Angel Gonzalez. Fotografie: blogul lui Miguel Munarriz
Angel Gonzalez a fost un poet, profesor și eseist spaniol care s-a născut la Oviedo într-o zi ca astăzi 1925. A fost profesor de literatură spaniolă în Statele Unite și a aparținut așa-numitei generații anilor 50. A primit numeroase premii pentru munca și cariera sa ca Antonio Machado în 1962, Premiul Prințul Asturiei sau Reina Sofia pentru poezia ibero-americană.
Printre lucrările lui Ángel González se numără lume aspră, Clasa elementara, Scurte observații pentru o biografie, Deixis de fantomă sau ultimul, toamna si alte lumini. De asemenea, a fost membru al Academiei Regale Spaniole. Îi aducem un omagiu – sau îl descoperim – cu asta selecție de poezii.
Ángel González — Poezii alese
vine toamna
Toamna se apropie cu foarte puțin zgomot:
cicade plictisitoare, abia câțiva greieri,
apără reduta
a unei veri încăpăţânate să se perpetueze,
a cărui coadă somptuoasă încă străluceşte spre apus.
S-ar părea că nu se întâmplă nimic aici,
dar o tăcere bruscă luminează minunea:
a trecut
un înger
care se numea lumină, sau foc, sau viață.
Și l-am pierdut pentru totdeauna.
În acest moment, moment scurt și greu
În acest moment, moment scurt și greu,
câte guri de dragoste sunt unite,
câte vieți sunt atârnate de alte vieți
epuizat în livrarea lor palpitantă!
Trecătoare ca fulgerul unui diamant,
ce mâini strânse absurd
vor să închidă cele mai mici ieșiri
spre zborul lui perpetuu și neîncetat!
Încet, aici și colo și somnoros,
atâtea buze ridică spirale
de sărutări!... Da, în acest moment, acum
că s-a terminat, că deja l-am pierdut,
din care păstrez doar cristalele
spart, prima ruină a zorilor.
(În acest moment, moment scurt și greu...)
Asta e nimic
Dacă am fi destul de puternici
pentru a strânge corect o bucată de lemn,
ar rămâne doar în mâinile noastre
un pic de pământ
Și dacă am avea și mai multă putere
a apăsa tare
pământul acela, am avea doar
între mâini puțină apă.
Și dacă tot ar fi posibil
asupresc apa,
n-ar mai rămâne în mâinile noastre
nimic.
Scurte observații pentru o biografie
Când ai bani, dă-mi un inel
când nu ai nimic, dă-mi un colț al gurii,
Când nu știi ce să faci, vino cu mine
Dar apoi nu spune că nu știi ce faci.
Faci mănunchiuri de lemne de foc dimineața
și se transformă în flori în brațele tale.
Te țin de petale,
Pe măsură ce te miști, voi smulge aroma.
Dar ti-am spus deja:
când vrei să pleci, aceasta este ușa:
Se numește Înger și duce la lacrimi.
cântec prieten
Nimeni nu-și amintește o iarnă atât de rece ca aceasta.
Străzile orașului sunt foi de gheață.
Ramurile copacilor sunt învelite în teci de gheață.
Stelele atât de înalte sunt sclipiri de gheață.
Înghețat este și inima mea,
dar nu era iarna.
Prietenul meu,
dulcele meu prieten,
cel care m-a iubit,
Îmi spune că a încetat să mă mai iubească.
Nu-mi amintesc o iarnă atât de rece ca aceasta.
Capitala provinciei
Orașul plăcilor murdare și însorite:
ești aproape realitate, abia cuib
doar un zvon, un fum eliberat,
a pajiştilor verzi şi uluite.
Apoi sunt bărbați cu vieți strânse
spre destinul tău pe jumătate ruinat
și fete care cresc printre zgomot
de parcă ar fi semănate printre dragoste.
Le privesc aproape pe toate cu tandrețe,
iar bătrânii îți luminează periferia
cu părul ei alb răutăcios.
Sunt fericit și, cu afecțiune,
cal gri aș vrea să fii
să te mângâie pe crupă.
Cum voi fi?
Cum voi fi sau
când nu sunt eu
Când timpul
Mi-am modificat structura,
iar corpul meu este altul,
altul sângele meu,
alții ochii mei și alții părul meu.
Mă voi gândi la tine, poate.
Cu siguranţă,
corpurile mele succesive
-prelungindu-ma, viu, spre moarte-
vor fi transmise din mână în mână
din inimă în inimă,
carne la carne,
elementul misterios
asta determină tristețea mea
cand pleci,
care mă face să te caut orbește,
asta mă duce lângă tine
Fara remediu:
ceea ce oamenii numesc iubire, pe scurt.
Și ochii
— ce contează că nu sunt acești ochi—
te vor urma oriunde vei merge, credincioși.
Cei învinși
Au dispărut dărâmăturile:
fumând bucăți din casa ta,
veri arzătoare, sânge uscat
cu care se hrănește -ultimul vultur-
vânt.
Începi o călătorie înainte, spre
timpul numit pe bună dreptate viitor.
pentru că nu există pământ
tu insuti,
pentru că nici o patrie
Este și nu va fi niciodată al tău
pentru că în nicio țară
vă poate înrădăcina inima nelocuită.
Niciodată - și este atât de simplu -
poți deschide o poartă
și să spui, nimic mai mult: „Bună dimineața,
mamă".
Deși într-adevăr ziua este bună,
există grâu în epoci
iar copacii
extinde la tine obosirea lor
ramuri, oferindu-ti
fructe sau umbră pentru a vă odihni.
Sursa: O voce joasă