Semana Santa. Férias, feriados, torrijas e ensopados, procissões e praia, fé e menos fé. Y dias de leitura. Essa lacuna que recuperamos para pegar o livro desejado ou reler outros. Vou para casa hoje em dia e costumo aproveitar a oportunidade para variar essas leituras. Então eu comecei com poesia, uma antologia de Os 25.000 melhores versos da língua espanhola.

Uma Edição de 1963e o Círculo de Leitores, do qual meus pais eram assinantes. O acaso fez que, quando eu abri, eu encontrei Soneto para Jesus Crucificado de um começo tão bonito. Então, estes vieram até mim quatro poemas que escreveu quatro grandes - que anônimos, Lope de Vega, Antonio Machado e Gabriela Mistral-. Para crentes e não crentes. Para todos. Vamos apenas lê-los e desfrutar de sua beleza.

Soneto para Jesus Crucificado - Anônimo (século XNUMX)

Não me comove, meu Deus, te amar
o céu que você me prometeu,
nem o inferno me move tão temido
para parar de ofendê-lo.

Você me move, Senhor, me move para ver você
pregado em uma cruz e zombado,
mova-me para ver seu corpo tão machucado,
Estou comovido com suas afrontas e sua morte.

Mova-me, enfim, seu amor, e desta forma,
que mesmo se não houvesse céu, eu te amaria,
E mesmo se não houvesse inferno, eu teria medo de você.

Você não tem que me dar porque eu te amo
Bem, embora o que eu espero não espere,
o mesmo que eu te amo, eu te amo.

O que eu tenho que minha amizade busca? - Lope de Vega (1562-1635)

O que eu tenho que minha amizade busca?
Que interesse você segue, meu Jesus,
que na minha porta coberto de orvalho
Você passa as noites escuras de inverno?

Oh quão duro estava meu interior,
Bem, eu não abri! Que delírio estranho,
se o gelo frio da minha ingratidão
secou as feridas de suas plantas puras!

Quantas vezes o anjo me disse:
«Alma, agora debruça-se sobre a janela,
você verá com quanto amor chamar de persistência »!

E quantos, beleza soberana,
"Amanhã vamos abri-lo", respondeu ele,
pela mesma resposta amanhã!

A flecha - Antonio Machado (1875-1939)

Oh, a flecha, o canto
ao Cristo dos ciganos,
sempre com sangue nas mãos,
sempre para desbloquear!
Cante do povo andaluz,
que toda primavera
ele está pedindo escadas
subir na cruz!
Cante da minha terra,
que joga flores
ao Jesus da agonia,
e é a fé dos mais velhos!
Oh, você não é minha música!
Não sei cantar nem quero
para aquele Jesus na árvore,
mas para aquele que andou no mar!

Noite - Gabriela Mistral (1889-1957)

Pai Nosso que estais no céu,
por que você se esquece de mim!
Você se lembrou da fruta em fevereiro,
quando sua polpa rubi fica dolorida.
Meu lado está aberto também,
e você não quer olhar para mim!

Você se lembrou do aglomerado preto
e deu-o ao lagar vermelho;
e você peneirou as folhas do álamo,
com sua respiração, no ar sutil.
E no amplo lagar da morte
você ainda não quer oprimir meu peito!

Caminhando vi as violetas abertas;
o falerno do vento que bebi,
e eu abaixei, amarelo, minhas pálpebras,
por não ver mais janeiro ou abril.

E eu apertei minha boca, inundou
da estrofe que eu não tenho que apertar.
Você feriu a nuvem de outono
e você quer voltar para mim!

Aquele que beijou minha bochecha me vendeu;
Ele me negou por causa da túnica malvada.
Eu em meus versos rosto com sangue,
como você no pano, eu dei a ele,
e na noite do meu jardim, eles têm sido eu
O covarde João e o anjo hostil.

O cansaço infinito chegou
olhar nos meus olhos, finalmente:
o cansaço do dia em que ele morre
e o da madrugada que deve vir;
O cansaço do céu de estanho
e o cansaço do céu índigo!

Agora eu deixo cair a sandália de mártir
e as tranças pedindo para dormir.
E perdido na noite, eu acordo
o choro aprendido com você:
Pai Nosso que estais no céu,
por que você se esquece de mim!