Foto: José Hierro. ABC. (c) Clara Amat.
Til madrileneren Jose Hierro Det er vurdert en av de store samtidsdikterne Spansktalende og i dag er det 19 år siden han forlot oss. Også neste år er det hundreårsjubileet for hans fødsel. Han tilhørte den såkalte «Generasjonen av det halve århundre» og hans verk inneholder sosiale og engasjerte temaer med mennesket, tidens gang og minne. New York notatbok y Joy er to av hans viktigste publikasjoner. Han vant også noen av de mest prestisjefylte prisene som National Prize for Literature, 1957 Critics Prize, Prince of Asturias Award eller Cervantes. Går dette utvalg av dikt til minne om ham.
José Hierro - Dikt
toppmøte
Fast, under foten min, sant og sikkert,
av stein og musikk har jeg deg;
ikke som da, når hvert øyeblikk
du våknet fra drømmen min.
Nå kan jeg røre dine ømme åser,
det friske grønne vannet ditt.
Nå står vi igjen ansikt til ansikt
som to gamle kamerater.
Ny sang med nye instrumenter.
Du synger, du får meg til å sove og du vugger meg.
Du gjør fortiden min evig.
Og så går tiden naken.
Syng for deg, åpne fengselet der du venter
så mye akkumulert lidenskap!
Og se vårt gamle bilde gå seg vill
ført bort av vannet.
Fast, under foten min, sant og sikkert,
av stein og musikk jeg har deg.
Herre, Herre, Herre: likevel.
Men hva har du gjort med tiden min?
Indre glede
I meg kjenner jeg det selv om det gjemmer seg. Våt
mine mørke indre måter.
Hvem vet hvor mange magiske rykter
på det dystre hjertet hun forlater.
Noen ganger stiger den røde månen i meg
eller lene meg på rare blomster.
De sier at han har dødd, det av hans grønne planter
mitt livs tre er fjernet.
Jeg vet at han ikke er død, for jeg lever. Jeg tar,
i det skjulte riket hvor han gjemmer seg,
øret til hans sanne hånd.
De vil si at jeg er død, og jeg dør ikke.
kan det være slik, fortell meg hvor
kunne hun regjere hvis jeg døde?
Sovende sjel
Jeg la meg på gresset mellom stokkene
at blad for blad blotter de sin skjønnhet.
Jeg lar sjelen drømme:
Jeg ville våkne opp igjen til våren.
Verden er født på nytt, på nytt
du er født, sjel (du var død).
Jeg vet ikke hva som har skjedd på denne tiden:
du sov i håp om å være evig.
Og så mye som den høye musikken synger for deg
fra skyene, og så mye som de elsker deg
forklare skapningene hvorfor de fremkaller
den svarte og kalde tiden, selv om du later som
gjør ditt så mye liv sølt
(det var livet, og du sov), du kommer ikke lenger
for å nå sin gledes fylde:
du sov når alt var våkent.
Vårt land, vårt liv, vår tid ...
(Min sjel, hvem ba deg sove!)
Fienden
Han ser på oss. Den forfølger oss. Innenfor
av deg, inni meg, ser på oss. Rop ut
uten stemme, fullt hjerte. Flammen hans
det har heftig i vårt mørke sentrum.
Lev i oss. Han vil såre oss. jeg går inn
inni deg. Hyl, brøl, brøl.
Jeg flykter, og dens svarte skygge strømmer,
total natt som kommer ut for å møte oss.
Og den vokser uten å stoppe. Tar oss vekk
som oktobervindflakene. Busk
mer enn glemselen. Svid med kull
uslukkelig. Dra knust
dager med drømmer. Ulykkelig
de som åpner våre hjerter for ham.
Som rosen: aldri ...
Som rosen: aldri
en tanke forvirret deg.
Livet er ikke for deg
som er født innenfra.
Skjønnhet du har
det er i går i sin tid.
Det bare i utseendet ditt
din hemmelighet er bevart.
Fortiden gir deg ikke
dets hjemsøkende mysterium.
Minner overskygger deg ikke
krystallen av drømmene dine.
Hvordan kan det være vakkert
blomst som har minner.
Hånden er den som husker...
Hånden er den som husker
Reis gjennom årene
flyter inn i nåtiden
alltid huske.
Han peker nervøst
det som levde glemt.
minnets hånd,
alltid redde ham.
De spøkelsesaktige bildene
de vil stivne,
de vil fortsette å si hvem de var,
hvorfor de kom tilbake.
Hvorfor var de drømmekjøtt,
rene nostalgiske greier.
Hånden redder dem
av hennes magiske limbo.
Kveldslys
Det gjør meg trist å tenke på at jeg en dag vil ønske å se denne plassen igjen,
gå tilbake til dette øyeblikket.
Det gjør meg trist å drømme om å knekke vingene
mot vegger som reiser seg og hindrer ham i å finne meg igjen.
Disse blomstrende grenene som banker og knekker lystig
luftens rolige utseende,
de bølgene som fukter føttene mine av knasende skjønnhet,
gutten som holder kveldslyset på pannen,
det hvite lommetørkleet kanskje falt fra noen hender,
når de ikke lenger forventet at et kjærlighetskyss skulle røre dem ...
Det gjør meg trist å se på disse tingene, vil ha disse tingene, beholde disse tingene.
Det gjør meg trist å drømme om å lete etter dem igjen, se etter meg igjen,
fyller en annen ettermiddag som denne med grener som jeg har i sjelen min,
lære i meg selv at en drøm ikke kan drømmes igjen.
Kilde: En lav stemme