Eternul celor scrise

Ei spun că o imagine valorează o mie de cuvinte și, într-o mare măsură, este adevărat ... Există situații care sunt surprinse în fotografii care cu greu ar putea fi descrise în cuvinte ... Și subliniez „greu”, dar nu imposibil. Prin urmare, din astfel de situații, ei ar putea diferențiați scriitorii buni de răi.

Scriitorii buni lasă texte veșnice ... Textele care, indiferent de cât timp vor trece, vor fi întotdeauna amintite. Pentru că transmit sentimente, transmit frumusețe, știu să recreeze situații cu o acuratețe atât de mare încât chiar și o fotografie ar putea simți invidie ...

Dacă vă gândiți puțin la asta, cu siguranță veți avea un text literar de care vă amintiți. Poate pentru că te-a marcat într-o anumită etapă a vieții tale, poate pentru că a fost scris de un scriitor pe care îl admiri. Oricare ar fi motivul, ai acele texte literare atât de adânc în tine, atât de memorate, încât s-ar putea spune că în tine vor fi întotdeauna veșnice.

Astăzi, vreau să împărtășesc unele (nu toate) din textele mele eterne ... Cu siguranță mulți dintre noi coincid.

Textele mele literare „eterne”

Capitolul 7 din «Hopscotch», Julio Cortázar

Îți ating gura, cu un deget îți ating marginea gurii, o desenez ca și cum ar fi ieșit din mâna mea, parcă pentru prima dată gura ta ar fi deschisă și îmi este suficient să închid ochii pentru a anula totul și a începe din nou, fac gura pe care o doresc, gura pe care mâna mea o alege și o desenează pe fața ta, o gură aleasă dintre toți, cu libertate suverană aleasă de mine pentru a o desena cu mâna pe fața ta și că dintr-o șansă pe care nu caut să o înțeleg coincide exact cu gura ta care zâmbește sub cea pe care mâna mea te atrage.

Te uiți la mine, atent te uiți la mine, din ce în ce mai atent și atunci jucăm ciclopul, ne uităm din ce în ce mai atent și ochii noștri se măresc, se apropie unul de celălalt, se suprapun și ciclopii se privesc , respirați confuzi, gurile se întâlnesc și se luptă cu căldură, mușcându-se reciproc cu buzele, abia sprijinindu-și limba pe dinți, jucându-se în incintele lor unde un aer greu vine și merge cu un parfum vechi și o tăcere. Atunci mâinile mele caută să se scufunde în părul tău, îți mângâie încet adâncimea părului în timp ce ne sărutăm de parcă am avea o gură plină de flori sau pești, cu mișcări vii, cu un parfum întunecat. Și dacă ne mușcăm singuri, durerea este dulce și dacă ne înecăm într-o scurtă și teribilă suflare simultană de respirație, moartea instantanee este frumoasă. Și există o singură salivă și un singur gust de fructe coapte și simt că tremuri împotriva mea ca o lună în apă.

Rima XXIV „Două limbi roșii de foc”, Gustavo Adolfo Bécquer

Poezia «Dragostea măruntaielor mele», Federico García Lorca

Iubirea curajelor mele, trăiește moartea,
degeaba aștept cuvântul tău scris
și cred, cu floarea care se usucă,
că dacă trăiesc fără mine vreau să te pierd.

Aerul este nemuritor. Piatra inertă
nici nu cunoaște umbra și nici nu o evită.
inima interioară nu are nevoie
mierea înghețată pe care o revarsă luna.

Dar te-am suferit. Mi-am rupt venele
tigru și porumbel, pe talie
într-un duel de mușcături și crini.

Așa că umpleți-mi nebunia de cuvinte
sau lasă-mă să trăiesc în seninătatea mea
noapte a sufletului întotdeauna întunecată.

Notă în „Flori pentru Hitler”, a recent decedatului Leonard Cohen

Cu ceva timp în urmă, această carte ar fi fost numită

"SOARE PENTRU NAPOLEON"

și înainte ar fi fost încă chemat

„PERETI PENTRU GENGHIS KHAN”.

Fragment de „Parfum”, de Patrick Süskind

Aici s-a născut Jean-Batiste Grenouille pe 17 iulie 1738, în cel mai urât mirositor din tot regatul. A fost una dintre cele mai fierbinți zile ale anului. Căldura bătea ca plumbul topit peste cimitir și se răspândea pe străzile adiacente ca o ceață putridă care mirosea a un amestec de pepeni putred și corn ars. Când au început durerile de travaliu, mama lui Grenouille se afla la un stand de pește din Rue aux Fers, scalând alburi pe care le-a eviscat anterior.

Coplas pentru moartea tatălui său, Jorge Manrique

Amintiți-vă sufletul adormit

însuflețește creierul și trezește-te

contemplând cum se petrece viața

cum vine moartea,

Asa liniste; cât de repede merge plăcerea,

cum, după ce a fost de acord,

dă durere;

cum, în opinia noastră,

orice timp trecut,

A fost mai bine.

Fragment de „Lumina nesuferită a ființei”, Milan Kundera

«Dacă fiecare dintre momentele vieții noastre se va repeta la infinit de multe ori, suntem cuie în eternitate ca Iisus Hristos pe cruce. Imaginea este teribilă. În lumea eternă întoarcere, greutatea unei responsabilități insuportabile stă pe fiecare gest. De aceea, Nietzsche a numit ideea revenirii veșnice cea mai grea povară. Dar dacă întoarcerea veșnică este cea mai grea povară, atunci viețile noastre pot apărea, pe acest fundal, în toată minunata lor ușurință.