lac se ridică, iar la
întâlnire în rai
Ele formează un nor alb.
Două idei care răsar împreună,
două sărutări care în același timp explodează,
două ecouri care sunt confuze,
iată cele două suflete ale noastre.
Rima LXXXIII
O femeie mi-a otrăvit sufletul
o altă femeie mi-a otrăvit corpul;
Niciunul dintre ei nu a venit să mă caute
Nu mă plâng de niciunul dintre ei.
Cum lumea este rotundă
lumea se rostogolește
Dacă mâine, rostogolindu-se,
otrava asta
otrăvuri la rândul lor,
de ce sa ma acuzi?
Pot să dau mai mult decât tine
ei mi-au dat?
rima XXXVI
Dacă de nemulțumirile noastre într-o carte
istoria a fost scrisă
si sa fie sters in sufletele noastre cat
șters în frunzele sale;
încă te iubesc atât de mult
lăsat pe pieptul meu
dragostea ta urme atât de adânc, încât
doar dacă ai șters unul,
Le-am șters pe toate!
Rima LXXVII
Viața este un vis
dar un vis febril care durează un punct;
Când se trezește,
Se vede ca totul este vanitate si fum...
Mi-aș dori să fie un vis
lung și foarte adânc
un vis care va dura până la moarte!...
Aș visa la iubirea mea și a ta.
V rima
spirit fără nume,
esență indefinibilă,
traiesc cu viata
fără forme ale ideii.
Înot în gol
de soare tremur în foc
flutur în umbră
iar eu plutesc cu ceața.
Eu sunt franjuria de aur
de la steaua îndepărtată,
Sunt din luna mare
lumină caldă și senină.
Eu sunt norul arzător
care flutură în apusul soarelui;
Sunt din steaua rătăcitoare
trezirea luminoasă
Sunt zăpadă pe vârfuri,
Sunt foc în nisip
val albastru în mări
și spumă pe maluri.
Sunt un bilet la lăută,
parfum în violet,
flacără care se scurge în morminte
iar în ruine iedera.
tunet în torent,
și fluieră în scânteie
și orb în fulger
iar eu url în furtună.
Râd în alcores
șoptesc în iarba înaltă,
suspin în valul pur
iar eu plâng în frunza uscată.
Ondulez cu atomii
din fumul care se ridică
iar spre cer se ridică încet
într-o spirală imensă
eu în firele de aur
că insectele atârnă
Mă amestec între copaci
în somnul fierbinte.
Alerg după nimfe
decât în pârâul rece
a curentului cristalin
joacă goală
Eu într-o pădure de corali, asta
covor perle albe,
Urmăresc în ocean
naiadele uşoare.
Eu, în cavernele concave,
unde soarele nu pătrunde niciodată,
amestecându-se cu nomosul
Îi văd bogățiile.
Caut de secole
urmele deja șterse,
și știu despre acele imperii
din care nu mai rămâne nici măcar numele.
Continui cu vertij rapid
lumile care se întorc,
iar elevul meu cuprinde
întreaga creație.
Cunosc acele regiuni
unde zvonurile nu ajung,
și unde raportează astro
de viață și de respirație așteaptă.
Sunt peste abis
podul care traversează;
Eu sunt scara necunoscută
că cerul se unește cu pământul.
Eu sunt invizibilul
inel care ține
lumea formei
spre lumea ideilor.
Eu, pe scurt, sunt spiritul,
esență necunoscută,
parfum misterios
din care poetul este un vas.