Os poetas espanhóis são muitos. Ao longo da história espanhola eles surgiram, mas alguns se destacam mais do que outros. É o caso de Antonio Machado e seus poemas, que são um dos mais estudados nas escolas e institutos, e que refletem a sociedade e os sentimentos da época em que viveu.
Abaixo, compilamos alguns dos que são considerados os melhores deste poeta. Se você nunca o leu antes, recomendamos que gaste alguns minutos, porque com certeza você ficará viciado em sua caneta.
Retrato
Minha infância são lembranças de um pátio em Sevilha
e um claro pomar onde amadurece o limoeiro;
minha juventude, vinte anos na terra de Castela;
Minha história, alguns casos que não quero lembrar.
Nem sedutor Mañara nem Bradomín fui
—você conhece meu vestido desajeitado—;
mas recebi a flecha que o Cupido me designou
e adorei como eles podem ser hospitaleiros.
Há em minhas veias gotas de sangue jacobino,
mas meu verso brota de uma fonte serena;
e, mais do que um homem comum que conhece sua doutrina,
Eu sou, no bom sentido da palavra, bom.
Eu adoro beleza, e na estética moderna
Cortei as velhas rosas do jardim Ronsard;
mas eu não amo o barbear dos cosméticos atuais
nem sou um desses pássaros do novo chilrear alegre.
Eu desdenho os romances de tenores ocos
e o coro dos grilos que cantam para a lua.
Paro para distinguir as vozes dos ecos,
e só ouço, entre as vozes, uma.
Sou clássico ou romântico? Não sei. sair gostaria
meu verso quando o capitão deixa sua espada:
famosa pela mão viril que a empunhava,
não pelo ofício erudito do premiado ferreiro.
Eu falo com o homem que sempre vai comigo
—quem fala só espera falar um dia com Deus—;
meu solilóquio é uma conversa com este bom amigo
que me ensinou o segredo da filantropia.
E, afinal, não devo nada a você; Você me deve o que escrevi.
Eu vou para o meu trabalho, com meu dinheiro eu pago
o terno que me cobre e a mansão que ele morava,
o pão que me alimenta e a cama onde me deito.
E quando chega o dia da última viagem
e o navio que nunca vai voltar está partindo,
você vai me encontrar a bordo de bagagem leve,
quase nus, como os filhos do mar.
Moscas
Vosotras, os familiares,
gourmands inevitáveis,
suas moscas vulgares,
você evoca todas as coisas para mim.
Oh, velhas moscas vorazes
como abelhas em abril
velhas moscas teimosas
na minha careca infantil!
Moscas do primeiro tédio
na sala da família
as tardes claras de verão
em que comecei a sonhar!
E na escola odiada,
moscas engraçadas rápidas,
perseguido
pelo amor do que voa,
—que tudo está voando— sonoro,
quicando no vidro
em dias de outono...
Moscas de todas as horas,
infância e adolescência,
da minha juventude dourada;
desta segunda inocência,
O que dá em não acreditar em nada,
de costume... moscas vulgares,
o de parentes puros
você não terá um cantor digno:
Eu sei que você posou
sobre o brinquedo encantado,
no livro fechado,
sobre a carta de amor
nas pálpebras duras
dos mortos
Gourmands inevitáveis,
que não cultiveis como abelhas,
nem você brilha como borboletas;
minúsculo, indisciplinado,
seus velhos amigos
você evoca todas as coisas para mim.
Para Juan Ramón Jiménez
Era uma noite do mês
Maio, azul e sereno.
No cipreste afiado
a lua cheia brilhou,
iluminando a fonte
onde a água fluiu
soluços intermitentes.
Apenas a fonte é ouvida.
Então o sotaque foi ouvido
de um rouxinol escondido.
Uma rajada de vento quebrou
a curva do bico.
e uma doce melodia
vagueou por todo o jardim:
entre as murtas ressoava
um músico seu violino.
Era um acorde de lamento
de juventude e amor
pela lua e pelo vento,
a água e o rouxinol.
