Vincent Nunez, Cordoba fra Aguilar de la Frontera, døde på en dag som i dag i 2002. Han regnes som en av de viktigste andalusiske dikterne i andre halvdel av forrige århundre. Noen av verkene hans er Elegy to a Dead Friend, Earth Days, Ancestral Poems, Sunset in Poley, som vant National Critics Award. Eller tre aforismer bøker: Enthymema, sofisme y Soritt. I 1990 ble han tildelt sølvmedaljen av andalusiske bokstaver. Å huske eller oppdage det er dette en utvalg av diktene hans.
Vicente Nuñez - Utvalg av dikt
Amarte
Å elske deg var ikke en bukett med roser på ettermiddagen.
La deg være en hvilken som helst dag for alltid og ikke se deg ...?
Jeg har fortsatt et større helvete igjen.
Vent til du kommer tilbake utover døden.
***
Et dikt
Er et dikt et kyss, og det er derfor det er så dypt?
Et dikt - elsker du meg? - setter deg ned - ikke snakk-
på leppene mine som abdiserer sang hvis du kysser meg.
Er et dikt skrevet, underslått, omfavnet?
Å søt labyrint av lys, å mørk,
oh høy og hemmelig forvirring, min kjærlighet.
***
Dine hender
Jeg vet godt at det ikke vil være dine hender
rød, av ugjendrivelig menneskelig leire,
de som vil skade meg til tross for seg selv i morgen.
Din er min drøm? Mine er forgjeves
riker av labyrinter og arcana.
Jeg kjenner godt hans ruffian tilstand,
og hvor mye den som alltid vinner taper
bortsett fra to suverene overfall.
Hva var de verdt uten meg, hva har holdt ut
av da de brant som stjerner,
fra da jeg kysset dem uten å elske deg?
En aske av falt gull,
noen få blink som ikke var deres ...
Ragroser i dødens hender.
***
Chant
Den som passerer ignorert av verdens buer.
Den som sprer gullkappen på bakken.
Den som puster i skogen lyden av regnet
og glem hennes pleie under pilene.
Den som kysser armene dine og skjelver og forvandler seg
til tross for angrep av alt og seg selv.
Den som i skyggen din stønner som en tremor.
Den som går forbi, den som strekker seg ut, den som strever og glemmer.
Den som kysser, den som skjelver og forvandler seg. Den som stønner.
***
Solnedgang
Hulen med ingen som kjente vannet
og skifer spatler av havet mot steinene
de var ikke en musikk over,
eller til og med provosert foran trebåter.
Den høyeste kulde,
bak solbålet på fjellet,
et tykt sus strømmet ut og vi banket.
"Engler er, og ikke telles skip."
Og når du sa det
uten den anstrengelsen som deaktiverer minnet,
et ømt bryst plutselig spiret:
Engler er, overlatt til deres akkoutrement;
mens gleden overveldet meg.
***
Brev fra en dame
Jeg har ofte tenkt på en linje fra Eliot;
den der en overbevisende og voldsom dame
han serverer te til vennene sine blant flyktige syriner.
Jeg ville elsket henne fordi, akkurat som din,
livet mitt er en unyttig og endeløs ventetid.
Men se, det er sent, og hun døde for lenge siden,
og fra et banalt perfekt gammelt brev
hukommelsen sprer flerårig og sjelden aroma.
London, Nineteen Seven. Kjære venn:
Jeg var alltid sikker på at du en dag ...
Men prøv å unnskylde meg hvis jeg går bort; det er vinter
Og du er ikke klar over hvor lite jeg tar vare på meg selv.
Jeg venter på deg. Enebærene har vokst og ettermiddagene
de kulminerer mot elven og de røde holmene.
Jeg er lei meg, og hvis du ikke ankommer, et sukk
vil synke skapet, av rutete sateng,
i den skitne møkk av kjedsomhet og nederlag.
For deg vil det være et tårn, en nødhage
og noen fuktige bassklokker av harmoni;
Og det vil ikke være te eller bøker eller venner eller advarsler
Vel, jeg vil ikke være ung og vil heller ikke at du skal gå ... ».
Og denne damen av Eliot, så myk og rolig,
det vil også ha forsvunnet blant syrinene,
Og det uhyggelige selvmordsbanneret ville brenne
et øyeblikk i rommet med sitt dekkende skrik.