O poeta Ida Vitale (Uruguai, 1923) foi o vencedor do Prêmio Cervantes, a mais prestigiosa das cartas espanholas, entregue mais uma vez no Dia do Livro. É mais um ano consecutivo que o prêmio cruza o oceano e vai para as mãos de um autor com uma longa carreira. Eu peguei 6 de seus poemas mais proeminente.
Ida Vitale
Nasceu em Montevidéu, Ida Vitale é poeta, tradutor, ensaísta e crítico literário, e faz parte da chamada Geração do 45, onde escritores como Mario Benedetti, Juan Carlos Onetti o Idea Vilariño. Sua poesia carrega os adjetivos de intelectualMas também popularde universal e também pessoal, e então transparente tão profundo.
Ele recebeu vários outros prêmios, como o Prêmio Octavio Paz, o Prêmio Alfonso Reyes, o Prêmio Reina Sofia ou o Prêmio Internacional de Poesia Federico García Lorca. O Cervantes é sem dúvida o toque final de tantos anos e carreira. Ele atualmente reside nos Estados Unidos.
Entre suas obras, os títulos de A luz desta memória, Sonhos de constância, Onde o camaleão voa, jardins imaginários o Redução infinita.
7 poemas
Para chegar à terra
Você calça suas botas de chuva,
os olhos da chuva
e o pessimismo de possível granizo,
aceite a taça da manhã deslumbrante,
as suposições de lama,
o frio contra a pele de calcário,
trama planos contrários,
apóstrofo e desânimo,
supõe o ronronar do poema
abrigado na cama, como um gato.
Mas ceda aos poucos
Desça e entre no campo do radar da morte,
como todos os dias,
naturalmente, tautologicamente.
Palavra
Palavras expectantes,
fabuloso em si mesmo,
promessas de possíveis significados,
gracioso,
aéreo,
nervoso,
ariadnes.
Um breve erro
torna-os ornamentais.
Sua precisão indescritível
nos apaga.
reunião
Era uma vez uma floresta de palavras
uma emboscada chuva de palavras,
um vociferante ou não falado
convenção de palavras,
um musgo delicioso sussurrante,
um estrondo fraco, um arco-íris oral
de possível, oh, ligeira dissidência,
havia os prós e os contras,
o sim e o não,
árvores multiplicadas
com uma voz em cada uma de suas folhas.
Nunca mais, dir-se-ia,
o silêncio.
Este mundo
Eu apenas aceito este mundo iluminado
verdadeiro, inconstante, meu.
Eu apenas exalto seu labirinto eterno
e sua luz segura, mesmo se estiver oculta.
Acorde ou entre sonhos,
seu túmulo no térreo
e é sua paciência comigo
aquele que floresce.
Tem um circulo de surdos,
limbo talvez,
onde eu espero cegamente
a chuva o fogo
desencadeado.
Às vezes sua luz muda
é o inferno;
às vezes raramente
o paraíso.
Alguém pode talvez
portas entreabertas,
Para ver além
promessas, sucessões.
Eu so moro nele,
Espero dele,
e há maravilha suficiente.
Eu estou nisso,
Eu fiquei,
renascido.
Obrigações diárias
Lembre-se do pão,
não se esqueça daquela cera escura
que você tem que colocar na floresta,
nem a guarnição de canela,
sem outras especiarias necessárias.
Corra, corrija, navegue,
verifique todos os ritos domésticos.
Cuidava do sal, do mel,
à farinha, ao vinho inútil,
pise na inclinação de marcha lenta sem mais delongas,
o grito ardente de seu corpo.
Passe, por esta mesma agulha do passador,
noite após noite,
entre um tecido e outro,
o sonho agridoce,
porções do céu despedaçado.
E que sempre na mão uma bola
divaga infinitamente
como nas curvas de outro labirinto.
Mas não pense
não tente,
tece.
É de pouca utilidade para lembrar,
buscar favor entre os mitos.
Ariadna você está sem resgate
e sem uma constelação para coroá-lo.
Estar sozinho
Um infeliz estar sozinho,
um homem de sorte no limite de si mesmo.
O que menos? O que mais você sofre?
Que rosa você pergunta, apenas cheire e rosa,
apenas toque sutil, cor e rosa,
sem um espinho duro?
Em Quevedo
Um dia
ele sobe do pólo ao equador
está descendo
das penas do paraíso
para a calha de sangue onde cai
o relato mais preciso
por ficar cavando em Quevedo
querubim de ódios agudos
Espíritos luciferianos
confortável nas últimas quatro do homem
glória do inferno do julgamento da morte.