"O jardim tem uma fonte
e a fonte uma quimera…»
Uma voz triste cantou,
alma da primavera
A voz e o violino silenciaram
ele desligou sua melodia.
a melancolia permaneceu
vagando no jardim.
Apenas a fonte é ouvida.
O crime foi em Granada
1. O crime
Ele foi visto, andando entre fuzis,
por uma longa rua
sair para o campo frio,
ainda com as primeiras estrelas da manhã.
Eles mataram Frederico
quando a luz apareceu.
O esquadrão de carrascos
ele não ousou olhar para o rosto dela.
Todos fecharam os olhos;
Rezavam: nem Deus te salva!
Morto caiu Federico
sangue na testa e chumbo nas entranhas?
… Que o crime foi em Granada
sabe, pobre Granada!?, na sua Granada.
2. O poeta e a morte
Ele foi visto andando sozinho com ela,
sem medo de sua foice.
Já o sol em torre e torre, os martelos
na bigorna? bigorna e bigorna das forjas.
Frederick falou
chamando para a morte. Ela estava ouvindo.
"Porque ontem no meu verso, parceiro,
o golpe de suas palmas secas soou,
e você deu o gelo ao meu canto, e a borda
para minha tragédia de sua foice de prata,
cantarei para ti a carne que não tens,
os olhos que te faltam,
teu cabelo que o vento sacudiu,
os lábios vermelhos onde te beijaram...
Hoje como ontem, cigana, minha morte,
como é bom com você sozinho
por estes ares de Granada, minha Granada!»
3.
Ele foi visto andando...
Trabalhem, amigos!
de pedra e sonho na Alhambra,
um túmulo para o poeta,
numa fonte onde a água chora,
e dizer eternamente:
o crime foi em Granada, na sua Granada!
Eu sonhei que você me levou
Eu sonhei que você me levou
por uma calçada branca,
no meio do campo verde,
em direção ao azul das montanhas,
em direção às montanhas azuis,
uma manhã serena
Eu senti sua mão na minha
sua mão parceira,
sua voz de menina no meu ouvido
como um novo sino
como um sino virgem
de um amanhecer de primavera.
Eles eram sua voz e sua mão,
nos sonhos, tão verdade! ...
Viva, espere quem sabe
o que a terra engole!
o amanhã efêmero
A Espanha da banda de sopro e do pandeiro,
fechado e sacristia,
devotado a Frascuelo e Maria,
espírito zombeteiro e alma inquieta,
Deve ter seu mármore e seu dia,
seu amanhã infalível e seu poeta.
Em vão o ontem gerará um amanhã
vazio e talvez fugaz.
Será uma jovem coruja e tarambana,
uma túnica com formas de bolero,
à moda da França realista
um pouco ao uso da Paris pagã
e ao estilo da especialista Espanha
em torno de perto.
Essa Espanha inferior que reza e boceja,
velho e jogador, zaragatera e triste;
aquela Espanha inferior que reza e ataca,
quando ele se digna a usar a cabeça,
ela ainda dará à luz machos
amantes das tradições sagradas
e de caminhos e costumes sagrados;
as barbas apostólicas florescerão,
e outras carecas em outros crânios
eles brilharão, veneráveis e católicos.
O vão ontem engendrará um amanhã
vazio e por acaso! passageiro,
a sombra de uma coruja indisciplinada,
de um sayón com amuletos de bolero;
o ontem vazio dará um amanhã vazio.
Como a náusea de um bêbado empanturrado
de vinho ruim, uma coroa de sol vermelho
de fezes turvas os picos graníticos;
há um estômago amanhã escrito
na pragmática e doce tarde.
Mas nasce outra Espanha
a Espanha do cinzel e do malho,
com aquela eterna juventude que se torna
do sólido passado da raça.
Uma Espanha implacável e redentora,
Espanha que amanhece
com um machado na mão vingativa,
Espanha de raiva e idéia.
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