Fotografia de Lady Ottoline Morrell.
Thomas Stearns Eliot Ele nasceu em San Luis em um dia como hoje em 1880. Ele foi um poeta, crítico e editor, e uma das vozes mais destacadas da poesia americana na primeira metade do século XX. Por sua contribuição e inovação para o gênero, ele recebeu o Prêmio Nobel em 1948. Hoje me lembro do trabalho dele com 4 de seus poemas mais curta.
TS Eliot
Foi formado em Harvard, Sorbonne e Oxford. Ele era amigo do também poeta Ezra Pound, que o encorajou a publicar seu primeiro volume de poemas na Inglaterra, Canção de amor de J. Alfred Prufrock. Mais tarde, ele se tornou um cidadão britânico.
Suas obras mais representativas são as Quatro quartetos, A terra do desperdício o Assassinato na catedral. E também escreveu poemas para crianças como LLivro dos gatos habilidosos do velho gambá, a inspiração para Gatos, o musical muito mais famoso adaptado pelo compositor Andrew Lloyd Weber.
4 poemas curtos
Olhos que vi com lágrimas
Olhos que eu vi com lágrimas da última vez
através da separação
aqui no outro reino da morte
a visão dourada reaparece
Eu vejo os olhos mas não as lágrimas
esta é minha aflição.
Esta é minha aflição:
olhos que nunca mais verei
olhos de decisão
olhos que não verei a menos
na porta do outro reino da morte
onde, como neste
olhos duram um pouco
um pouco de tempo dura mais que lágrimas
e eles nos olham com escárnio.
Conversa galante
Observo: «Nossa amiga sentimental, a lua!
Ou talvez (é fantástico, confesso)
poderia ser o balão do Preste Juan
Ou uma velha lanterna surrada pendurada no alto
para esclarecer os pobres viajantes em sua angústia.
E então ela: "Como você divaga!"
E então eu: «Alguém tece nas chaves
aquele noturno requintado, com o qual explicamos
a noite e o luar; música que pegamos
para materializar nosso próprio vazio.
E ela então: "Você quer dizer eu?"
"Oh, não, sou eu que sou fútil."
«Tu, senhora, és a eterna humorista,
o eterno inimigo do absoluto,
Dando ao nosso humor vago a mais leve reviravolta!
com seu ar indiferente e imperioso
para refutar de uma vez nossa poética maluca.
E "Mas estamos tão sérios?"
lua de mel
Eles viram a Holanda, eles voltaram para as Terras Altas;
mas uma noite de verão, aqui estão eles Ravenna,
muito confortável entre duas folhas, onde duzentas pulgas;
suor de verão e um cheiro forte de cadela.
Eles estão de costas, com os joelhos separados,
quatro pernas inchadas de mordidas.
Eles jogam os lençóis para trás e usam melhor as unhas.
Menos de uma liga é San Apolinario-
en -Class, uma basílica para conhecedores,
capitéis de acanto sacudidos pelo vento.
Eles tomarão o trem de hora em hora às oito horas e de Pádua
eles vão levar suas misérias para Milão,
onde estão o jantar e um restaurante barato.
Ele pensa em dicas, ele faz as contas.
Eles terão visto a Suíça e cruzado a França.
E São Apolinário, reto e asceta,
velha fábrica de Deus não relacionada, exceto
ainda em suas pedras colapsando a forma precisa de Bizâncio.
O primeiro coro da rocha
A águia paira no topo do céu,
o caçador e a matilha encontram seu círculo.
Oh revolução incessante de estrelas em forma!
Ó recurso perpétuo de determinadas estações!
Oh mundo de verão e outono, de morte e nascimento!
O ciclo infinito de ideias e ações,
invenção infinita, experimento infinito,
traz conhecimento de mobilidade, mas não de quietude;
conhecimento da fala, mas não do silêncio;
conhecimento da palavra e ignorância da palavra.
Todo o nosso conhecimento nos aproxima de nossa ignorância,
toda a nossa ignorância nos aproxima da morte,
mas a proximidade da morte não nos aproxima de Deus.
Onde está a vida que perdemos vivendo?
Onde está a sabedoria que perdemos no conhecimento?
Onde está o conhecimento que perdemos nas informações?
Os ciclos celestiais em vinte séculos
eles nos separam de Deus e nos aproximam do pó.