Vladimir Mayakovski. Aniversário de seu nascimento. Poemas

Vladimir Mayakovski foi um dos poetas mais extraordinários, controversos, inovadores e especiais da poesia russa do século 1893 russo. E ele nasceu em um dia como hoje na aldeia georgiana de Baghdadi em XNUMX. Esta é uma seleção de alguns de seus poemas para descobri-lo ou lembrá-lo.

Vladimir Mayakovsky

Quando seu pai morreu no início do século XNUMX, Mayakovski se mudou com sua família para Moscou, de onde abandonou os estudos para se dedicar à política.

Mais poeta, também foi um ótimo pintor e ator de cinema. Também brilhou como ensaísta e em seus textos ele sempre denotou e defendeu seu ideal revolucionário. Grande amor, e também impossível, de sua vida, era Lili Tijolo, a quem dedicou sua obra mais famosa. Ele também viajou para a França e os Estados Unidos, o que influenciou muito sua poesia. Mas vítima do sentimento de derrota e abandono, cometeu suicídio em 1930.

Seleção de poemas

Quando criança

Fui gracioso no amor, sem limites.

Mas como uma criança,

pessoas preocupadas, trabalharam.

E eu

escapou para as margens do rio Rión,

e vagou sem fazer nada.

Minha mãe ficou com raiva:

"Maldito garoto!"

Meu pai me ameaçou com o cinto.

Mas eu

Ganhei três rublos falsos

e brincava com os soldados sob as muralhas.

Sem o peso da camisa,

sem o peso das botas,

fiação

e eu queimei sob o sol de Kutaís,

Até que costuraram meu coração

O sol estava maravilhado:

«Você mal pode ver

e ele também tem um coração

o menino insiste.

Como isso se encaixa neste pedaço de

metro,

o Rio,

o coração,

yo,

e os picos de quilômetros de comprimento? »

Adolescente

Os jovens têm mil ocupações.

Estudamos gramática até ficarmos atordoados.

A mim

eles me expulsaram do quinto ano

e foi comer as traças das prisões de Moscou

Em nosso pequeno mundo doméstico

poetas de cabelos encaracolados aparecem para as camas.

O que essas letras anêmicas sabem?

Então para mim

eles me ensinaram a amar na prisão.

O que vale a pena comparado a isso

a tristeza da floresta de Boulogne?

O que vale a pena comparado a isso

os suspiros diante de uma paisagem de mar?

Eu portanto,

Eu me apaixonei pela janela da câmera 103,

do "escritório do agente funerário".

Tem gente que olha pro sol todos os dias

e está orgulhoso.

"Seus raios não valem muito", dizem eles.

Mas eu,

então,

por um pequeno raio de sol amarelo,

refletido na minha parede,

Eu teria dado tudo no mundo.

É comumente assim

Amor é dado a qualquer um

mas…

entre empregos,

dinheiro e assim por diante,

dia após dia,

endurece o subsolo do coração.

No coração carregamos o corpo,

no corpo a camisa,

mas isso é pouco.

Apenas o idiota,

lidar com os punhos

e o baú o cobre com amido.

Quando ficam velhos, eles se arrependem.

A mulher passa maquiagem.

O homem se exercita com o sistema Müller,

mas é muito tarde

A pele multiplica suas rugas.

Flores de amor

floresce,

e então ele descasca.

Verlaine e Cezánne

Eu caio, toda vez,
com a borda da mesa ou prateleira,
medindo com meus passos, todos os dias,
os quatro metros do meu quarto.
Tudo isso sobre o hotel Istria é limitado para mim,
nesta esquina, a rua Campagne-Premiere.
A vida de Paris me oprime.
O de lançar angústias, pelos bulevares,
não é para nós.
À direita, tenho o Boulevard Montparnesse,
à esquerda, Boulevard Raspall.
Eu ando e ando sem picar as solas,
Eu caminho dia e noite
como um poeta padrão,
até diante dos meus olhos,
fantasmas sobem. (...)

Puerto

Folhas de água sob a barriga.
Rasgado em ondas por dentes brancos.
Era o gemido da lareira - como se estivessem caminhando
amor e desejo pela lareira de cobre.

Os barcos se aproximaram das saídas dos berços
para chupar a mãe de ferro.
Nos ouvidos dos navios surdos
os brincos de âncora estavam queimando.


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