Miguel Ángel Buonarroti, av Daniele da Volterra. Michelangelos grav i kirken Santa Croce i Firenze.
Michelangelo Buonarroti en av de største universelle geniene, overført til evig nåde nettopp i den evige by en dag som i dag i 1564. Er han maksimal eksponent fra den lange listen over genier som han ga Italiensk renessanse. Arkitekt, maler og fremfor alt skulptør, tHan var også en merkbar dikter. Og det er i den fasetten jeg vil huske ham med disse vers.
Michelangelo dikteren
Hans kunstneriske arv er uovertruffen. Umulig å ikke bli overrasket over David, Pieta, Moses eller de fantastiske maleriene i Det sixtinske kapell i Vatikanet. Men genialet til Michelangelo tHan utmerket seg også i poesi. Han var lidenskapelig og spesialist i Guddommelig komedie, av Dante, som han skrev dikt til. Han komponerte også bitre vers som klaget over det utmattende arbeidet involvert i oppdraget med å dekorere Det sixtinske kapell.
Pero hans favorittfag var kjærlighet, skjønnhet, død, Gud, liv og også synd, så vel som alt som betydde glede og lykke. I deres sonetter det dominerende problemet er kjærlighet med en mer Petrarchan-tone av bitre, dystre og plagede vers. Dette er noen av dem og andre dikt.
Dikt og sonetter
Øynene mine, som begjærer vakre ting
når min sjel lengter etter helsen din,
de har ikke mer dyd
la himmelen streve for å se på dem.
Fra de høye stjernene
en prakt stiger ned
som oppmuntrer til å gå etter dem
og her kalles det kjærlighet.
Hjertet finner ikke noe bedre
få ham til å bli forelsket, og brenne og gi råd
de to øynene som ligner på to stjerner.
***
Han har ikke den store artisten eller et konsept
at selve marmoren ikke omskriver
i overskudd, men bare til slike ovenfor
hånden som adlyder intellektet.
Det onde jeg flyktet og det gode jeg lover,
i deg, vakker, guddommelig, hovmodig dame,
de samme hudene; og hvorfor ikke leve lenger,
Ellers har jeg kunsten til ønsket effekt.
Den har ikke kjærlighet eller skjønnhet
eller hardhet eller formue eller stort avvik
skylden for min onde, skjebne eller flaks;
hvis i ditt hjerte død og barmhjertighet
du tar deg tid, den lave vitsen min
det vet ikke, brenner, men å trekke døden derfra.
***
Jeg ser med dine vakre øyne et søtt lys,
At jeg med mine blinde ikke kan se;
Jeg bærer med deg en vekt, festet,
Hvilken av mine er ikke lenger skikk.
Jeg flyr med dine fjærløse vinger;
Med ditt vitt til himmelen håper jeg alltid;
Av din vilje er jeg blek og rød,
Kaldt i solen, varmt i kaldeste tåke.
I din kjærlighet er det bare min,
Mine tanker i ditt hjerte er laget,
I pusten er ordene mine.
Som månen selv virker for meg;
At øynene våre på himmelen ser vet ikke
Men det som tenner solen.
***
Å gå tilbake dit den kom fra,
sjelen når kroppen din
som en barmhjertighets engel så full
som helbreder intellektet og hedrer verden.
Den solen brenner meg og bortfører meg,
og ikke bare det vakre ansiktet ditt på utsiden:
at kjærlighet ikke har håp om ting som forsvinner
hvis dyd ikke hersker i ham.
Det samme gjelder de høye og de nye,
der naturen trykker sitt stempel og
er paret fra himmelen;
heller ikke viser Gud seg, av sin nåde, ellers
mer enn i et dødelig og vakkert slør;
og jeg elsker ham, solen, fordi den gjenspeiles i ham.
***
Han steg ned fra himmelen, og allerede dødelig etter
som hadde sett det bare helvete og den fromme,
levende kom han tilbake for å tenke på Gud,
for å gi oss det sanne lyset av alt.
Lysende stjerne, det med sine stråler
uten grunn gjort rede for reiret som jeg ble født i,
hele den onde verden ville ikke være en premie for ham;
Bare du, som skapte den, kunne være det.
Om Dante snakker jeg, hvor dårlig kjent hans
verk var for det utakknemlige folket
at bare de rettferdige frarøver det gode.
Jeg skulle ønske det hadde vært ham! For en slik formue,
med sitt harde eksil og også sin dyd,
Jeg ville gitt den lykkeligste posisjonen i verden.