Foto de fragmentos para esquecer
Luis rosales é um dos poetas mais destacados da Geração do 36 e faleceu hoje há 27 anos. Isso foi também ensaísta, Membro da Real academia espanhola e a Hispanic Society of America por seus estudos sobre a Idade de Ouro Espanhola. Ele ganhou Prêmio Cervantes en 1982 ao longo de toda a sua obra. Hoje em sua memória eu escolho estes 4 poemas.
Luis rosales camacho
Nasceu em Granada em 31 de maio de 1910. Ele estudou Filosofia, Letras e Direito em sua universidade e em 1930 frequentou Madrid. Lá ele faz amizade com nomes como Leopoldo Panero, Dionisio Ridruejo ou José García Nieto e lidera a chamada Geração de '36.
Seu primeiros poemas foram publicados nas revistas Os quatro ventos, Cruzar e linha, Verdade y O Galo. E já em Madrid publica um livro de poesia de amor, abril, onde a influência de Garcilaso de la Vega. A casa em, publicado em 1949, e Diário de uma ressurreição em 1979 eles são considerados cúpula funciona.
4 poemas
O ontem vai chegar
está cego, triste ou uma respiração pára
baixo e sem luz; entre os galhos altos,
mortal, quase vibrante,
o último sol permanece; a terra cheira,
começa a cheirar mal; as aves
eles estão quebrando um espelho com seu vôo;
a sombra é o silêncio da noite.
Eu senti você chorar: eu não sei quem você chora.
Há uma fumaça distante
um trem, que talvez volte, enquanto você diz:
Eu sou sua própria dor, deixe-me amar você.
Autobiografia
Como o náufrago metódico que contou as ondas
que faltam para morrer,
e contou-os, e contou-os novamente, para evitar
erros, até o último,
mesmo aquele que tem estatura de criança
e o beija e cobre sua testa,
então tenho vivido com uma vaga prudência de
cavalo de papelão no banheiro,
sabendo que nunca estive errado em nada,
mas nas coisas que mais amei.
***
E escreva seu silêncio na água
Não sei se é sombra no vidro, se é apenas
calor que mancha o brilho; ninguém sabe
se este pássaro está voando ou chorando;
ninguém o oprime com a mão, nunca
Eu senti bater, e está caindo
como uma sombra de chuva, por dentro e doce,
da floresta de sangue, até eu deixá-lo
quase em cunha e vegetal, quieto.
Não sei, é sempre assim, sua voz chega até mim
como o ar de março em um espelho,
como o degrau que move uma cortina
por trás do olhar; Eu já sinto
escuro e quase caminhando; não sei como
Vou chegar te procurando, no centro
do nosso coração, e aí te dizer,
mãe, o que eu tenho que fazer enquanto eu viver,
não fique órfão quando criança,
que você não fique sozinho aí no seu céu,
que você não sinta minha falta como eu sinto sua falta.
***
Porque tudo é igual e você sabe disso
Voce chegou em sua casa
e agora você gostaria de saber para que serve sentar,
de que adianta sentar como um náufrago
entre as suas pobres coisas do dia a dia.
Sim agora gostaria de saber
para que serve o armário nômade e a casa que nunca foi iluminada,
e a Belém de Granda
- a Belém que era criança quando ainda adormecíamos cantando -
e para que serve esta palavra: agora
esta mesma palavra "agora",
quando a neve começar,
quando a neve nasce,
quando a neve cresce em uma vida que talvez seja minha,
em uma vida que não tem memória duradoura,
que não tem amanhã,
que ele mal sabe se era cravo, se era rosa,
se fosse lírio à tarde.
Sim agora
Gostaria de saber para que serve este silêncio que me rodeia,
este silêncio que é como um luto de homens solitários,
esse silêncio que eu tenho,
este silêncio
que quando Deus quer, ficamos cansados no corpo,
nos leva embora,
adormecemos para morrer,
porque tudo é igual e você sabe disso.