O vestido verde oliva

As jornadas acadêmicas que um estudante de Letras como eu deve (e quer, vamos ...) fazer às vezes levam a lugares que se deixou relegados ao esquecimento, não por diversão, mas porque o acúmulo avassalador de histórias às vezes não respira. Sem querer ser solene, é que quero compartilhar com vocês uma história, uma história muito linda de um dos meus escritores favoritos, Silvina Ocampo, que por causa de um assunto eu tive que reler (depois de muito tempo ...). Pode não ser um lugar, pode não estar dizendo nada, mas quem escreve o faz para ser lido, e a melhor forma de a arte fazer sentido é fechando o ciclo. Espero que, como eu, você goste muito.

O vestido verde oliva

Os vitrais vieram ao seu encontro. Ela não tinha saído para nada além de fazer compras naquela manhã. Miss Hilton enrubesceu facilmente, ela tinha uma pele transparente de papel pergaminho, como os pacotes em que tudo se vê.
que vem embrulhado; mas dentro dessas transparências havia camadas muito finas de mistério, por trás dos ramos de veias que cresciam como uma árvore em sua testa. Ele não tinha idade e um o achou surpreendente
nela um gesto de infância, justo no momento em que se acentuavam as rugas mais profundas do rosto e a brancura das tranças. Outras vezes, acreditava-se que se surpreendia com a maciez de uma jovem e de cabelos muito louros, justamente no momento em que se acentuavam os gestos intermitentes da velhice. Ela havia viajado o mundo em um navio de carga, envolta em marinheiros e fumaça negra. Ele conhecia a América e a maior parte do Oriente. Ele sempre sonhou em voltar ao Ceilão. Lá ele conheceu um índio que vivia em um jardim cercado por cobras. Miss Hilton se banhava com um maiô comprido e grande como um balão ao luar, num mar quente onde se procurava indefinidamente a água, sem a encontrar, porque era a mesma temperatura do ar. Ele havia comprado um largo chapéu de palha com um pavão pintado nele, que fazia chover asas em ondas em seu rosto pensativo. Eles tinham dado a ele
pedras e braceletes, deram-lhe xales e cobras embalsamadas, pássaros comidos por traças que ela guardava num baú da pensão. Toda a sua vida foi trancada naquele baú, toda a sua vida foi dedicada à coleta
curiosidades modestas ao longo de suas viagens, para depois, em um gesto de suprema intimidade que a aproximou repentinamente dos seres, abrir o porta-malas e mostrar uma a uma suas memórias. Então ele voltaria para se banhar nas praias
tíbia do Ceilão, ela estava viajando novamente na China, onde um chinês ameaçou matá-la se ela não se casasse com ele. Ele viajou novamente na Espanha, onde desmaiou nas touradas, sob as asas de pavão do chapéu tremendo.
anunciando de antemão, como um termômetro, seu desmaio. Ele estava viajando para a Itália novamente. Em Veneza ela foi a companheira de um argentino. Ele havia dormido em um quarto sob um céu pintado, onde uma pastora vestida de rosa descansava em uma pilha de grama com uma foice na mão. Ele tinha visitado todos os museus. Ele gostava mais das ruas estreitas do cemitério de Veneza do que dos canais, onde suas pernas corriam e não adormeciam como nas gôndolas. Ele se viu na loja de miudezas El Ancla, comprando alfinetes e ganchos de cabelo para
segurar suas longas tranças finas enroladas em volta da cabeça. Gostava das vitrines de armarinho por causa de um certo ar comestível que têm as fileiras de botões caramelizados, as caixas de costura em formato de caixinhas de bombons e
o laço de papel. Os grampos de cabelo tinham que ser dourados. Sua última discípula, que gostava de penteados, implorou-lhe que um dia se permitisse pentear o cabelo quando, convalescendo de um resfriado, não a deixaram sair para passear. Senhorita hilton
Ela concordou porque não havia ninguém em casa: se deixou pentear pelas mãos de sua discípula aos catorze anos, e a partir daquele dia adotou aquele penteado trançado que ela fez para ela, visto de a frente e com seus próprios olhos, um
Cabeça grega; mas, visto de costas e com os olhos alheios, uma comoção de cabelos soltos que choveram na nuca enrugada. Desde aquele dia, vários pintores olharam para ela com insistência e um deles pediu sua permissão
para fazer um retrato dela, por causa de sua extraordinária semelhança com a Srta. Edith Cavell. Nos dias em que ia posar para o pintor, a Srta. Hilton usava um vestido de veludo verde oliva, grosso como o estofamento de um ajoelhado.
velho. O ateliê do pintor estava enevoado de fumaça, mas o chapéu de palha da Srta. Hilton a levou a infinitas regiões do sol, perto dos arredores de Bombaim.
Retratos de mulheres nuas pendurados nas paredes, mas ela gostava de paisagens com pôr do sol, e uma tarde ela levou seu discípulo para lhe mostrar uma pintura que mostrava um rebanho de ovelhas sob uma árvore dourada ao pôr do sol. Miss Hilton procurou desesperadamente a paisagem, enquanto as duas estavam sozinhas à espera do pintor. Não havia paisagem: todas as pinturas haviam se transformado em mulheres nuas, e o belo penteado trançado era manejado por uma mulher nua em uma pintura recente em um cavalete. Na frente de seu discípulo, Miss Hilton posou naquele dia mais rígida do que nunca, contra a janela, envolta em seu vestido de veludo.
Na manhã seguinte, quando ele foi à casa de seu discípulo, não havia ninguém lá; Sobre a mesa da sala de estudos, esperava-a um envelope com meio mês de dinheiro, que lhe era devido, com um pequeno cartão que dizia em letras grandes de

indignação, escrita pela dona da casa: “Não queremos professores que tenham tão pouco pudor”. Miss Hilton não entendeu muito bem o significado da frase; a palavra modéstia flutuava em sua cabeça coberta de veludo verde-oliva. Ela sentiu uma mulher facilmente fatal crescer dentro dela e saiu de casa com o rosto queimado, como se tivesse acabado de jogar uma partida de tênis.
Abrindo a carteira para pagar os grampos de cabelo, ele encontrou o cartão insultuoso ainda aparecendo por entre os papéis e olhou para ele furtivamente como se fosse uma fotografia pornográfica.


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